Время Ван Гога

Осень, наверно любимое время Ван Гога. Так тоскливо, что хочется отрезать себе ухо. Минутный эпатаж случайных папарацци рождает череду досужих слухов.

Идиотизм, я думаю, в природе человека. Любая проститутка точно знает, что, тот кто ночью зажигает фонари, тот их же на рассвете выключает. 

В столичной логике какая-то ошибка, зимой жара, а летом лютый холод. Летит метро неведомо куда. Пытаясь утолить свой вечный голод, хватает ртом вагона человека, жуёт его резцами вечной давки, от безымянной станции отправки, до станции какой-нибудь другой. И в этой сумасшедшей мясорубке, где клацают зубами турникеты, мы растеряли все свои приметы. Мы снова обезличены толпой.

Ну что тут скажешь, сами виноваты, так часто путая себя и отражение, мы словно производим впечатление, а жизнь живет пусть кто-нибудь иной.
И вот конечная, пожалуйста на выход. Платформа, свет, вагон ушёл в депо. Обходчик бьет по рельсам проверяя, не завалялась ли на шпалах нота "до".

Ни до ни после. Только здесь, сейчас. Кондуктор смотрит строго и знакомо. Вот выход в город. Рядом переход. И только нет нигде дороги к дому.
Я вздрогнул и проснулся на "Тверской".

- Выходите на следующей?

- Простите...

- Хорошего вам дня...

- И вам...

- Идите же, идите...
И снова осень, боже... 

Боже мой.