Полигон Бутово
Здесь необычно грустные берёзы,
Как белые могильные кресты,
И в их ветвях не сок течёт, а слёзы
Взывающих из вечной пустоты.
Кипела здесь кошмарная работа,
Копали рвы, сверяли имена
И заправляли ленты в пулемёты,
Кого в убийцы выбрала страна.
Полуторки моторами ревели,
В грязи елозя из последних сил,
Воняли псиной мокрые шинели
И перегаром те, кто их носил.
Размалывая судьбы миллионов,
Кровавое катилось колесо,
И в час по десять смертных приговоров
Клепали озверевшие ОСО.
А люди ничего не понимали,
С убийцами в один вставая круг,
И на собраниях голосовали
За продолженье казней лесом рук.
Здесь до сих пор как будто не остыла
Земля ещё от крови горяча,
И облака над общею могилой
Плывут, как дым из трубки палача.
И в том дыму над ложью наших буден
Убитых души, всех до одного,
И снизу вверх на них взирают люди,
И вновь не понимают ничего.
