Бирюлёво Восточное

Иногда мысли приходят, когда ты стоишь у окна.

Случилось это рано, примерно в три ночи или утра.

Я смотрел на улицу — район Бирюлёво Восточное —

Местечко такое шебутное, суетливо-порочное:

Толпы шпаны непонятной современной масти

Слоняются бесцельно, растаскивая город на части.

Где-то поодаль местный похмельный плейбой

Спит с обнажённым торсом на скамье, ему не впервой.

Беру на карандаш рифму, новая строка, в голове пустота,

Смотрю дальше, вижу ближе, приближается новая суета.

Самокаты промчались, за ними побитый, серый жигуль,

Музыка, танцы, ребята что надо, ты с ними уж не балуй.

Гуляет район, как и всегда, с пятницы на субботу,

Я же привычно одеваюсь, беру сумку, иду на работу.

По пути слышу: сирена, скорая, за ней ползёт ППС.

В клубе за «Перекрёстком» очередной пьяный замес.

Образ — небрежный набросок — любимый район,

Вот так в блокноте стих сам сложился о нём...