Блоги - это мысли вслух. Советы, заметки или рассуждения на самые разные темы. Личные переживания, советы по писательскому ремеслу или просто размышления на злободневные и вечные темы. Если вам есть что сказать - ведите блог.
Отдельно выделим, что блог - это не художественное произведение. Также не стоит копировать чужой материал из интернета. Мы ждем от вас авторские блоги.
Запрещается использовать блоги для откровенной рекламы. Вы можете добавлять ссылки в содержательные материалы с личной историей или опытом. Простые анонсы с URL — будут удаляться.
Сестра рожает. Не прямо сейчас, но уже скоро. Воды отошли. Раскрытие пять сантиметров, насколько я могу видеть отсюда. Кричит из гостиной, зачем я нарисовал на полу пентаграмму. Это будет сюрприз. Сюрприз для всех нас. По этому случаю я взял у её свекрови пупса потренироваться и понять, что значит быть настоящим папой. Знакомтесь, тренажёр Изольда: Несмотря на юный возраст малышка уверенно держит головку в любых положениях: Первые робкие шаги. Пыталась убежать из квартиры: После прогулки.Подробнее
Семнадцать минут до дедлайна... Что меня дёрнуло начать писать блог, понятия не имею. Ну да ладно... Отца никогда не любил. Даже, в какие-то моменты жизни ненавидел. И это при том, что у него я выучился чтению, он заложил основы моих знаний в физике, математике, русском языке. Перед поступлением в школу меня таки выдернули от дедушек-бабушек и притащили в Ереван к родителям. Эдакого дикаря из сюникского города Горис, который не то что русским – грамотным армянским не владел.Подробнее
Из-за маленькой разницы в возрасте мы с братом часто ссорились. Никак не могли поделить то маму, то игрушки. Наверное, каждому из нас хотелось больше внимания к себе. Иногда же просто возникало недопонимание по конкретным вопросам. Маме трудно приходилось, и она, когда уже не могла с нами справиться, жаловалась отцу на наше поведение. С какого-то момента ему надоели бесконечные разбирательства в том, кто прав, кто виноват.Подробнее
Прежде чем войти в лес, за грибами или брусникой, Отец всегда просит разрешения. Пусти нас к себе, Лес-Батюшка. Не хитри, не дай заплутать. А следом я, мелкий, груженый рюкзаком и ведрами, плетусь. Тихо ненавижу это воскресенье, этот лес, этого Отца и этих комаров тоже. Тихо - потому как боюсь, что меня забудут здесь, в тайге, и я никогда не выберусь к привычному бетону. * Но до этого всего были бутерброд с сыром и стакан яблочного сока - первое, что я помню из вкусов детства.Подробнее
