Кровь на траве

Гляди, Григорий, эка невезуха:
Ни дерева, ни кустика! Хреново.
И вроде вдалеке, на грани слуха –
Разрывы, что ль, у нефтеналивного?
У ног струится ветра тихий шёпот,
И – волны ковыля до горизонта…
А ночью нам с тобой в разведку топать.
Смеёшься ты и балагуришь с понтом.
Ты хмыкаешь: да в первый раз нам, что ли?
И прячешь взгляд под деланной ухмылкой.
В глазах – я знаю – эхо прежней боли.
Ещё – усталость бьётся тонкой жилкой.
Я знаю: ты чуть-чуть, немного, трусишь,
И знаю – всё равно пойдёшь на дело.
Ведь ты недаром носишь шрам на пузе:
Я ж помню – стая дронов налетела;
Меня – легко, а ты там влип серьёзно…
На передке судьба бывает злая.
И не прольют по нам дешёвых слёз, но –
Вернёмся ли? Да кто про это знает…
Ведь может так случиться, друг мой Гриша:
Мол, был такой – фамилия да имя,
И кровью на траве письмо напишем
Своим далёким и таким любимым…