Исход
Мороз….
На всём белом свете мороз.
Он вдыхает тепло наших домов и наших дел. После вдоха, он на минуту замирает и бесшумно выдыхает печаль…
Мысли мои тяжелы и тягучи. Медленным, ленивым водоворотом они вращаются вокруг слова – «Стынь». Оно звучит в голове, как гуд огромного ледяного колокола, взрываясь и нехотя затихая долгой гласной…
Время ползёт мимо потоком огненной незамерзающей лавы, наваливаясь на себя и морщась чёрными складками. Его наплывы уже доносят голос глашатого, что пробивается из синей туманной изморози и летит протяжным стоном по ледяной печали…
Старуха, что идёт, переваливаясь по хрусткому снегу, в храм отогревать молитвой его заиндевелый крест – не слышит его. Не слышит его и окуклившаяся мехом детвора и, утеплённая телогрейками, бригада аварийной службы, что стоит над парящим люком.
Этот голос предназначен лишь мне…
Я же стою у окна и всматриваюсь в сумрак стылого вечера. И вот, сквозь паутину чёрных ветвей деревьев уже видно очертание корабля. Через минуту он швартуется к дому, я оборачиваюсь назад, чтобы ещё раз взглянуть на то, что остаётся в прошлом и ступаю на его палубу, понимая, что это мой исход.
Фрегат разворачивается и, с треском разламывая морозный воздух, отправляется в путь. Глашатай, обмотав шарфом сорванное горло, хрипит: «Добро пожаловать. Чувствуйте себя как дома…»
«Корабль дураков» резким хлопком расправляет паруса и набирает скорость. Он ложится на курс, ведущий в белые пустыни Снежной королевы…
