Семнадцать минут до дедлайна... Что меня дёрнуло начать писать блог, понятия не имею. Ну да ладно... Отца никогда не любил. Даже, в какие-то моменты жизни ненавидел. И это при том, что у него я выучился чтению, он заложил основы моих знаний в физике, математике, русском языке. Перед поступлением в школу меня таки выдернули от дедушек-бабушек и притащили в Ереван к родителям. Эдакого дикаря из сюникского города Горис, который не то что русским – грамотным армянским не владел.Подробнее
Прежде чем войти в лес, за грибами или брусникой, Отец всегда просит разрешения. Пусти нас к себе, Лес-Батюшка. Не хитри, не дай заплутать. А следом я, мелкий, груженый рюкзаком и ведрами, плетусь. Тихо ненавижу это воскресенье, этот лес, этого Отца и этих комаров тоже. Тихо - потому как боюсь, что меня забудут здесь, в тайге, и я никогда не выберусь к привычному бетону. * Но до этого всего были бутерброд с сыром и стакан яблочного сока - первое, что я помню из вкусов детства.Подробнее