Нидейла Нэльте №1

Обрыв

Автор:
Наталья
Обрыв
Работа №3. Тема дуэли: Ветер

Ночь, темнота в доме и на улице. Тихо, только ветер поёт свою вечную песню, зовёт за собой, туда, куда уносятся прошедшие годы, куда летят мёртвые, бесцветные листья.

Осень, на душе и на улице слякоть и слёзы. Весь день за разговорами и звуками музыки мне слышатся порывы ветра, настойчивые и вкрадчивые, еле слышные и оглушающие. Не могу ни избавиться от них, ни забыть. Что странно — серые, низкие, напоённые водой тучи, накрывшие город и приглушающие все звуки, не способны приглушить завывание ветра.

Вечер, наконец-то вечер. Опускаю усталую от дневных забот голову на подушку. За темнеющим окном — шум ветра в ветках берёзы, шорох опадающих с неё листьев, дробь дождя по стеклу. Глаза закрыты, я уплываю в сон...

Бреду, скольжу на мокрой, пожухлой листве, покрывающей невесть откуда взявшуюся тропинку. Откуда, куда — неведомо. Вероятнее всего пытаюсь уйти от самой себя, своих проблем и обязательств. Уйти туда, где не будет этого постоянного — надо, надо, надо. Уйти, убежать, улететь, да хоть бы и ползком уползти, какое это имеет значение! На день, на час, на миг — спрятаться, скрыться, а потом обречённо вернуться к ним — делам, своим и не очень, ожидающим открыто и затаившимся до поры, до времени.

Обрыв, клочья тумана, бурые воды реки или заросли бурьяна далеко внизу, серое низкое небо и порывы ветра — то подталкивающие к краю, то удерживающие от рокового шага. Полный сумбур в голове — что делать, как жить, кто я и зачем? Вопросов не счесть. Возникают они в голове и пропадают. И тишина.... И только ветер уносит вдаль то ли обрывки старых газет, то ли побуревшие, прихваченный первыми морозцами осенние листья, то ли то, что было когда-то мыслями людей, моими мыслями...

Кажется, не будь ветра, останься всё неподвижным, статичным — можно было бы найти, отыскать самое главное, важное только для меня, изменить — и жизнь, и сон.

Будильник. Негромкий, но назойливый звук возвращает меня в утро, к тому, что было и будет. И будет дневная круговерть, не отпускающая ни на миг, ни на час.

День. Серый, мокрый. Монотонные голоса людей, сливающиеся в однородный шум, без смысла, без темы. Делаю вид, что слушаю, то-то отвечаю. Взгляд прикован к окну — за ним мокрые деревья и редкие прохожие, одинаково склоняющиеся под порывами ветра, несущего нескончаемые брызги дождя. Это будет со мной неотвязно.

До самого вечера, когда моя голова вновь опустится на подушку. До той минуты, когда проснётся ветер, мой ветер.

Ветер... старый знакомец и таинственный странник, добрый друг и коварный враг. Ветер, несущий странные сны об ушедшем, тревожащий душу, уносящий видимость покоя.

На этот раз он снова сырой, но сырость эта пахнет не гибелью, а жизнью, растаявшим снегом и цветами.

Весна, пробужденье, надежда на новую жизнь или просто на что-то новое, новые и оживающие старые желания, свежий, обновлённый ветер.

Какой сладостной влагой напитан он по весне, когда мягкими упругими волнами накатывает он на прохожих, даря мечты, будоража память, навевая грёзы. Светлеют, разглаживаются лица, этакая сумасшедшинка появляется в уголках глаз, готовность любить и быть любимыми. И мы любим, дарим свою нежность, делимся счастьем, мечтаем просто быть. Думается — вот оно, настоящее, единственное. Но пролетает весна, а с ней ощущение, готовность к чуду. Готовность... только это не сбудется, пьяный весенний ветер подхватит и унесёт всё это прочь. Не будет ничего, только мокрая подушка и дорожки слёз на щеках.

За окном день, а с ним не проходящая горечь потери. Эта потеря преследует, не уходит. Забудешь о ней, но мимолётный сквознячок вернёт её, будто выброшенную в окно автомобиля бумажку.

И снова закончен день, я снова ищу покоя под одеялом. Поздно уже, не спалось, да и свист ветра в ветках с почти облетевшей листвой будоражит память. Память — снежную и неизбывную, как зимний ветер. Пусть даже до зимы нужно пережить слякотную и слезливую осень.

А как суров и колюч ветер зимой. Не прячьтесь в воротники шуб и пальто, не кутайтесь в меха и пряжу, он всё равно проберётся к вам в душу и выстудит её, заледенит. Вы будете искать тепла за стенами домов и в сердцах друзей, но он будет и там — холодный и беспощадный. Верный — не покинет вас ни за что, будет с вами, пока не поглотит последнюю каплю тепла. Даже огонь, пожирающий, бесконечный огонь страсти не устоит перед ледяным ветром, поющим свою вьюжную песню.

Утро.

Одеяло сползло ночью, замёрзла зверски, ни горячий душ, ни обжигающий кофе не могут помочь. Весь день не тает льдинка в моей груди, на весь день чувства и мысли мои словно ощетинились ледяными иглами.

Голос мой соответствует состоянию, слова не просто холодны, кажется они звенят, как ледяные сосульки на ветру.

Вечер. Можно расслабиться и согреться. Щедрой рукой плещу в чай коньяк. Тепло из желудка поднимается и окутывает сонной негой.

Опять поёт ветер, но теперь он ласков и горяч. Перед опустившимися веками — жаркий летний день, синее бездонное небо, короткое, как летний отпуск, счастье.

Летний ветер переменчив и лукав, как молодая кокетка. То обжигающ и напоён зноем, то, по какой-то своей прихоти, подарит мимолётное ощущение долгожданной прохлады. То страстен он и порывист, то тих, как вечерняя заря. Его прикосновение дарит сердцу ощущение чего-то драгоценного, но, увы, невозвратного. Будильник, вырывающий из навеянных грёз, дарует облегчение с лёгким налётом потери.

День проходит под лёгким флёром ожидания, но неизбежно приходит вечер и пора домой.

Бреду по вечерней пустеющей улице, мокрые силуэты, ветер, вырывающий из рук плачущий под осенним дождём зонт. Слетевший с дерева осенний, столь же промокший лист пытается приклеиться на мою щёку. Смахиваю его ладонью, размазывая по лицу холодную влагу. Люди огибают, обгоняют меня. Я не тороплюсь. Можно не спешить — завтра выходной, а дома...

Дома будет всё тот же ветер, оставшийся за стенами квартиры, но упрямо, раз за разом, проникающий в мои сны. Он всегда со мной, самый последовательный и обязательный мой спутник, вестник моего одиночества. Днём он дремлет, свернувшись в моей душе, а ночью поёт ей свои одинокие песни.

Ветер... вот и опять, вместе с осенней серой моросью и потрёпанными лоскутами чего-то не опознаваемого, уносит мои невнятные, так и не успевшие сформироваться мысли. Ветер...

Снова тропа, ведущая меня на обрыв, упругая сила, то подталкивающая к краю, зовущая с собой в полёт, то удерживающая на краю, не дающая сделать шаг, за которым, кто знает — может счастье свободы, может горе потери, а может и просто пустота. Хочется шагнуть, избавиться от этой неопределённости, понять наконец — что там. Пусть боль, пусть радость, но всё же что-то определённое, а не комок непостижимого тумана, лишающего воли и права на поступок. Быть может, тогда изменится хоть что-то — или не станет меня, или станет на одно бесполезное одиночество меньше.

Ветер, шевельнувший штору на окне, пропускает в сумрак комнаты первый робкий лучик солнца. Утро. Снова утро нового дня, с новыми и старыми заботами и хлопотами. Уходящая ночь уносит с собой сонную одурь. Лишь в опустошённой душе остаётся свернувшийся в клубок обрывок холодного ветра.

Ветер — мне хочется отпустить его на свободу или чтобы он отпустил меня, но это невозможно, мы связанны с ним. Он — это я, я — это он. Разница лишь в том, что я внутри, за стенами кажущегося надёжным дома, а ветер поёт свои песни за его окнами. Но это иллюзия, нельзя укрыться от себя, а песни его — память, память о былом и несбывшемся, память и печаль одиночества, совершённых ошибок и несбывшейся мечты.

Итоги:
Оценки и результаты будут доступны после завершения конкурса
+8
236
01:50
+4
Уносит ветер дымным пеплом
Обрывки мыслей, память неудач —
Как обернуть их ясным светом
И разогнать осеннюю печаль?
по какой-то своей прихоти, подарит мимолётное ощущение долгожданной прохлады
— лучше «дарит» без ПО
Написано образно, но без идеи. Ни о чем.
05:24
+1
А может, всё просто — ветер — это зов, мечта, то, что беспокоит нас. И не важно где он — снаружи или внутри.
06:32
+2
Больше напоминает эссе, чем рассказ. Фабулы нет — просто размышления. На мой вкус скучновато, хоть и довольно образно.
08:57
+3
Внутренний монолог. Ветер, как настроение, меняется от сезона к сезону, бередит лёгкую грусть. Великолепное описание. ГОЛОС
12:19
+1
Депрессия?
Потеря?
Ипотека?!!!

22:37
+1
Ой, а для меня слишком много ветра оказалось sorry
23:56
+1
Хорошая и качественная зарисовка. Гимн ветру. Очень образно и со сквозняком. Но сюжета, как такового нет.
00:13
+2
Зарисовка похожа на лирическую прозу… поток сознания через призму ветра.
16:34
Красиво и сочно описано. Но есть ли тут рассказ? Похоже на философское эссе.
17:53
+1
спокойная и понятная зарисовка. очень понравилась! Голос
12:54 (отредактировано)
… и слова все красивые, и правильные, но как же скучно! Ветер это — движение, драйв, эмоции, хотя бы… Автор эмоции описывает, но читателю они не достаются… Если только тихую бытовую грусть за эмоцию считать.
17:28 (отредактировано)
ГОЛОС. За верность жанру. Меня вполне устроила эта зарисовка, эссе. Мне понравилось обыгрывание темы и образная, лирическая литчасть. Да, бессюжетно. Но 2 других сюжета мне не понравились.
20:24 (отредактировано)
+2
"Вечер. Можно расслабиться и согреться. Щедрой рукой плещу в чай коньяк." Не-а. Лучше ром и лимон, в горячий чай. Вот, послушайте классика:
"мистер Квилп увидел мистера Брасса, сидевшего за столом, на котором были чернила, перо, бумага, а также фляга с ромом его, Квилпа, фляга с его собственным ямайским ромом и все, что
к рому полагается, то есть кипяток, душистые лимоны и белый колотый сахар.
Из этой отборной провизии, притязавшей на его внимание, Самсон приготовил
себе большую порцию горячего, как огонь, пунша и теперь помешивал ложечкой в
стакане, устремив на него взгляд, в котором напускная меланхолия была не в
силах побороть глубокое и нежное умиление.
"
Прекрасные описания осени и настроения. Только направленность другая, по моему. Ведь осень — это великолепно, это прекрасно. Не перечесть всех чувств и желаний. которые могут нахлынуть осеннею порой.
Тема есть. Вкусное повествование есть. А что? Должен быть обязательно рассказ?
Плюс. Подумал и решил.
Голос тут.
Aed
07:32
Весьма депрессивно. Точнее рассказ одна сплошная депрессия и в какой-то момент начинается ее переизбыток, а за ним накатывает усталость и пропадает интерес читать. Весь этот комок мрачных размышлений тянет только очень хорошо поставленный язык и странное, завораживающее очарование этого серого мира – написано очень красиво конечно. Возможно, если разбавить рассказ «вспышками» радости, для контраста, получится намного интересней. Попытки с летом и весной были конечно, но тянули на слабые огоньки от свечи и не смогли разбавить грусть.
Виталиша
10:00
Люблю образность. Но тут, на мой взгляд, получилось затянуто… Дочитывать не хочется.
21:10
+2
Отличная, ярко-хмурая, выпуклая и ощутимая зарисовочка. Летний ветер, чуть было не испортил ощущения заброшенности и одиночества. но вовремя все поставил на места ветер, дождь и зонт. Очень свежо и прохладно. (+).
Голос.
22:05 (отредактировано)
Это прекрасно, НО. Так жалко, что есть эти многочисленные Ноunknown
Весь текст необыкновенно поэтичный, совершенный, когда ни одно слово нельзя изменить или переставить. Удовольствие для уставших мозгов. Лакомство для читателя.
Но. Кроме последнего абзаца… :(((

Прекрасный ритм слов, но монотонность структуры, эти Утро. / Ветер. / Вечер. в начале абзаца, на мой взгляд, разрушает поэзию.
Текст затянут и совершенство слога не согласуется с совершенством сюжета. На мой дилетантский взгляд, в произведении есть макроритм и микроритм. Вот микроритм, на уровне слова, предложения, абзаца — он хорош. Но макроритм, на уровне целого текста — невыносим. Если это было целью — то браво, автор, вам удалось.

ГОЛОС оставлю здесь, за поэтичность слога. Спасибо, редко такое удается прочитать…
08:09
Голос
Да, сюжета нет, но много размышлений, текст привлекает, ведёт за собой. Красиво!
Загрузка...
Виктория Миш №1