Март

Ну наконец-то оттаяли. Пошёл процесс: и внутренний, и ощутимо-обозримый. Внутри что-то размякло, снаружи расквасилось и потекло, зажурчало. Кое-что, конечно, и обнажилось — неприглядно так лежит, но это же временно. Это, как бы, мелочи по сравнению с тем, что нас ждёт...

Этот воздух, что сводит с ума. Он не «оттаял» — он ударил в голову. После зимы любой вдох — как первая затяжка после долгого воздержания. Кружится. Тошнит. Хочется ещё.

А боль? Что ещё может быть доказательством жизни? Когда орёшь и срываешь голос — ты не просто существуешь, ты есть. Громче всех именно те, кому больнее всего. Мартовские коты орут не от счастья, а от невозможности терпеть эту весну внутри.

Зима ещё под ногтями. Холод никуда не делся, он въелся в кожу. Март — это драка зимы с весной в собственной груди. Лёд тает, но сначала — режет.

Ещё есть внутреннее одиночество, оно накатывает на всех. Особенно когда ставил цели, но не дошёл, не достиг, ну, не вытянул. Серенады — пусть даже те же, кошачьи — поют не для того, чтобы добиться взаимности. Их поют, потому что не петь нельзя. Потому что если заткнуться — разорвёт изнутри. А окно может и не открыться. И это нормально. Вот и ты — не запаривайся, всё ещё будет.

А ещё Луна. Куда без неё. Она — страсть моя. Она старая, она всё видела. И ей плевать на приличия. В марте она светит специально для психов и котов.

Весна...