Вечерний этюд

- Это странно, это очень странно. Я думаю, что я болен. И, видимо, уже давно, - Граф внимательно посмотрел на свои руки, - У вас в медицине это, кажется, называется дереализацией. Ощущение измененности, "ненастоящности" окружающего. И меня самого, - Граф снова поднес ладони к глазам, - Я как будто впервые вижу свои руки. 

- И деперсонализация, - продолжая делать заметки в своем блокноте, заметил Док.

- И деперсонализация.., - машинально повторил Граф. 

  Он подошел к окну, отдернул плотную штору и стал внимательно разглядывать открывшийся ему вид. "Панельные пятиэтажки, унылая улица с щербатым асфальтом, за домами река. Летом здесь, должно быть, красиво. Но сейчас категорически не хватает красок. Десяток оттенков серого и бурого цветов. И багровая лента заката на горизонте."

- И память, Док. Что-то произошло с моей памятью. Что-то очень серьезное. 

Я, можно сказать, не помню практически ничего. Я определенно у себя дома. Вот моё кресло, я отлично знаю его. Вот мой книжный шкаф, мои книги. На мне мой старый халат. Но вид за окном мне не знаком. Я как будто впервые смотрю в окно... Но кто я сам? Я не помню! И кто, черт возьми, Вы? И что Вы делаете в моём доме? Что происходит?

 Доктор поднял голову от блокнота, посмотрел на Графа прищурившись, - Мы сейчас вместе пытаемся ответить на этот вопрос. Что ещё не так? Что ещё Вас беспокоит?

- Трудно сказать... Непривычное ощущение в теле. Как будто я оглох и ослеп, но только в смысле ощущения себя, своего тела, - Граф энергично потер ладони и затем приложил пальцы к вискам, - Нет, не то.. Я всё чувствую, но... Не могу описать эти ощущения. Как будто фантомные боли.. Но не боли, а вроде как судороги. Снова не то... Очень странные ощущения.

- Продолжайте.

- Я не знаю, что ещё сказать. Этот вечер. Мне кажется, что он длится вечно. Что кроме него и не было ничего. Вечер, кресло и книжный шкаф. И Вы, доктор. Давно Вы здесь? Я был без сознания?

- Можно и так сказать. 

- Говорите загадками, - Граф угрожающе сжал кулаки, - Это так пошло! 

- Я пытаюсь помочь, - доктор отложил блокнот и пожал плечами.

- От этого есть лекарство? Видимо, нужно что-то от нервов и эти, как их, дьявол, микроэлементы! 

- Калий и магний, - Док многозначительно поднял указательный палец.

- И они избавят меня от галлюцинаций? - горько усмехнулся Граф, продолжая смотреть на пламенеющий за окном закат.

- Только от судорог, - засмеялся Док, - Да и никаких галлюцинаций у Вас нет, милейший.

- Сомневаюсь. Вот уже битый час я общаюсь с воображаемым Доком. И странно, почему меня это не удивляет.

- Всё гораздо хуже, милейший. Гораздо хуже для Вас.

- Объяснитесь!

Доктор потянулся в кресле, побарабанил пальцами по подлокотникам и наконец, вздохнув, произнес: "Я вполне реален. В отличии от Вас, к сожалению. Граф, галлюцинация, это Вы..."

 Услышав это, Граф вздрогнул, в его глазах на мгновение загорелся огонек понимания. Он сделал полшага по направлению к доктору, протянул было руку, но тут же застыл, недвижим. Застыл за пыльным стеклом картины, в старой массивной раме. Картины висящей бог знает в какой квартире, бог знает в каком городе. А Доктор? А что Доктор... Встал и пошел к следующему пациенту. Знаете, сколько у него таких...

***

тень в отраженьи

внимательный взгляд

жил или не жил

в картине распят

кресло и книги

в закатном дыму

лишь миг без движенья

подарен ему

***