Мой треугольник
Подверженный тревожности недугу,
В который раз, и снова, и опять
Я сам себя по замкнутому кругу
Гоню, не в силах передышку дать.
Поэта жребий зол и беспощаден:
Ну почему менять я не готов
Своих несовершенство отсебятин
На пышную слащавость гладких строф?!
Отсчитывая времени мгновенья,
Срывает ночь дыханье с жарких губ
И проявляет суть стихотворенья
Огнями строчек в пламенном мозгу.
Но кажется, что всё не так, всё плохо;
Меня язвит свой собственный же бич:
Сомнение «а нет ли где подвоха?»
Любую строчку превращает в дичь.
Но вот – удача! Всё сошлось красиво.
Помог ли бог, вмешался ли астрал?
Я расслабляюсь. Я на позитиве.
Я улыбаюсь. Сделал. Написал.
А в чём же Карпман? Вы меня простите,
Но тут вопрос, наверно, не ко мне.
Я и палач, и жертва, и спаситель –
Мы трое уживаемся вполне…
Хорошее…
Ну и это уровень.
ГОЛОС.
ГОЛОС и аплодисменты!
Там, скорее всего, пойдет «подверженный тревожности недуга».
Хотя, скорее, не пойдет, а заедет в канцелярит конченый.
можно ещё «тревожности подверженный недугу» тоже инверсия но более однозначная
ГОЛОС
пригладить инверсию можно, наверное, так
"Своё несовершенство отсебятин"
свой собственный — масло масляное, же бич — портит строку
как вариант:
меня погубит собственный мой бич
в целом одно из лучших в дуэли, автору удачи и ГОЛОС
Подверженный недугу (сжалься, боже!),
Которого бессилен сам понять,
Ты вновь и вновь строчишь одно и то же —
Опять, опять, опять, опять, опять…
Удел поэта — всё тоска и мука.
(Еще сказал об этом Кьеркегор.)
Но ты ль поэт? В самозамкнутость круга
Ты мысль и слово бросил, как в костер.
И мысли — нет, и слово — только пепел:
Ненужных строф самовлюбленный бред.
Какой огонь? Огня еще ты не пил!
Какая суть-то? Сути вовсе нет!
Мне кажется, ты всё-то понял верно —
Что всё не так, всё плохо: бич и дичь.
Подвох где, говоришь? Дык там, наверно,
Где по астралу плавает кирпич.
Он вон — смотри: еще плывет красиво;
Вот уплывет — ищи потом. Аврал!
Вылавливай кирпич из вод залива,
Пока астрал тебя не обыграл!
И да — самозамкнУтость круга — зря.
А в целом — добро пожаловать в юмористы. Я не против совсем.))
Когда германский Локи лизал соль со скал, чтобы не превратиться в больного обессоленного лося, мой ангельский род помогал Господу всяких чертей в ад спроваживать.
Описание творческих мук, борьба с самим собой, первая строка немного портит настроение, но читая дальнейший текст выравнивается, ирония и легкость, понравилось больше остальных работ.
Понравилось.
Ну почему менять я не готов
Своих несовершенство отсебятин
На пышную слащавость гладких строф?!
В целом, иронично, но словоблудно.
«Поэта жребий зол и беспощаден:
Ну почему менять я не готов
Своих несовершенство отсебятин
На пышную слащавость гладких строф?!»
Это же про меня!
Угу. В том-то всё и дело!)))
Какое, блин, качество?))