Дороги, которые мы выбираем.

Каждый день я хожу одной и той же дорогой. Хожу уже четвёртый год. Воткну наушники, включу музыку — и здравствуй, дорога. Сначала было трудно, болели мышцы. Семь километров с утра — это семь километров. Тогда я не думала о ЗОЖ, вернее, думала, но не для себя. Хотела показать одному, дорогому человеку, как надо менять себя через «не хочу». Очень переживала за него и верила, что вот он посмотрит и оценит. Но он не успел оценить. Его дорога оказалась более трудной, и она позвала его навсегда.

А я продолжила ходить. В память о нём, да и втянулась. Сначала ходила, уставившись в асфальт. Кажется, я запомнила все его трещины, все сколы этих серых поребриков. А сейчас я стала находить в этом красоту, фактурность. Стала замечать каждый день разное в изменениях вокруг. И это не только смена времён года.

Я стала фотографировать. Да вот тех же самых чаек, их собрания, мою любимую цаплю. Знаю, что это не одна и та же птица, но я считаю её давней подругой. И мне от этого хорошо — просто верить, что и у неё всё хорошо, раз она всегда тут, рядом, при деле.

Записываю по чуть-чуть о каждом дне… просто заметки. Просто мысли. Вот, решила вместе с фото принести их вам… Может, они будут и вам интересны... 

Один из дней..

Погода сегодня такая… всё, как я люблю: ветрище, дождище, депрессуха. Прям так — хорошо. А ещё организм внутри держит оборону. Какой там по счёту, а, буква? «Стратус»… Шикарный.

Бегу привычным маршрутом. Чайки сидят дружно, кучно. Сиюминутно захотелось стать чайкой и в самую середину забуриться. Сидеть, подставляя клюв ветру, судачить с подругами, нагадить и взлететь… в небеса и орать. Плевать на дождь, на ветер поганый, на «должен» и «надо». Только крылья, полные ветра, воздуха, наполненного свободой и жизнью… Полетели?

Ветрено. Нет, на улице не лёгкий ветерок, а неугомонный, шквалистый. Этакий забияка и хулиган. Налетает на берёзы с озорством и нахальством, лезет к их белому телу, срывая листву-одёжку. Лохматит косы, не даёт им передыха. Старикам-тополям выворачивает руки-ветки, а иного и вовсе опрокидывает на землю. Тот лежит, прильнув к ней всем телом, цепляясь корнями за последние жизненные соки. А ветру-буяну смешно, он только набирает силу, раздувает ноздри, выискивая, с кем бы ещё сотворить шутку. И творит! Вот подхватил белопузую чайку, поволок её, как щепку. Она мечется, словно бумажная, — вверх-вниз, влево-вправо, пытаясь приладиться к его прерывистому дыханию. Наконец ей удаётся вынырнуть из потока и убраться подальше. А буян уже спешит вперёд, вертя всем, что попадается под руку. Озорник и колобродник. Вторник. И фотосессия от моей любимицы — белой цапли. Не устаю любоваться. Что красиво, то красиво. Её рыбалка — это отдельная тема.

Среда. Вот иду и думаю — благо есть на это 60 минут времени, исключительно моего, чистого, без примесей. Без докучливости извне, пусть и подхлёстываемой обстоятельствами. И всё же... Направление выбрано, а вот по музыке и мыслям я сама себе хозяйка. Побежали.

Сегодня меня интересуют структуры. Мы быстро запоминаем их свойства методом проб и ошибок: разбитых коленей, порезанных пальцев. Один раз приложившись лбом и запомнив, мы несём эти знания как генетический код. А вот почему с людьми это не работает? Знаем же, что такое грабли и их структура, а лоб подставлять продолжаем...

Мой четверг...

Небо сегодня красивое. Облака словно пишмание или сахарная вата, слегка подтаявшая. Оно позирует для художников, таких как я, — крупными мазками и небрежно, так, как бог на душу положит. Сколько сюжетов, только подними глаза и увидь! Пока оно ещё цвета корунда. Пока оно ещё манит, а не плачет. Потом не сможем смотреть в его грустные глаза, а сейчас просто обязаны. Запомните его драгоценный шёлк. Завернитесь в него.

Пятничный туман...

Вара, пелена, марево, хмарь, мгла — все эти слова характеризуют такое природное явление, как туман. И сегодня он — сказочный.

Если вы когда-нибудь играли с тонким, воздушным платком из лёгкой органзы... Подбрасывали его в воздух, где он надувался словно парашют, а потом скользил вниз, пропуская воздушный поток под собой, колыхался из стороны в сторону, словно медуза, и замирал на полу — безвольно распластавшись.

Вот и здесь вара не окутывает всё сплошь, а накрывает кусками, пряча окружающий мир под медузовым парашютом. Размывает фокус, явь, делая привычное — загадочным, а где-то — задушевным.

И ты плывёшь, барахтаешься сквозь эту тишину, разрываешь её и выныриваешь в синеву, в мир чёткий, резкий, твой...

Вечернее, пятничное....

Вот, кому что, а я снова охочусь за Луной. До недавнего времени думала, что она всегда одинакова: ну висит, ну светит, то с одного бока сдуется, то с другого. А вот и здрасьте — она ещё и цвет умудряется менять!

Особенно когда она полная и неспешно плывёт в осеннем небе. Луна кажется не просто шаром из камня и пыли, а огромной головкой сливочного сыра. Не того, что продают в магазинах, а волшебного, лунного. Сейчас она цвета спелого сыра — не ярко-жёлтая, а приглушённо-золотистая, будто её долго выдерживали в погребе Вселенной.

Её кратеры и моря — словно дырочки в том самом сыре, оставшиеся от космических мышей или небесных великанов, что понемногу отламывали от неё, когда о чём-то таком, своём думали. И кажется, если хорошенько принюхаться в тихий вечер, можно почуять лёгкий, едва уловимый аромат — не сыра, конечно, а тайны, которая пахнет загадками и сказками.

Вот так и живём, обстоятельства меняют наши планы, но не могут остановить нас. Наша дорога должна быть пройдена нами... И пусть она будет хотя бы интересной, дающей повод подумать, помечтать, поговорить, встретить своё счастье. Доброго пути.