Мутный хрусталь

Не беспокоит заноза невозможности познания мира через призму, в спешке выточенную случайными событиями. Этим непрозрачным куском хрусталя двери бы подпирать.

Принимаю всю ее муть и сколы и, карабкаясь по коротким уступам смыслов, читаю Бройля шрифт и узнаю тебя по походке.

Если бы истина была правильной формы, из чисел простых, нам нужен был бы чистой воды кристалл. Но истину познать за короткую жизнь нам не дано. Хотя по крупицам собрать, дергая за нужные струны, в замысловатой последовательности, и нечестно прикоснуться к той правде, которая недоступна даже бессмертной вселенной. Она дергает молекулы воздуха, как механизм, сотрясает в бездумном порыве, а ты договорился с птицами и шумом прибоя о нотах, о том, что умеешь слышать и видеть красоту, о том, что играешь эти ноты на инструменте собственного опыта, нашего опыта, общего. Никакого другого и нет.

Нам нужна точка опоры, понятие, не как Архимеду, чтобы геройствовать во внешнее, а чтобы созерцать, продвигаться вперед и понимать, чтобы двигать свое внутреннее. Куда? Туда, где было животное, но по-новому. Чтобы животное выжило, а человек торжествовал. Туда, где можно создать гладкий бархатный комочек. Самое защищенное место. Чтобы касались его только те неизвестности, личности, другие миры, которые будут выбраны нами или животным в нас. Опытным животным, который ничего не смыслит в прекрасном, но прекрасен сам, созданный смертью.

Вилки, ножи, острые углы — в этом суть нашего счастья, удовольствия. Отсутствие боли и мутный хрусталик между отсутствием и присутствием пореза. А те оплоты любви или страсти, что нам даны, трогают хоть округлость горячей кружки кофе, хоть мягкость пледа зимним вечером. Но без льдины поперек горла все это пустое.

И этот мир он никакой, пресный, свободный от смыслов, ненужный никому, разбитый на острые грани мерцающих осколков. В нем нет ни красоты, ни боли, только движение, уловимое одному лишь цепляющемуся за смысл, жизнь, влажному мягкому комочку. И ползут темные пятна неидеала тут и там, а между — затертый кусок хрусталя. Приятный на ощупь, как стекляшка, выброшенная на берег необъятного океана.