Стих

Однажды на биологии мой класс рассуждал.

– Откуда мы произошли, дети? – спрашивала учительница Ирина, а отчество я забыла.

И пусть. Она всё равно в моих воспоминаниях.

Ладно. Она и не говорила «дети», просто узнавала наше мнение.

И я знала, конечно, что мы и кто нас создал.

– Бог, – сказала я.

– Почему? – спросила Ирина Владиславовна, кажется.

– Потому что это правда.

Такой вот ответ глупой пятилетней свихнувшейся девочки из девятого класса, не умеющей доказывать свою точку зрения.

Я села за парту. Моя пятая точка поставила чёткий ответ в этом неконструктивном разговоре.

– Хорошо, Юль.

И я помню, да, ответ был великолепен. Мол, вы все нифига не понимаете в боге.

Никто. Из вас. Ни разу.

– Вы все недоразвиты, как обезьяны, которых вы сейчас изучаете, – думала я.

Просто я ходила в секту.

*

Собиралась написать про свой мир вообще-то, но вновь вышло не то.

Может, не хочу им делиться, а может, я уже это делаю.

*

В секте была девочка, её звали Элина (моего возраста). Она была из бедной многодетной семьи. Наверное, секта была её утешением. Как и для её семьи.

На одном из собрании она прочла стих и заплакала. И это оказался важный день.

И стих.

И Элина.

Тогда я поняла, что так нельзя, это неправильно. Она не должна плакать и молиться. Нужно идти. А я стояла вместе с ними на коленях и не шла.

Не сказать, конечно, что я и сейчас далеко куда утопала. Но в бога я больше верить не хочу.

Вознамерена, так сказать, верить в себя, в мир и в космос.

(Ох, носит-то как))

В тот момент, произошедший с Элиной, я поняла:

– В мой мир никого нельзя впускать, – решила.

Крепко.

Это мой мир. Если я начну запихивать туда чужие убеждения и боль, что станет с моей душой?

И, как бы пафосно это не звучало, встав с колен, я пошла домой и спрятала в брёвна новогодний подарок, который мне там подарили.

Теперь прикалываюсь и называю себя человеком, прилетевшим из космоса. Из космоса) Где, собственно, жизнь вся и зародилась.

Да. Мнения меняются.

Урок биологии не перемотаешь. Гермиона маховик не отдаёт.

Ещё хочу сказать, берегите свой внутренний мир. Даже если вы думаете, что вы большой дядя и в вас помещается много мира. Всё равно стоит развернуться и оглядеться. Вдруг ваш мир тускнеет из-за посторонних туч и ливней. Вдруг вашего мира уже и не осталось вовсе. Может, там сидит злой филин и крутит пушистой головой.

Кричит:

– По-моему будет! По-моему!

*

Берегите свой внутренний космос.

Себя.

И свои воспоминания.