Чек-Метод словить дзен или... табор уходит в небо

Миледи Константинополь в своей работе "Сказка для подруги" тему подняла.

Ну, а поскольку я вездесущ и порою излишне беспечен... То вот, не сдержался, откликнулся.
Ибо есть и у меня одна история про цыган.
Когда-нибудь обязательно добавлю её в мемуары...

По настоятельной просьбе уважаемой Константинополь, публикую её здесь, отдельно.
Почему в блогах? Да просто не придумал, как скобочки и многоточие обойти... :)

Пролог.

Страшимся мы, люди, неизвестного. Пугаемся необъяснимого и стремимся с ним не сталкиваться, не пересекаться.
Ну а если уж доведётся... Никогда не угадаешь, чем это может закончиться...

1
Однажды и я вот так же с цыганами пересёкся…
С тех пор, если где повстречаю кого-нить из их братии… опускают они глаза и меня стороной обходят. :) Чуют, окаянные... видят что-то.
А что там произошло, после чего всё так стало?
Да как бы ничего такого особенного.
Просто сперва они у меня денежку выцыганили…
А после — я у них, обратно.

Понимаю, что повесил интригу. 
Всё расскажу, ничего не утаю.
И, раз уж мы начали, тогда дам сходу два совета (он так-то один, но состоит из двух частей) для тех, кто ещё не попробовал этот аттракцион с цыганами…
:)
1) Никогда не заговаривайте с цыганами.
2) Никогда не участвуйте в цикле коммуникации с цыганами, если не знаете законов коммуникации и не умеете полностью контролировать коммуникационный цикл.

… И меня с ранних лет мама учила:
— Сынок, никогда не разговаривай с цыганами и не открывай им двери!

Есть у нас страхи, с ними связанные. Так или иначе, или сами мы, или через знакомых, слышали истории, как люди своими собственными руками отдают им деньги, украшения, вещи…
И вот однажды, когда я уже достаточно подрос для того, чтобы и самому обзавестись семьёй… произошёл этот удивительный случай.

Работали мы в то время с братом сами на себя — фирма у нас была. Строительная. Семейная…
И вот, приехал я как-то раз на строительный рынок под время его закрытия, чтобы докупить причиндалы для стройбанов наших, потому как сдача объекта, а каких-то саморезов и пары-тройки розеток как всегда и не хватило.
Машину свою припарковал на стоянке у заправки.
Бегу, тороплюсь успеть купить (пацаны ж там ждут, на объекте).
И, пробегая мимо симпатичной на вид, молодой цыганки, которая встречает меня с улыбкой:
— Молодой, красивый, сигаретки не найдётся?
Я... памятуя о наставлениях мамы, бросаю плутовке в ответ резкое:
— Нет! — и бегу дальше.
Но…

Хожу я по рынку, выбираю, покупаю, а думы меня свербят, перешёптываются:
«Во-первых грубовато ответил. Девушка. Симпатичная. Ну? Зачем так резко?
Во-вторых, тебе что, сигаретки жалко?
Но с другой стороны — мама поставила чёткий запрет. Цыгане = нельзя открывать, нельзя говорить!
Но мы ж не дома? Опять же, тебе сколько лет?
Чёрд, причём тут сколько лет?
Ну, ты что, не уверен, что сможешь проконтролировать деньги?
Ну, возможно смогу, а возможно и нет…
А если не сможешь, то хотя бы знать будешь — чему учиться нужно…
Опять же, ты сам-то хочешь понять-разобраться, что с цыганами не так? Почему им люди бабки сами отдают, добровольно? Или так и будешь под запретом мамы жить?..»
Короче, на обратном пути, загрузив покупки в багажник, я твёрдой нордической походкой сократил расстояние до тусившей на том же месте той самой девчонки и с готовностью протянул ей сигарету:
— На.

И вот тут-то всё и началось…

2
Нужно отметить, что все вот эти рассказы про их какую-то там «особенную магию… колдовство, связь с потусторонним» и всё-такое… Это может быть правдой, а может и не быть.
Расскажу о том, что видел, что пережил и через что прошёл. И что в результате познал.

Знание — есть единственный залог уверенности и… свободы.
Сможет ли что-то влиять на вас и брать над вами верх… либо же в любой ситуации вы сможете, не теряясь, брать её (ситуацию) в свои руки и, полностью контролируя, легко справляться с ней… зависит только лишь и исключительно от того уровня ваших знаний о каждом её элементе и обо всей целиком этой вот ситуации. Единственно и лишь (!) от уровня знаний, которыми вы обладаете.
Плюс от способности наблюдать и делать верные выводы об изменениях…

"… Не знают цыгане, почему люди им деньги отдают.
Не ведают сами, что за такую «чудо-технологию» они применяют…
Глупы они и сами подвержены попадать в серьёзные проблемы и страдать.
Нету более страдающего и подавляемого (гонимого) народа на свете. А подавляют их свои же..."
Вот что понял я позже, когда раз за разом мысленно прокручивая этот случай, вспоминал дрожь в руках и тот эмоциональный драйв… Шутка ли… Я был там, я через это прошёл…

А тогда…
Как по сигналу, только я дал этой девчонке сигарету, произошла замена состава. Вместо неё на площадку вышли три (основная и две помощницы) девушки уже не столь симпатичные, но отчётливо более опытные, если не сказать прожжённые…
И процесс начался.

Не буду описывать весь диалог. Как ведущая вступила со мною в контакт, как создавала антураж забавным «цыганским» акцентом. Как просила показать денежку…

И вот тут я должен сказать ещё об одном важном эмпирическом правиле:

3) Никогда! :) 
Никогда не показывайте деньги цыганам!

Увидев ден.знаки, она знатно приободрилась (а показал я в первый раз, как она и просила, денежку маленькую...), оживилась, и представление пошло с большим энтузиазмом…
Она радостно сообщила мне: «Твои деньги кто-то сглазил!». Ну как радостно… В энтузиазме, но со страхом. И тут же заверила, что она может помочь и всё исправит!
«Не бойся! Не бойся! Гляди...»

Вот это вот «не бойся, не бойся» и были основным лейтмотивом. Каждый раз любая её фраза несла в себе эту установку и ещё волну намерения, типа что «вот сейчас… Именно вот сейчас… Произойдёт нечто такое… Какое-то что-то такое доброе, светлое… чудо (!), и всё наконец станет хорошо, не бойся!». А руками…
Она делала пассы руками. Комкала купюру, сжимала в кулаке, просила: «Дунь!» и незаметно откидывала комочек в сторону. Где под надзором бывалой цыганки (как я понял впоследствии — бригадира этого летучего отряда (а было их там, в отряде, человек десять - стояли поодаль, в "процесс" не вмешивались)) маленькая цыганская девочка, незаметно ползая на коленках под и возле припаркованных автомобилей, собирала эти самые денежки-комочки и передавала их бабушке-бригадиру.
Чудо-ребёнок. Мурзатый, правда, и босиком… Ну, да ладно. Что уж… таковы их традиции...)

Вот и вся технология.

— Как? — в недоумении спросите вы. — И всё? А где вот эти вот… «Дай, погадаю, всю правду расскажу!» Или… раскинуть замызганные карты,… или по ладони там… на судьбу?

Неа. :) 
Не было этого ничего.
Даже зеркальце не показали.

«Что за табор такой дивный попался?» — подумал я (но позже… гораздо позже уже после этих событий...).

Дело всё в том, что…
Цыгане используют гипноз.
Гипнозом, согласно законов коммуникации, является любой (внимание!) непрерывный односторонний входящий к человеку поток информации. Примеры:
Телевизор.
Человек, который постоянно только говорит и никогда не слушает в ответ, не принимает от вас коммуникацию…
Либо любой источник звука (картинок), который невозможно прервать или выключить и которому невозможно ответить (создать в его сторону свой собственный (уравновешивающий обмен) коммуникационный поток...)
Да, вот так вот просто.
Элементарный гипноз.
Причём! Они сами не знают, как это работает и, значит(!), не умеют ему противостоять.
Не-зна-ют.
Верят в мистику всякую и сказки… И всё.
Эх…

Вот такие дела, да...
Ну а вслед за малой денежкой показал я ей и крупную… И ещё… И ещё…
Я всё ждал, а где ж чудо-то обещанное? Хотелось глянуть, а какое оно.
При этом я не плыл и все манипуляции по «очистке моих денег от скверны» очень хорошо видел.
Дело в том, что я с ними общался. Я им отвечал и резал их односторонний поток на куски.
Я так-то и раньше особо гипнозу не поддавался. Да и сейчас… Меня даже алкоголь не уводит в… (куда он там обычно утаскивает, «расслабляя», людей? :)) Ну вот не напрягаюсь я, поэтому и не выпадаю из реальности.
Мне и тут хорошо
/нас и тут неплохо кормят.../.

И выцыганила она у меня таким вот незамысловатым путём пятьдесят баксов малыми купюрами и ещё примерно столько же по сумме в национальной валюте…

3
И вот настал тот самый момент "Х" (хэ). Точка перелома, когда накатило вдруг осознание, что «чуда нибудит!».
Не в том месте и не в те времена (где оно водится) живём. 
И с осознанием пришло понимание:
«Вот только что я собственными руками отдал им свои кровные. Сам! А что получил взамен? Низкопробные фокусы двоечниц-недоучек?
Нет, братцы, так не пойдёт! Обманите меня красиво! Продайте мне свой пустой мыльный пузырь так, чтобы комар носа не подточил. И тогда я отдам вам всё сам — склоню голову перед мастерством и может быть… поверю в магию. И пусть я потеряю, но пусть это будет волшебно...»

И тогда…
Знаете, есть в этой жизни один закон:
Ничто не может случиться с вами, если вы сами этого не захотите, если так или иначе не дадите на это своего согласия.
Любое событие можно отменить, заявив своё железобетонное «Нет!».

«Чуда не будет! Нас предали. Я не согласен!» — концепция сформулировалась чётко и занозой засела в башке.
"Стоп игра!" — мысленно решил я, с силой превозмогая мелкую, гнусную вибрацию волнения (страха?), которая враз овладела всем моим естеством от корней волос до ногтей мизинцев на ногах, изломала голос…
Гаденькая такая, устойчивая эмоциональная смесь непоправимости, потери, несогласия, страха и отчаяния.
Разум затих и спрятался. Тело вибрировало мелкой дрожью.
А я…
А я вдруг ясно увидел всю ситуацию. И себя в ней. И точку — ту единственно верную позицию, откуда возможно изменение.

— Я всё понял, девчонки! Верните мне мои деньги! — не узнавая собственного голоса, сделал я заявление.

Вы можете сказать, что… Гросс, ну ладно тебе… Ну и что, что ты «заявил!» о своём несогласии? Вот подумаешь, эка невидаль! Мы тоже много с чем не согласны по-жизни. И что? И ничего! Творится херь вот эта вот вся вокруг, независимо от наших хочу/нехочу, нравится/не нравится…

Так-то оно так, да вот не совсем.
:)
Я был внутри ситуации. Один-на-один с участниками этой игры, с источниками движа. Личный коммуникационный контакт. Глаза-в-глаза.
Не, я не колдун и не мастер гипноза, братцы. Просто общение — это универсальный растворитель. Когда знаешь, как правильно. Когда оно правильное, общение это.

Я не знаю, почему они не бросились врассыпную. Возможно, им не позволяет их вера? А быть может привыкли они уже, что все, кто им деньги отдают, делают это как бы… добровольно. И не важно, понимают люди, что они творят, или пребывают в беспамятстве… Но, видимо, сильно огорчаются пострадавшие, опускают руки и бредут прочь, в слезах, потерпевши полное поражение и посыпая голову щебнем…
По их сценарию, я должен был свалить в туман заката.
А я остался.
И однозначно заявил свою позицию…

4
Что тут началось!
Они возмутились! :)) 
Стали трясти юбками и кружить вокруг меня хороводом, аки акулы. Подскочила вся бригада, слонявшаяся в отдалении.
И чем только они мне не грозили:
— Да мы сейчас наколдуем, и твоя машина сгорит!
— Верните мне мои деньги! — стоял я на своём.
— Да мы сейчас… Ты потеряешь свои водительские права!
— Мне пофигу, верните мне мои деньги! — волнуюсь, но гну свою линию я.
— Да мы сейчас наших парней позовём! Они у нас бандиты…
— Зовите! Деньги только верните! — не задумываясь, парирую я, совершенно не размышляя о характере угроз и даже особенно не вникая в их смысл. А чем? Разум же спрятался… :))
Кружат цыганки вокруг меня, не уходят… Остервенение излучают, надрыв и истерику.
А я упёрся рогом. Не сдаюсь. :) 

Шли мимо какие-то люди неподалёку…
Мужик один просёк, видимо, суть ситуации и так, издалека, поднаехал на моих визави:
— Отдайте ему (мне то есть), то, что забрали! — в гневе так поднаехал, с суровым таким выражением лица…
Попригнулись слегка ближние к нему участницы хоровода, втянули головы в плечи.
«Как они шугаются-то от наездов. Подавление для них знакомое явление...» — отметил я про себя.
Мужик попыхтел издалека что-то про милицию малёха, да и далее двинулся, влекомый за рукав своею спутницей…
А мы продолжили этот цирк.
Хоровод кружит. Я в эпицентре торгов. Торгуют моей позицией — выбить меня с неё пытаются.
Держусь, отражаю атаки.

Кончились у них аргументы.
Совсем.
Всё, что могли сказать они про меня, про мою семью (кольцо обручальное на пальце углядели цепкие, зоркие цыганские очи этих… «колдуний» :))), всё, чем могли подцепить, постращать… Закончилось.
Иссякло.
Продажа зашла в тупик.
— Верните мне мои деньги! — не унимался я, и голос мой звонкай тонул в пустоте безответной.
Злилась бригада, но не отходила ни на шаг…

5
"Чёта надо решать. Мы ж не можем тут вечно бодаться? Должен быть выход из тупика» — одним концептом создал я идею. И тут боковым зрением почувствовал за своим правым плечом тётеньку-бригадира. Она всё это время держалась неподалёку, точнее — у меня за спиной. И я только сейчас заметил её. Что она там делала? Колдовала, небось? :))
Стоит в метре от меня, молчит и вдаль эдак, мимо наискосок смотрит.
И понял я в тот момент, что нужно делать…

А не оставалось мне больше ничего. Кроме как применить к ним их собственное оружие.
И я…
В эмоции жалости (!). Чистейшей, первозданнейшей, искренней жалости…
(часто подавляемые люди чуют боль, знают о ней, дружат с ней и с нею живут. Это их уровень реальности. Жалость — это когда человек ещё не настолько сильно подавлен, чтобы молчать. Он ещё способен говорить кому-то о боли, несправедливости, утрате, несовершенстве и неустроенности.
Жалость (составное (исконное) от «жало есть». Укусило (искусало) что-то человека. Болит ему. Рассказывает он про это… Одолеть источник боли уже не может, но может пока ещё о нём говорить.).

И стал я тётку грузить информацией.
А она, не переставая глядеть вдаль и наискосок… с неизменным серьёзным выражением лица, всё это слушала…

И рассказал я ей, как на духу, искренне… кто я, откуда.
Чем занимаюсь.
Зачем тут ошиваюсь.
Рассказал про работу.
Про семью.
Она слушала, не перебивала.

Пока мы с ней таким вот образом развлекались, остальная бригада отдалилась на приличное расстояние и не вмешивалась.
А как же, начальник взял дело в свои руки…

Стоим одни: я вещаю на волне жалости, она вникает.
Я рассказал ей про непрофессионализм её персонала. Про то, что видел я, как комочки откидывались и подбирались. Пожурил недотёп, мол тренироваться им надо, прежде чем представления устраивать.
Рассказал про то, что всегда относился к цыганам, как к людям, никогда их плохими не считал.
Даже вспомнил про фильм «Табор уходит в небо», какой там Будулай был справедливый…
Сыпал я аргументы от плеча, аки пахарь в посевную.
Широко, методично, не останавливаясь, не сбиваясь, без устали. И на жалость давил:
— Тё-ётенька, ля-ля-ля-ля-ля…

Двадцать минут продержалась тётенька,
прежде чем промелькнула в её глазах мысль… Да нет, не мысль даже, но твёрдое решение, от которого, так же, не поворачивая на меня головы и не обращая взгляда (и чё она там такое вдали наискосок так разглядывала-то?), сказала:
— Обожди здеся.

И понял я в тот момент, что победил…

6
И, пока она ходила к бригаде и обратно, внутри меня пело: «Звон побе-е-еды, разда-вай-ся! Весели-и-ися, храбрый...» Ну, или что-то такое-похожее.
Ликовало нутро. Чуяло победу.
Улыбка блуждала уже в глазах, но волнение и дрожь ещё не покидали.
"... Вот оно — стрессовый стресс, всем стрессам перестресс, мать его! Ух, как я могу, мать-пере… 

Не, мама права была, ох… Мама-мама, как же ты была права!.. Ох, мамочка, на саночках…
Тьфу, чёрт, это тут к чему? " — эйфория и лёгкое головокружение уже подкрадывались и пытались овладеть…
«Стопэ! Рано радоваться пока! Бабосы исчё не у нас! — как вовремя появилась… Мысль? Откудова? Это что-ли разум проснулся?.. Привет, старик! Где пропадал! Всё самое прикольное проспал...»

Не, не было этих вот всех внутренних диалогов, конечно. Идеи рождались быстро и концептами. Но шквал эмоций и адреналин (у меня реально руки дрожали) гуляли по организму и ударялись о его внешнюю оболочку изнутри.

/… как ударяет самогон о стенки двадцатилитрового бутля, перевозимого тайно, в коляске мотоцикла Урал с дальней лесной схованки под покровом ночи в деревню, к месту его постоянной дислокации и (в последующем) поэтапного и планомерного уничтожения посредством распития… Такого милого, драгоценного его содержимого… Ямка! «Тише, Тише, „кабанчик“, не выпрыгни (!)… Ой… (придержать рукой! нервно-нежно погладить! родной)... Грёбаная темень!.. »/

Пульс точно учащённый был, к бабке не ходи…

И пришла-таки наша тётка обратно.
(как чётко в одном фильме орал в трубку молодой летёха-разведчик:
— Бабушка приехала! Товарищ генерал! Бабушка приехала!!!). 
Развеяв тень сомнений моих, что вернётся (ну могла ведь срулить, ну чё её держало-то? Отошла подальше — и на пяту! И пыль, поднятая ею и всей бригадой, скрыла бы финал сей местами… такой нелепой и затянувшейся истории)...
Вернулась.

И вот тут я вынужден признать, что не заметил, как она это сделала…
Тётка оказалась мастером…

7
Она показала пустую ладонь, резко взмахнула рукой, как бы поймав в воздухе перед собой что-то невидимое и, протягивая ко мне сжатый кулак, сказала:
— Дунь.

… На её раскрытой ладони возвышался тщательно спресованный комочек денег.
Я распрямил его и пересчитал помятые купюры. Все крупные (в национальной валюте) были на месте.
Дрожащей рукой, пряча деньги во внутренний карман куртки, и уже еле скрывая распиравшую меня изнутри радость, я, искренне глядя в глаза этой чудесной и такой симпатичной женщины, уверенно и как-то легко, на выдохе произнёс:
— А баксы?
— Какие баксы? — в голосе её зазвучал неподдельный интерес и удивление, в которые я, почему-то, ни капли не поверил. Ну не может же быть так, что бригадир не в курсе достижений своих подопечных?
И я, с трудом скрывая сам собой рвавшийся наружу энтузиазм и веру в успех, тут же принялся…

Короче, я по второму кругу зарядил ей ту же самую свою автобиографическую повесть. 

Вот только с жалостью было туго — мешала радость, но я старался.
И…

В этот раз продержалась она без малого пятнадцать минут.
Когда решившись, с какой-то искренней досадой, развернулась она в порыве бежать, бросив мне:
— Ладно! Здеся обожди.

Не сказал бы, что после этого, я сразу ощутил абсолютное спокойствие и безмятежность…
Нет, не отпустило. Адреналин так и продолжал вырабатываться, пусть и по другому, уже позитивному поводу, но не так интенсивно, что ли. 
Даже радость не то, чтобы ушла, а как-то поутихла. Вечер был дивен и тих. 

Я выдохнул и... словил дзен.

Всё пространство вокруг меня вдруг стало моим. Я ощущал единение с ним и оно ощущало единение со мной.
(я как-то так уверенно знал про это)
Возникло странное чувство, что я… нет, не родился заново, но будто бы вышел из чего-то вязкого, что раньше мешало мне двигаться и дышать. Что-то нехорошее было побеждено и оставлено в прошлом.
В далёком-далёком прошлом…
И воцарилась гармония.
Плавная, неспешная, недвижная… она была разлита внутри/вовне меня. И пребывать в ней, это такое, такое... не передать. 

Оттого, возможно, движения окружающих событий стали казаться забавными и немного… нелепыми.

8
Через пустынную протяжённость пространства, в мою сторону спешным шагом, почти бегом приближалась та самая цыганка, которая «вела меня к чуду».
В руках, прижимая к груди, она держала заветные баксы. Добежав, запыхалась. Я заглянул в её глаза, полные тревоги и надежды. Мы несколько секунд помолчали, и она вдруг встрепенулась и абсолютно безо всякого акцента, но с верой в голосе, спросила:
— Сколько можешь оставить?

Помните это, такое знакомое с детства чувство справедливости? Когда порою толком-то и не можешь объяснить, что именно вызвало реакцию и обиду… но просто знаешь, как надо? Как должно было быть?
Хорошее чувство.

— Пятнадцать баксов. — не слишком долго думая, решил я.
Она чуть было на колени не упала, так её впечатлил мой вердикт.
Деньги быстро отсчитала, отдала мне тридцать пять и чуть не кланяясь 

"…Нет, мне показалось, конечно. Наверно. Она зацепилась за кочку! 
(Да ладно, кого я обманываю?) … ", быстро заспешила к уходившим вдаль по дороге, своим верным товаркам…
Пятнадцать баксов…

Их выгоняют на улицу на весь день. В любую погоду они должны приносить деньги.
Их «мужчины» никогда не работают.
Только считают бабки. Говорят, что им нельзя работать.
А женщины… Должны всегда приносить деньги…
Нет на свете более подавляемого народа, чем цыганские женщины.

Некоторые мои знакомые, услыхав эту историю, иногда спрашивали меня: "А зачем ты оставил ей пятнашку?". 
:)
Ну, как вам сказать?
Я же сам (полез) решил сыграть в эту игру?
Сам.
Сам захотел прокатиться на этом аттракционе.
Вот, за науку.
За вот это вот представление трёхчасовое
(Ё-маё! А пацаны меня так и не дождались тогда! Сами всё купили в другом месте. Хорошо, что не прокляли. Догадались, что стряслось что-то... ), за реалити-шоу, что дало мне гораздо больше, чем я смог бы себе когда-либо представить…

Ведь я прошёл через испытание и… победил.
Пятнадцать баксов...

Знаете, сколько раз после этого случая, столкнувшись с чем-то угрожающе-непреодолимым, чем-то гнетуще-тяжёлым… я говорил себе порою:
— Гросс, и это ты, который смог сперва отдать, а после забрать у цыган свои деньги, пасуешь и не можешь справиться вот с этим..?
И тогда за спиной вырастали крылья.

Не, что-то гораздо-гораздо большее я получил, пережив эту историю.
Гораздо-гораздо большее…

Эпилог

Примерно через год на том же самом месте я повстречал ту же самую цыганку-девчонку, которой так легкомысленно тогда протянул сигарету…
Она узнала меня, улыбнулась… как-то искренне, по человечески, не по-цыгански совсем и сказала:
— А ты счастливый.

"Я знаю, милая… Знаю."