Я обычный человек, который просто любил читать. Сидела бы тихо, книжки листала, чай пила. Но тут подруги торжественно назначили меня летописцем их великих судеб. План был благородный: увековечить. Чтобы внуки знали, какие у них бабушки солидные, мудрые, с тремя высшими образованиями и безупречной репутацией.
Но что-то пошло не так.
Книга взяла и превратилась в юмористическое фэнтези. А солидные женщины — в орчиху-пироманта, эльфийку-некроманта, русалку-соблазнительницу, гномиху-мага земли и вампиршу-авантюристку. И, что самое обидное, каждая узнала себя.
А потом я поняла: раз уж меня занесло в мир, где реальность тоньше, чем кажется, — надо идти до конца. И пошли уже не сказки, а истории посерьёзнее. Те, что бабушки шептали на кухне, когда за окном темнело. Те, что тётя Рая рассказывала про деда и игошек под асфальтом. Те, что в степи ветром навевает, если уметь слушать.
Так появились рассказы «Мистика степи». Рассказы, где нет выдуманных страшилок, а только то, что слышала от живых людей. Про черта на крыше, который предупреждал, а она не слушала двадцать восемь лет. Про мавку без спины, которая просит рубаху, потому что холодно. Про Зину с длинными косами, которая до сих пор оставляет волосы на ковролине. Про тех, кого не назвали, и тех, кто не успел.
И теперь я пишу не только про сумасшедших подруг, но и про тех, кто живёт рядом с нами, просто мы не всегда их видим. Про память, которая не даёт уйти в никуда. Я теперь рассказываю истории. И, кажется, они сами меня находят.
