Андерсен
Гений спит в кровати и видит пасхальных зайцев.
Голубых, как небо у странного Сведенборга.
Копенгаген мрачен и тих. На часах двенадцать.
Ночь темна и удушлива, словно подмышка Бога.
Не имев друзей - но целее остались кроны.
Не имев жены - но целее остались нервы.
Ну и правильно, в общем-то: нынче такие жёны...
Кто не стервы - дуры, а все, кто не дуры - стервы.
Копенгаген спит, а по улицам бродят тени.
Ищут, где бы влупить рюмашку и с кем подраться.
Так задёрни шторы и спи, наш уставший гений.
Ты ведь добрый, гений. Чего же тебе бояться?
Кроме жадных рук, прилипчивых, как чахотка,
Кроме кораблей, нашедших пустую пристань?
Засыхают на клумбах неполитые бархотки,
Календарь на жизнь практически весь пролистан.
Запятая часто бывает важнее сути.
Выпивающий принц - похуже постылых мачех.
Королева ищет подснежники в стылой мути.
Сын сапожника ищет света среди незрячих.
Копенгаген - город, где черти играют в прятки.
Здесь так мало света - сплошные дома и стены.
Каждый гадкий утёнок навеки остался гадким.
Кто же в том виновен? Наверное, просто гены.
Скоро будет утро - часы на стене упрямы.
Фонари потухли, на ветках проснулись птицы.
В этом мире добра, как радия - миллиграммы.
И его добыча невыгодна без инвестиций.
Мы стареем, и вместе с нами линяют краски.
И стихи всё хуже, когда их никто не слышит.
Посмотри - внутри тебя умирают сказки.
Вызывайте скорую - сказки уже не дышат.
Не жалей посевов - их завтра накроют градом.
Оловянный солдатик стоек, но бабы губят.
Надо было жить по-другому? Наверно, надо...
Смерть бежит навстречу и грубо целует в губы.
Я хотел другого... Прости меня, Ганс, по-братски...
Всё подстроил карлик из долбанной табакерки.
Научил пить водку и делать всё по-дурацки,
Не прощать и мерить ближних по чёрной мерке.
Научи, как жить без злобы, как верить в Бога,
И, когда сломался компас, идти по звёздам.
Покажи слепому, как выглядит та дорога,
По которой пройти, быть может, ещё не поздно.
(правда было там где-то пару строчек не той длины… Но всиравно крута!)
Новая искренность всегда чрезвычайно серьёзна, а я без самоиронии не могу — иначе жить неинтересно и скучно)))
Чего Вы это… опять тогось… недошлифовали-то? :)
Ну сильнее же воздействие, когда всё чотка, ну…
(«жечь сердца мона токма правильным глаголом»
Гр.)
Идёт когда потоком, тяжело его сразу до идеала доводить.
А потом лень
Поэт!
Ты сам себя смири, становясь…
на горло собственной
(песне) лени!Ну правда, зачем обесценивать техническими огрехами эстетику образов и стройность и глубину собственных мыслей?
(о, мля, я снова афоризмами заговорил...)
Гр.
Вы позволите мне пристать с советами? С этим вот мнением своим, чёрт его побери…
Если принципиально нет, то я себя переборю.
Просто у меня сейчас по графику бесчинства, сон после рабочей ночи и вечером культурная программа. Боюсь, у меня времени даже заглянуть сюда не будет.
И если я выберу единственную, а Вы не захотите рассмотреть и принять… То… погибнет хорошее произведение. :(
Считайте, сэр Рейн, что это Вам от меня подарок на ДР — бесплатная (если захотите, то и не окончательная, да и вовсе не обязательная) коррекция Вашего стихотворения…
Вот такая Вам поделка от меня. :)
*
Гений спит в кроватке и видит пасхальных зайцев.
Голубых, как небо у странного Сведенборга…
Копенгаген мрачен и тих. На часах двенадцать.
Ночь удушлива и темна, как подмышка Бога.
Прожил жизнь без друзей — целее остались кроны.
Прожил жизнь без жены — целее остались нервы.
Я себя не корю — какие там нынче жёны?
Кто не стервы — дуры, а все, кто не дуры — стервы.
Копенгаген сжался — по улицам бродят тени.
Ищут, где бы влупить рюмашку и с кем подраться.
Ты задёрни шторы и спи, наш уставший гений.
Ты ведь добрый, верно? Чего же тебе бояться?
Кроме алчущих рук, прилипчивых, как чахотка,
Кроме шлюпок и шхун, нашедших пустую пристань…
Не спасти на клумбах неполитые бархотки,
Календарь на жизнь весь почти до конца пролистан.
Запятая часто бывает важнее сути.
Выпивающий принц — хуже нелюбящих мачех.
Королевы каприз — подснежники в стылой мути.
Сын сапожника ищет правды среди незрячих.
Копенгаген — город, где черти играют в прятки.
Здесь так мало света — сплошные дома и стены.
Каждый гадкий утёнок так и остался гадким.
Кто же в том виноват? Наверное, просто гены.
Скоро утро придёт — часы на стене упрямы.
Фонари потухли, на ветках проснулись птицы.
В этом мире добра, как радия — миллиграммы.
И добыть его… нет выгоды без инвестиций.
Мы стареем, и вместе с нами линяют краски.
И стихи всё хуже, когда их никто не слышит.
Посмотри — внутри тебя загибаются сказки.
Вызывайте скорую — сказки уже не дышат.
Не жалей посевов — их завтра накроют градом.
Оловянный солдатик стоек, но бабы губят.
Надо было жить по-другому? Наверно, надо…
Смерть бежит навстречу и грубо целует в губы.
Я хотел иного… Прости меня, Ганс, по-братски…
Всё подстроил карлик из долбанной табакерки.
Научил пить водку и делать всё по-дурацки,
Не прощать никого — всех мерить по чёрной мерке.
Научи, как мне жить без злобы, как верить в Бога,
И, когда сломался компас — как идти по звёздам.
Покажи слепому, как выглядит та дорога,
По которой пройти, быть может, ещё не поздно.
*
(считайте это просто техническим переводом (отцифровкой) Вашего стихо
Поздравляю с Днём Варенья!
Мадам страдает болезнью, поэтому мы никуда не идём.
Что касается вашей версии. Где-то она прям лучше, а где-то, несмотря на то, что, она технически лучше, теряется ощущение маленького мальчика, который читал эти сказки в детстве, а теперь вынужден полюбить убивать людей. Потому, что вынужден убивать — этого не хватает для выживания. Надо искренне полюбить это дело — но потом очень тяжело возвратиться назад.
Ну, вот такой когнитивный диссонанс я и хотел донести до читателя.
Если, конечно, читателю это нужно.
Так что давайте оставим мой вариант и ваш, а люди рассудят.
О, они уж точно рассудят.
Маленький мальчик только в первых двух строчках. А потом пошло-поехало…
пруфы, мистер ГроссПобывавшие там обычно об этом помалкивают:)))
Я бог для него, наверное.
Я его стараюсь не трогать, пока он совсем не попутает.
Человеку, обладающему собственным мышлением, наверное неприятно будет.
Ну, вот, поэтому и такая неприятная строчка.
Напиши вы так, вопросов ба не возникло)
Подплаву привет!
Скоро, через полтора месяца праздник (это я ориентируюсь на ваш текст — С днём подводника. ) Заранее искренне поздравляю. Вдруг я не напишу больше никакой х… ни, и мы больше не увидимся.
Бог открывается человеку через других людей, ангелов и в исключительных случаях — Самолично. Познать Бога можно лишь частично, но предела нет)
Почему четырёх? Один трогал хобот, другой хвост, а третий — ногу… А потом делились (чуть не до драки) впечатлениями (своей реальностью) о том, что такое «слон»… Соответственно вышло у них, что слон — это верёвочка, канат и колонна…
А что у слона трогал четвёртый слепой?
С учетом того, что Бог — совершенный Дух (ангелы имеют тончайшее тело), возможно, да, состояние. Жили же монахи древности, подобно бесплотным. Посмотреть с этой стороны — могу частично согласиться.
Уши! :))) Ладно. Пусть будет четыре. :)) Итог всё равно тот же… Подрались и разбежались. Конфликт реальностей…
Мы драться не будем. Побеседуем. И спать)
(Я Вам в личку написал. Бог не может быть личностью в обычном понимании… Это состояние «над личностью», потому что подразумевает под собой… одновременное бытие другими (многими = всеми)).
А критики не будет. Даже если начать копать, дак ну чо там, мелкие нападки, больше не нарыть.
Чё моросить-то перед апостолом
Отлично!