Крылья

У меня есть два крыла: чёрное и белое. Первое мне ночь дала, днём второе сделано. Как же мне на них летать? Машешь, машешь крыльями – только вихри, твою мать, поднимаешь пыльные! Философский вот вопрос: чьё сильнее крылышко? То парю, как альбатрос, в облаках-пупырышках, то, как чёрный нетопырь, падаю вульгарно я… Подведут под монастырь крылышки непарные! Хоть молись, хоть матерись. Маюсь, неприкаянный. Вроде рвусь куда-то ввысь – бешено, отчаянно – а выходит не всегда: каждый день аварии. Ох, беда, беда, беда – быть крылатой тварию! Ада дар и дар небес тянут в свою сторону. То ли ангел, то ли бес, то ли что-то поровну. Мне теперь хоть расшибись – ни сбежать, ни спрятаться. Ждёшь, как повернётся жизнь – рожей или задницей…