Анастасия Сторонкина

Переход

Переход
Работа №3. Тема дуэли: Пой мне еще
  • Победитель
Текст:

Это случилось возле парка, не доходя до станции метро.

Там есть подземный переход, стены его отделали мелкой плиткой, как в Центральной хирургии. Но хлоркой там не пахло.

Каждый вечер, будто сбегая от общего врага, в этот переход спускались люди, работающие по соседству. В местах со странными названиями.

Клиника "Бро-мед" , или чистка ковров "Братья". Все эти мелкие конторы, понатыканные между застройкой и минимаркетами, выросшие из ниоткуда.

Со временем можно было различить повторяющиеся лица в общем потоке, как и баннеры на тротуарах.

Женщину в синем плаще и черными как у манекена волосами. Она стучала каблуками всегда на одной скорости.

Или крепыша с бородой, один в один Торин Дубощит, только с татуировками медуз на руках.

Закусочная "БутерБро".

Если обойти квартал, найдёте парикмахерскую "БроДобрей".

К станции метро вела асфальтовая тропинка, вдоль парка.

Все эти люди, они все шли через парк и через этот переход, чтобы потом спуститься в метро и проехать сорок минут до своего дома. Были такие, кому больше часа.

Мне приходилось ехать в полном вагоне минут двадцать. Не так много. Я даже наушники не доставал.

Каждый нёс с собой маленькую черную тучку.

Я свою нёс вместе с сумкой, через плечо, набитой рекламками для почтовых ящиков. Весила она точь в точь как аккумулятор от "десятки". Каждый шаг раскачивал лямку и рубашка сминалась, тёрла кожу.

Проковылял мимо скрюченных железок - ворота парка.

Вот бы так скрючило Саныча. Прямо там, за его монитором, выгнуло дугой и намотало бы на ремень его же брюк. Тот ремень, который с головой крокодила на пряжке.

Что он там говорил про уровень продаж в этом месяце? А, нет, это просто кости хрустят и трескается ткань пиджака.

Вот верхние ступеньки перехода, и я со своей тучкой нырнул вниз, задержав на секунду дыхание. Пахнуло ссаньём и дымом, стайка школьников в дальнем углу делит два куска пиццы на пятерых, голоса обретают объем и стукаются о плиточные стены. Много мата, много согласных.

И тут в меня ударил звук.

У кого-то играет колонка с музыкой? Но потом разглядел её.

Как она двигает рукой, щёлкает пальцами. Отсчитывает такты.

Тёмные очки, как стрекоза, какая-то бейсболка с обтрёпанным козырьком, такие носят на кухнях в KFC. Голые лодыжки, мешковатая одежда. Казалось, она отошла от компании в углу, ничем от них не отличалась. Но те её не замечали, продолжали грохотать свои разговоры, квадратные камни.

А она запела так, как если б этот день со всеми его домами, машинами и нами вдруг перестал быть.

Я шагал в её сторону, и воздух вокруг меня пульсировал волнами, как будто стая голубей влетела в переход. Голос её проникал в складки на моей рубашке, резонировал с каждым волоском на голове.

Мелодия.

Закольцованный припев, что-то из популярного, что включают в торговом центре, ты слушаешь такое половину дня и не различаешь, где начало, где конец, где выход на фуд-корт.

Моё тело, вспотевшее, с остатками запаха "Олд спайс" и ароматизатора "бейлиз" из кофейного автомата, оно проплывает сквозь это пространство бетона и плитки. Нет никого и ничего кроме её губ, пальцев.

Щёлк!

Эта мелодия сжала меня и пронесла сквозь время, прошла внутрь, навылет, вытолкала вверх, на улицу, оставив там всего меня.

Будто я умер и переродился.

Деревья, которые стояли у дороги, я увидел каждый листок, каждую жилку на любом из них. Меня вместе с ними трепал ветер, у которого вдруг появился запах и цвет. И звук сотен птиц.

Тут меня кто-то толкнул в плечо.

Сумка с рекламками сработала как якорь, не дала мне улететь.

Встав столбом у выхода, я принялся вглядываться в лица. Они выплывали следом за мной, одинаковые в своей пришибленности. Так было давно в детстве, на новогоднем утреннике, когда весь класс заорал и ёлочка зажглась.

Слышали они это?

Что-то внутри освободилось.

Конечно же, я и не вспомнил о показателях продаж.

Она стояла там и на следующий день. Покачивалась влево и вправо, в такт своим щелчкам. Ногти её отсвечивали дневную лампу, что протянулась по всему переходу вдоль спутаных в лапшу проводов.

Щелчок, вспышка.

Черные очки отражали наши взгляды, защищали её от нас. У ног, там, где пританцовывали грязные кроссовки со следами свежескошенной травы, не было ни кепки ни коробки для денег. Никто не бросал купюры.

Только щелчки и голос.

Песня несёт меня через отблески экранов мобильных телефонов и запах отсыревшего бетона.

Что я в этом видел? Мальчика, который пришёл домой весь грязный, с песком в волосах.

Мы ходили туда умирать и рождаться заново каждый день. Снова и снова, вытирали грязь об эту плитку. И об её пальцы.

Я выслушивал ругань соседей поутру, когда чистил зубы, толкался в очереди на остановке возле фонтана, который не работал, сухие желтые листья падали и разлагались в чаше, которая раньше была полна воды.

Я улыбался коллеге, когда тот рассказывал про очередную игру на PSP, какие там на уровнях боссы и как тяжело их гасить; в очередной раз пил кофе без сахара, потому что его тут все пьют без сахара и вообще это правильно, а сахар только плебеи кладут в кофе.

Потом плёлся со своей сумкой через плечо, в которой блок никому не нужной рекламы самого лучшего провайдера по эту сторону Урала.

Через гнилые кучи у парка, расшвыривая ботинком жестянки из-под пива, я спускался туда и меня встречала Песня.

Ей могло быть пятнадцать лет или тридцать. Или все сто. Может быть, она стояла там еще до того, как вокруг построили этот город и начали прокладывать тоннели метро.

Может, эта мелодия веками очищала всё вокруг, но теперь замурована злым колдуном?

Потом пришла зима.

Нет, не пришла. Зиму просто натянули на город, на эти серые дома, они крышами порвали её и осталось лишь немного снега на улицах.

Дорожка вдоль парка превратилась в грязный застывший ледяной путь.

Это должно было случится, рано или поздно.

Администратор из "Бро-мед" шагала рядом, сопротивляясь усилившемуся ветру. Черные волосы её стремились назад. Теперь я знал, как её зовут. И знал, что где-то на юге её дочь пошла в первый класс.

Когда свернули к парку нас догнал дневной повар из "БутерБро", кисть у него перебинтована, порезался.

Парк заброшенный, как старая фотография, тянул к нам свои ветки сквозь ограду.

- Долбаный холод, - встретил нас фармацевт из "БромВилля". Ему пришлось хуже всех. Копились долги по учёбе и все пересдачи были платные.

Что нам теперь оставалось делать?

Мы стояли и смотрели на пустые стены, в гудящее электропроводкой и предохранителями пространство.

Мы не могли себе позволить этому произойти, но переход был пуст.

Некуда больше выходить.

Вспышка.

Щелчок.
Конкурс завершен:
Да
Другие работы:
+9
11:03
480
13:59
+5
черными как у манекена волосами

Манекены лысые чаще всего.

Фразы интересные, чисто на мой вкус удачное плотно соседствует с неуклюжим
Закольцованный припев, что-то из популярного, что включают в торговом центре, ты слушаешь такое половину дня и не различаешь, где начало, где конец, где выход на фуд-корт.

Например, тут конец интересный, такой хороший мазок, но структура предложения и выбор слов немного странный.
И так весь текст — эстетическая идея видна, но не отшлифована. Ближе к концу становится плавнее.

Не знаю, понравилось мне или нет. Мне всегда хочется предложить в таких случаях — попить витаминки, сходить к терапевту и PSP себе купить, бить там босов в своё удовольствие. Не люблю я когда меня запирают с идеей «как тяжело жить нормальную жизнь».
Но хорошая закольцованность, рост всех героев сразу, изменение настроения. И прям раскрытая тема.
21:07 (отредактировано)
+1
Не знаю, не верю я в жизнь нормальную и не нормальную.
Точно верю в треугольник природа — человек — город

С манекеном всё верно. Лучше будет «черные, как парик на манекене.»

А чем конкретно странны слова в том предложении?
21:14 (отредактировано)
+1
Не знаю, не верю я в жизнь нормальную и не нормальную.

Думаю, точнее выразиться так: я восприняла этот рассказ как просто нытьё в конце рабочей недели. Это со всеми случается, но от незнакомца утомительно))

А чем конкретно странны слова в том предложении?

Два что, несколько подчинений, несколько сочинений и перечислений. Перечитывать пришлось. И такого — на мой вкус — корявого много.
21:23
Понял, спасибо)
17:07
+2
Я оставлю здесь ГОЛОС вопреки тому, как возмутила меня первая фраза(это случилось, не доходя до перехода, реали?) огрехов и ногти, хоторые отсвечивали лампу дневного света. И ещё мне кажется, в первом абзаце стоило сделать настоящее время в описании. Переход-то остался. Но какой рассказ… А эти завораживающий «бро», эта необыкновенная девушка, написанная как живая, песок в волосах мальчика, просидевшего на бетоном полу, слушая мелодию… Пой мне ещё, автор!
18:18 (отредактировано)
+1
Есть моменты, которые понравились, но о чем текст – я так и не понял.

Герой ходит и созерцает переход. Идея хорошая, не хватает личного индивидуального взгляда на этот переход. Взгляда персонажа. Сам персонаж не доработан, плосковат.

С одной стороны автор умеет писать, с другой стороны смысл рассказа настолько размыт, что ни конфликтов не видно, ни персонажи не раскрыты.

Ставлю плюс (не голос) этому рассказу, потому что он лучше, чем второй в списке. (Это где кто-то о чем-то говорит)

Но рассказ о корабликах при всех своих минусах – интереснее.

Автору пожелаю писать новые работы, не бросать, обязательно однажды проклюнется более тонкий смысл
22:24
Спасибо.
Понял-принял
09:35
+1
Прочитала и осталось приятное послевкусие с оттенком ностальгии, даже не так- светлой печали, ибо герой покорно принимает все в этой жизни. В том числе и то, что все имеет начало и конец.
Стиль изложения, сама подача материала достаточно оригинальна. Есть места в тексте, которые наводят на мысль, что автор — новичок, пока не так виртуозно владеющий словом. А есть очень удачные, запоминающиеся моменты. Единственное что царапнуло
Мы не могли себе позволить этому произойти, но переход был пуст.

Или не вычитано, или автор намерено построил такую фразу. Зачем?)
По поводу голоса пока не определилась, еще не все рассказы прочитаны.
10:36
+1
Стиль есть. Или только намёк? Все вот такие штучки вроде «асфальтвой тропинки» и первого предложения сменяслетелашляпа — это специально или нет? Но читать сложновато… но может, это поэзия такая?
21:09
Сменяслетелашляпа — совсем не понял))
??
21:19
«Проезжая мимо станции, у меня слетела шляпа», — иронизировал вроде бы Чехов над неправильным употреблением деепричастных оборотов. У вас с такой структуры начинается рассказ.
21:37
А, сломанные предложения.
10:42
+1
Прочитано все три рассказа и сравнения в пользу этого опуса. Свой ГОЛОС оставляю здесь.
15:56
+1
Гела, подсказка: чтобы ваш голос зачли, его надо обосновать! почему вы голосуете именно за этот рассказ))))
18:33 (отредактировано)
+1
Старт непрезентабелен. Можно, правда, уговорить себя воспринимать вторую часть фразы как самостоятельную, усеченный разговорный такой вариант… кхм, с натяжкой. Просто ищу оправдание.
Про «не могли себе позволить этому произойти» сказали.
По-моему, это «бро» здесь неспроста… Только про одинаковость, или автор что-то такое знает, а я нет? Обидно. Мне какого-то пазла не хватает.
Повторяющиеся вывески, банеры, «лица в общем потоке», бегущие от таинственного «общего врага»… это нравится. Хороша и «черная тучка», которую каждый несет с собой. Очень понравилось про натянутую на город зиму и крыши. В описании мелодии и певицы отличная экспрессия. Мне почти нравится стиль — текст будто коллаж из моментальных фотографий. Эти щелчки и вспышки с двойным смыслом… Нравится концовка, но вот это «некуда выходить» — почему именно выходить? Я, наверное, что-то недопоняла. Опять обидно.
19:27
Мы ходили туда умирать и рождаться заново каждый день.
А теперь некуда больше выходить.
Как-то странно. То ли не по русски, то ли не довычитано. Но такой потенциал у рассказа…
19:32
Так да, странно. «Некуда ходить» вопроса бы не вызвало, а так всё сломалось. (
И про потенциал очень согласна.
19:40
ГОЛОС.
06:48
+1
Не обижайтесь.
История не нова, что-то из разряда того, что в основе своей мы слабые и беспомощные и если нас не вести за руку — легко теряемся. Это тоже своеобразное братство.

Некуда выходить — ну они же в совсем другое место выходили, выфильтровывались, которого больше нет. И выходить некуда теперь.

По концовке я вообще хотел похищение с убийством, но мне не понравилось.
08:42
+1
Не буду. ))
Оказывается, я правильно думала, что вы имели в виду под «выходить». Просто этот глагол там сильно переплетается с буквальными действиями, переход же, в него входят-выходят, поэтому слово выглядит не особо понятно, путает.
Братство — интересно)), оригинально. Только не особо считывается.

21:19
+1
Очень интересная работа с языком. Можно долго и с удовольствием разбирать и цокать. При прочтении все хорошо играло. ГОЛОС сюда за язык ускользающих картинок.
22:14 (отредактировано)
+1
Текст-воронка. Меня прям всосало в эту трубу, в этот подземный переход. Завертелось всё и не выбраться теперь)
Хорошая работа. Слова как ноты.
Прям литературный Курехин.

надо остальных почитать.
ГОЛОС
23:06
+1
продолжали грохотать свои разговоры


неплохо

сахар только плебеи кладут в кофе


улыбнуло)

А вышло неплохо, кстати. Герой, замученный серыми буднями, встречает свою спасительницу и теряет ее. Тема, считаю, раскрыта, так как песня привязана по смыслу к происходящему в рассказе. Понравилось. ГОЛОС.

18:48 (отредактировано)
+1
ГОЛОС сюда. Всё-таки тут образность (которой хватает во всех рассказах дуэли) лучше работает с сюжетом, хоть и условным. Ну или городская среда мне ближе корабля или набережной
Загрузка...
Артём Шевченко