Наследство
Когда-то мне в наследство досталось некое имущество. Народ быстренько сообразил, что имущество это мне не особенно-то и нужно, потому тут же предложили его продать. Прям так и сказали: будешь продавать - чур, я первый.
В принципе, я думала о "продать". Так, не по-настоящему, но мысль была, а когда стали названивать с конкретными предложениями купить, я ужаснулась.
Ведь вот же, на этой самой лавочке сидит бабушка, обмахивается веточкой ясеня - вечер, но жарко и комары. Я ухожу в ночное, бабушка вслед - чтоб пришла до полуночи! Не сердись, бабушка, кто же в нашем возрасте до полуночи возвращается, не золушка, чай. На следующее утро бабушка, трагично сложив руки, скажет с упреком: это что же. Тебя же выведут к магазину и побьют. Я же видела своими глазами вчера, вот и соседи свидетели - зашел за тобой один мальчик, а привел совсем другой. Куда катится этот мир. Бабушка, отвечу я ей. Ну бабушка же! Ну какой, прости господи, магазин, какой побьют, космические корабли давно бороздят просторы вселенной, а ты всё о том же, бабушка-а!
Или вот снова бабушка - напеки, говорит, деду блинка, он любит. А там попробуй напеки просто так, то света нет, то еще какая ерунда, а газ раз в два месяца приезжает, вот выдаст бабушка керосинку, выгонит на улицу, чтоб керосином не воняло, и я тягостно отбываю свои тяжкие блинные повинности.
Или дед, например - у деда всегда есть мне дело, воды принести, морковку прополоть, облепиху, чтоб она провалилась, собрать. Я полю морковку, а он за спиной стоит, неправильно, говорит, полешь. Да моя б воля, я б эту морковку повыдергала к еб.... ааах, нельзя же, а то от деда прилетит, хотя от него-то я это выражение как-то раз и услышала.
Или родители приезжают в пятницу, а я совсем маленькая ещё и скучаю по ним сильно, и вот бегаю, бегаю, бегаю без конца на шоссе, и выглядываю машину, и они едут наконец, и мы с собакой, которая тоже гостит у бабушки, как и я, каждое школьное лето, несемся им навстречу, а потом бежим рядом с машиной, и папа смеется, а мама ругается, потому что ну, вдруг мы оба с какого-то перепугу под колеса попадем. А потом я висну на отце, а на матери не висну, потому что никогда не висла, ну и нечего начинать; и вижу еще, что дед чего-то как-то вроде стесняется - еще бы! Отец приехал, а ну как я сейчас про всю эту гестаповскую прополку расскажу, будет тебе, старый хрыч! Но я не расскажу, я вообще добрая.
Или вот еще Наташка, моя подружка. Бабушка сошьет моей кукле платье, я её наряжу и говорю Наташке - смотри, принцесса. А у Наташки бабушка не шьет, так она что, она берет платок, куклу обмотает и говорит - моя тоже принцесса. Но обе мы знаем, какая принцесса настоящая. Моя.
Ой, или еще Стас. Это вообще. Он взрослый, у него мотоцикл и он, говорит бабушка, чистый бес. И еще говорят, что он вон ту девочку поймал и увез. И что, спрашивает эта дура Наташка. Штоооо, делаю я большие глаза, ясно ШТООООО, и обе мы прячемся в сиреневых зарослях, можно подумать, до нас, мальков, этому самому Стасу есть дело.
Далее по списку, я могу про это бесконечно.
И это все я продам?..
— Душа, дорогая моя, в нас, в семье. А это всего лишь дом. Ни моё детство, ни твоё там не закопано. Успокойся. Всё в памяти, ВСЕ в памяти. Корвалольчику принеси, надо сердце успокоить, чтобы я сама поверила в то, что тебе сказала.
… спустя несколько лет я стояла возле дворика, в котором прошли мои самые счастливые лета (в смысле времени года) и смотрела на новенький коттедж, стильную веранду, шезлонги на площадке под полосатым тентом… Это был чужой двор, где, похоже царила вполне счастливая жизнь. Странно, мне не было горько или печально: душа и правда в людях, в семье. А дом, двор, детство и родные лица — на старых фотографиях и, конечно, в памяти, такое не продашь.
всё проходит, оставаясь где-то в душе)))
благодарю, что напомнили)))
Но колесо провернулось, и квартира продана и люди ушли на небо… и вот я пакую эти книги — двенадцать книжных полок, и шкаф, и другой шкаф… Складываю в коробки и узнаю — и эта, и эта, и эта… Эта от матери, эта от бабушки, эта — бог знает какой путь прошла книжечка Есенина довоенного издания… Всё, что я читал в той жизни, когда я и они были рядом.
… и думаю — «Я ж их не прочитаю уже. Даже перечитать то, что раньше читал, вспомнить… даже на это несколько лет жизни уйдет. Куда мне это всё?»
И понял — я пакую не книги, я пакую воспоминания…
Трогательно.
Спасибо, Татьяна!