Уходя
Автор:
Соня Эль
Текст:
А я не вернусь,
Уезжая холодным трамваем,
Усталого детства вдыхая последний глоток.
Над синей строкой
Пролетит перелётная стая,
И ветер подхватит исчёрканный рваный листок.
Роняя слова,
Принося неуклюжие ритмы,
Случайных стихов принимая в сознание рой,
Пройду полосой,
Что острее, чем лезвие бритвы,
И снегом укроет следы над замёрзшей рекой.
И я не вернусь.
Улетая с последней страницей,
Прощаясь, простив, наконец обретая покой...
Но Муза прильнёт,
Как младенец у самой границы,
И вскроет мне сердце недрогнувшей старой рукой.
Дайте критику
Публикация на Дзен:
litclubbs.ru/duel/100-dorozhnaja.html
а в реальности иногда бывает наоборот. Как в этом стихотворении…
з.ы.
почитал:) свое — все так же не красит. данная работа мне нравится без каких либо оговорок)
Но красиво.
И всё как-то само собой и подходящее сложено… Ни одного лишнего слова. На пределе какой-то печальной искренности…
Но грустно.
Слишком. :((
(… И тут, чтобы уберечься от тоски, переходящей в депрессию, защитная психомеханика организма неожиданно выдала:
— Это не муза была! Музы не стареют!)
:)))
Спасибо огромное!
А жаль.
Хороший стих.
litclubbs.ru/duel/2099-nebesnym-devam.html
litclubbs.ru/duel/2059-pozhary.html
litclubbs.ru/duel/1929-zima.html
Так что было, было!
*
Искреннее, печаль такая светлая, строки невесомые.
Благодарю за удовольствие, Соня Эль.
За общение, взаимно.
Автор ответил, посему, как обычно, разойдемся интеллигентно.
Что до рифм, они плоски, как лезвие бритвы; ни одной интересной, изящной пары; половина и вовсе ассонансы. Тупо существительное к существительному, где-то даже в однотипных грамматических формах. Вдобавок ко всему заключительные пары «рой — рекой» и «покой — рукой» еще и созвучны друг другу; не скажу, что это прям-таки вносит дисгармонию в мелодику строк, но блеска такой элемент случайности точно не добавляет.
П.С. С младенцами на границах явно что-то не то. Казнить нельзя помиловать.
П.П.С. На всякий-четвероякий: инверсия в с/с «сердце мне вскроет» легко избегается банальной перестановкой слов.
Про душу и сердце не надо, пожалуйста. Мастер совсем не тот, кто жертвует внутренним в угоду внешнему. В конце концов были же ведь у нас классики, те же символисты — десятки имен. У них что же, души и сердца в творчестве нет? Да сколько хочешь! Утверждать обратное было бы чистейшей казуистикой (проходили, знаем).
И да простят меня боги за трюизм, но — плох тот солдат… бла-бла-бла. Поэзия — храм, а не богадельня; ей надобны жрецы и жрицы, а не зеваки из толпы. В храмах служат Богу, и принцип «как получается» — плохой принцип здесь. Душа есть алмаз, который еще нужно огранить в муках. Вот где есть муки творчества, где есть честное признание: «Я сделал всё, что мог!» — там Поэзия.
П.С. Вы не поверите, но я тоже искренне желаю вам счастья. Только счастья, света и добра.
Да и я в большую литературу не лезу — это площадка для любителей. А здесь типа всё можно. А за комментарии я не в ответе. Каждый (и вы тоже) вправе ругать, хвалить, обливать меня скепсисом. На здоровье. Кстати, это обычно впустую, так как никто больше, кроме автора, комментарии не читает. Тем более, когда стихотворение опубликовано много дней назад.
Я никакую поэзию не ругала, что там нет души. Я просто сказала, что у меня она есть. Может быть не профессионально высказанная — так повторяю, я любитель. И не рвусь к высотам.
Стало быть, мала любовь. Грустно.
Сначала с умными словами в песочницу — детей учить, как куличи лепить, а теперь ещё и грустит, что мы не соответствуем!
Не грустите. Есть много другого, о чём сожалеть. А что там большие дяденьки решают — что есть литература, а что нет — так это мне до фонаря. Я вообще-то физик, а не лирик. И есть много другого, к чему у меня велика любовь.
П.С. Мое почтение.