Дурачьë же мы, братья-поэты!
Дурачьë же мы, братья-поэты!
Бродит в душах романтики хмель.
Нам бы всем налепить эполеты,
Да к Дантесу рядком на дуэль!
Кто внушил нам за-ради сугрева
Мëртвых душ — эту красную нить:
"Наша Родина — нежная дева,
Ей цветы бы да песни дарить!"?
Всë страна наша выдюжит, други,
Не нуждаясь в стишатах никак!
Зря ты к деве метнулся в испуге,
Малахольный поэт Пастернак!
Что от топки в чумном пароходе,
От истории веет дымком.
Что "суровые годы уходят" —
Не поверит поющий домком.
В наших чашах вино не игристо,
Не полëтен возвышенный стих.
Нам привычна чужая конкиста
И костры инквизиций своих.
Исчезаем, как майя и инки,
Возрождаясь в щемящей тоске.
И страна наша в красной косынке
Не упомнит про кровь на виске.
Нашей Родине любо в болтанке
Междустрочий тяжёлых и строк
Рычагами ворочать на танке
И отбойный держать молоток.
И надеждой преиспещрена.
Междорамия — броник солдата…
Не чужая, своя сторона.