Фотографическая душа
Камушек из-под шуранувшего колёсами автомобиля стрельнул прямёхонько в экран фотоаппарата, отключив его намертво. Гриша скривился в досаде. Повертел, заглянул в видоискатель.
— Вроде снимает. — Он примерился и нажал на кнопку.
Пришла беда, отворяй ворота: обложило дождями, на турбазе не оказалось свободных номеров, захлюпал нос, и вот, фотик. Без экрана что теперь наснимаешь.
А ведь фотоаппарат и стал стимулирующим пинком.
Тихий домосед, Гриша в отпуск неизменно отправлялся на дачу, к огороду. Среднего роста, в больших очках, волосы тёмные зачёсывал на пробор. Нескладный в какой-то подростковой худобе, ковырял грядки, подрезал ветви; по осени дышал прелыми дымами, и ничего ему больше не надо было.
Но коллеги на юбилей подарили дорогущую камеру, и привычный Грише ход отпусков дал сбой. Человек технический, вдумчивый (этот жизненный подход он отлил в лозунге: «Надо неспешно, как каток»), он подошёл к вопросу серьёзно. Никогда ранее фото некасавшийся, изучил теорию, потренировался на городских скучнотах и решился на поездку. Пожелал монументальность сибирскую, красоту дебелую зафиксировать.
Хотел, чтобы озеро, горы вокруг, небо сверху бездонное, и кедры, небо это подпирающие.
Поехал на Телецкое, вписавшись в стандартный тур.
Автобус остановился на перевале, мол, священное место, идите, тряпицу повяжите. Но народ остервенело бросился к сувенирам. А Гриша фотографировать вышел на край вытоптанной поляны. Кругом облачность осела, ничего не видать. Оставил от себя фотоаппарат, примериваясь к обрыву чуть впереди. А тут эта машина. И этот камушек.
Но Гриша лишь крякнул, горевать не стал. Всю неделю старательно следовал отпускной программе: на лошадях копчик убивал, на катере кружил возле водопадов, пешком ноги стирал на пути к источникам. Все дни дождило, а если случались в потопе всемирном перерывы, то холодило по-осеннему и серой ватой окутывалось озеро. А Гриша всё одно щёлкал затвором. Щёлкал, щёлкал...
***
— Гляди, Ань, позабросит он свою дачу теперь.
— Не, такую дачу ни на что не променять.
Володя с Аней, друзья Гришины заскочили на огонёк. В окно дышал увяданием август, уютничать в крохотной Гришиной однушке было приятно. Выпивали и закусывали, делились впечатлениями о летнем отдыхе. Это Володю с Аней носило по всему свету, а Гриша им в ответ обычно только про кабачки с помидорами. А сейчас и он мог. С фотографиями наперевес.
— Погодку бы тебе ещё... — вздохнул Володя. — Мы там, в две тысячи пятом когда были, красоту неописуемую ухватили... На водопады ездил?
Гриша кивнул и протянул альбом.
— О! Ты напечатал даже? — Володя сел поудобнее, принимая альбом. — Мы сваливаем в одну кучу на компьютере, не разбирая... А ты молодец!
Аня прижалась к мужу, приготовилась к просмотру.
И затихли оба, заворожённые.
Гриша тысячу раз, казалось, уже альбом раскрывал. Смотрел, растворяясь в картинках. И не ностальгия его брала за грудки по истёкшему отпуску, а что-то глубинное продирало до костей, погружался с головой, забывая обо всём.
Вот и друзья, как залипли, околдованные, перелистывая страницы, так и не могли оторваться полчаса как. Вечерний луч через плечи в журнал юркнул, картинки освещая. Володя с Аней поначалу покрутили альбом, чтобы не бликовало, а потом застыли статуями. Под солнце невольно альбом подставляя.
А спустя время поднял Володя на друга затуманенные глаза.
— Да... — пробормотал он.
— Гриш, а как это? — Распахнула и так огромные глаза Аня.
— Понравилось? — спросил робко Гриша.
— Грих! Да тут шедевр на шедевре! — Вскочил Володя. Огромный, заходил по комнате, заполняя собой малогабаритное пространство. — Глубина, высота, чувства... чёрти чего у тебя там намешано, душу пробирает... А, Анют?
— Потрясающая передача... — Аня поводила длинными пальцами. — Природы, — договорила, не придумав ничего изысканного.
Гриша смущённо слушал восторги.
— Ты гляди вот так, под светом, — схватил буйный Володя и Гришу, и альбом, встал возле окна. — А?
Гриша знал, про что они. Озеро и сопки, съеденные чёрными тучами, вода свинцом отливает. Но не спрятано в темноте, не суровая чернь одна на фотографии — луч солнца словно извне прорывается, освещает ненавязчиво, все контуры подчёркивая, объём выдавливая. И льётся на смотрящего прошлое, настоящее, будущее озера. То — тёмное, мрачное, то — лёгкое, невесомое, счастливое. Разное...
— Людей надо фоткать, — сказал Володя. — У тебя ж ни одной рожи, ни одного человечка.
— Думаешь? — Наморщил лоб Гриша.
— Знаю! Вот на свадьбе у Лильки и попробуешь, — сказал про дочь Володя.
— На свадьбе? — удивился Гриша.
— Забыл, старикашка? — хмыкнул Володя.
— Да мы ещё не сказали! — засмеялась Аня. — Лиля с Денисом женятся, вот мы сегодня тебя позвать хотели. Считай, официальное приглашение. Это Вова сам всё забыл, — ткнула она в мужний висок пальцем.
Гриша задумался.
— Так это... Вам же Денис не очень, — вспомнил он.
Аня с Володей нахмурились. Володя снова заходил кругами.
— Гриш, мало ли, как нам. Главное, как ей, — улыбнулась несмело Аня.
Гриша кивнул.
— Ну да...
А Володя, не желая мусор семейный рассыпать, схватил Гришину камеру.
— Это вот ты с экраном разбитым, вслепую нафигачил? — Разглядывал он треснутый аппарат.
— Ну, как-то так... — Пожал плечами Гриша.
— Силён.
***
Женили в октябре, в жёлто-оранжевом мареве. Гриша радовался, что фотографирует он теперь, а то скукой смертной изошёл бы. Дочь друзей он знал, как родную. С женихом был знаком, но в остальном... чужой он тут. В другой раз сбежал бы, а сейчас щёлкал, щёлкал, щёлкал...
С погодой повезло, но осенью подрезанный день быстро угас, зажглись фонари. А Гриша в азарте снимал и деревья, и натюрморты, и гостей каждого раз по тридцать. Не видел он по-прежнему, что получается. Экспозицию, выдержку и всё остальное выставляя, замеряя и зажимая по наитию, позабыв всю теорию съёмки при искусственном освещении.
***
Проредил на компьютере отснято раз, другой. Настроение подтачивало смутное разочарование. Хотя озеро на мониторе тоже не фонтан выглядело. Подперев кулаком голову, щёлкал «мышкой». Лица, лица... листья опавшие, кроны жёлтые, букеты яркие, люстры богатые — всё пресное, блёклое. Швырял в корзину пачками нещадно. Разошёлся, чуть всё не удалил. Но удержался, хотя интереса прежнего уже не было. Равнодушно почти отобрал сотню, надеясь втайне, что Володя с Аней позабудут и не потребуют просмотра.
Как альбом из печати вышел, дождался Гриша солнца скупого, надеялся, что луч оживит неудавшиеся фотографии.
Сверкнуло, заползло в квартиру.
Открыл, солнца дыхание пуская на страницы, и снова, как тогда, с телецкими фотографиями, пропал. Забыл себя, оторвался от реальности.
Под падающим слабым светом ореолами чуть незаметными очертились все фигуры и предметы, на лицах, словно вся жизнь промелькнула текущая... или отпечаток будущего засквозил? Красоту души, переживания сердечные, всё, что есть людского вылущивая на бумагу.
Когда сумерки опустились, отвёл взгляд закоченевший Гриша, упал в кресло. И не восторг бушевал внутри, не радость от опять случившегося чуда... гнетущая печаль сковала внутри. Лица, одухотворённые, прекрасные, получились у него. И одновременно с этим на некоторых прочитал он печаль неотвратимую. Бабушка Лилькина, Анина мама, благообразная мадам, нестарая ещё, в шляпке, позировала Грише кокетливо даже... а на фотографии на улыбку её не по возрасту озорную чёрную вуаль словно накинули, холодом веяло. Да и в Лильке сквозь счастье самое настоящее, невинно-прекрасное, серость проглянула будничная, скука смертная.
Потряс головой Гриша, отгоняя наваждение. Но бабушка и внучка не выходили из головы.
***
И хотел друзьям фото показать и боялся он этого.
Сам позвонил, обеспокоенный затянувшейся паузой — связь они обычно держали плотную, необрывную с давних пор.
— Да, Гриш, прости, — непривычно глухим был голос Володи. — Но тут навалилось... Нетелефонный разговор. Забегу.
И он забежал. Необычно тихий, с тенями на лице. И коньяком в руке.
— У мамы Аниной... И неожиданно так, понимаешь... — начал он и оборвал. Тёщу Володя, мать в детстве ещё потерявший, любил необычайно.
Рассказывал, коньяк заливая в себя, как воду. Смотрел невидящим взглядом...
А Гриша с ужасом глядел на фотоаппарат побитый и альбом свадебный под ним лежавший, безмолвно слушая друга.
— Такие дела, Гришань, — сказал Володя. — А это чего у тебя? — бездумно спросил он, беря свадебный альбом в руки.
— Да это просто... — Дёрнулся Гриша, пытаясь выхватить из рук друга пророческие картинки, но тот увернулся, открывая первую страницу, где Лилька, дочь, счастливо смеялась. В этот момент за окном разошлись зимние холодные тучи, солнце плеснуло светом, полосой прошлось по фотографии.
Володе словно нож в спину воткнули, он осел весь, скукожился, внимая дочериным несчастиям, пророчествами с портрета полыхающими.
Автор не профессионал, автор самобытный талант. Одно только хочу ему пожелать. Чтобы он нашел себе соавтора, который бы его чуть-чуть совсем немножко сдерживал у земли, осаживал в порывах. Ну совсем чуть. СПАСИБО!
Так что весь фокус — в камешке? Метеоритный дождь?
Хотя ни мысль, ни посыл я не постиГ)
но остальные два текста тоже не зашли)
Пейзажи, шедевры, лучи солнца.
Спасибо!
ГОЛОС.
думала-думала) неть, не поняла)
Но идея — замечательная, и тема раскрыта превосходно. За это — браво! Но, возможно, есть смысл подредактировать подачу текста.
ГОЛОС сюда.
И да, побуду банальной, хотелось бы продолжения.
что исходит из этого?
да ничего)
В якобы предсказания и отпечатки будущего я не верю, текст не мистика. так что. ну — холодом повеяло, мол, к смерти приближается или как?
внучка, на самом деле, не рада свадьбе?
или есть подсказки в тексте?
а что не понятно. Просто подробности в данном случае не нужны. Мне вот разницы нет, рак, инфаркт…
Когда любовь переходит в скуку это не трагедия? Опять же не важно спились, загуляли, увяли от тоски, исход один.
Ну пусть не мистика, пусть фантастика, не реализм ведь. Про простые вещи с вымыслом.
а про любовь — вообще не то. если скука, свадьба-то зачем) если УЖЕ скука)
а так, да.
но я не вижу причину-следствие, и это портит картину, и так не очень умело нарисованную.
туман-то напущен на целую тайну, а по сути все просто((
и фотог.душа как привязана? пророчества? слова такие громкие.
потому здесь или что-то должно было случиться, или так не играю)
вообще нет.
умер что-ли кто-то, чтобы трагедией быть?
бывает.
причины искать и приходить к знаменателю.
Может, вы не вникли.
Написано, как раз очень мастерски.
Не обязательно помирать, чтобы была трагедия. Достаточно испоганить себе жизнь
про что? про жизнь без любви?
Кака така любов?))))))
По этому эпизоду читатель может догадаться, что и Лилино пророчество, к сожалению, сбудется. Или не может.
Вообще, думаю в данном произведении такие вопросы, когда, во сколько, что именно произошло возникать не должны. Автор выбрал стиль намеков, он либо заходит, либо нет. Мне понравилось и само по себе, а уж внутри дуэли, на голову выше остальных. А вы из каких соображений голос давали?
а поганит-то ее кто?
в чем трагедия?
вот беда, любовь завяла, скука смертная наступила. трагедЬ)
в скуке кто жить заставляет или скучать?
Ну давайте напишем рассказ, как наивная девочка, поверившая в любовь обманулась и вышла за козла, который пил, по бабам ходил, бил ее смертным боем, забрал себе все, что ей принадлежало и выгнал на мороз в чем мать родила в трусах и майке.
Это будет понятно и интересно?
и наивность здесь ни при чем.
обманулась — вот поворот.
есть одна фраза: мужчина может поднять руку на женщину, но больше вместе им делать нечего.
пил, да еще и по бабам ходил, да бил — это же не за раз и не в один день. и обманутось плюс наивность никаким боком не втискиваются. и здесь если и есть трагедия, то мозга.
единственное, более-менее.
не былина про богов и не супергерой, который Флеш)
Ну свою трагедию придумайте. Пусть кто-нибудь умрет из супругов, и наступит смертная тоска.
такое будущее у половины молодоженов случается, и предсказывать не надо.
порой и луча солнца не надо, чтобы разглядеть несчастных горе-молодоженов.
мы с вами как раз-таки текст обсуждаем)
я ждала тайну страшную, вы мне ее раскрыли)
до жизненных позиций мы еще не добрались)
я ж бросила это дело неблагодарное)))
переубеждать не смею боле)))
Благородный дон поражен в пятку...Вот это холиварище развернулся в коммах… Читал и плакал, так за душу брало.Ладно, это все лирика.
Рассказ — простая житейская история, от того понятная и близкая многим.
Бытовые драмы… они всегда ближе к телу, да и имеют неприятную особенность — быть затяжными. Потому, неудачное замужество, это, скорее всего, на всю жизнь. Что может быть страшнее для родителей, чем осознавать подобное?
И тем не менее, не могу сказать, что проникся. Рассказ, правда, хороший, но мне, видимо, нужно было что-то другое.
Спасибо, автор! Вы — большой молодец!
С фотографиями очень красиво. Можно было сюжет строить на том, что в жизни ГГ неожиданно появился фотоаппарат, а за ним — солнце. Фотоаппарат и солнце вполне могут изменить жизнь до неузнаваемости
История берет за душу. Описание пейзажей — как будто сам увидел. И атмосфера такая уютная. Читал, и улыбался как дурак.Голос!
Где-то читала статью с явным «антиселфизмом» — про то, что фотографии отнимают энергию или забирают часть души, так что поменьше личико свое нужно щелкать. И про художников, которые рисуют портреты с плохими мыслями и притягивают несчастья к натурщикам. Кстати, интересно, фотографии в данном рассказе пророческие или это Гриша всё же сглазил? )
Сильная история, несомненно. Но мне не хватило окончания — последнее предложение смазывает рассказ, остается чувство незавершенности.
Но очень хорошо!
Но меня интересует чисто утилитарный вопрос, печатал фотографии или прям журналы заказывал, потому как в 10х15 шикарные цветопередачи и погружения не особо прочувствуешь.
(+).