Пластинка
Автор:
Первый
Текст:
На ось рукой насажена
Часами я тружусь,
Заезжена, загажена,
Кружусь, кружусь, кружусь.
Меня игла царапает,
Вгрызаясь в душу мне,
Слюною нотной капает,
Рожденною вовне.
Натужно и невесело
Жую не свой напев,
Воплю чужую песенку,
Заткнуться не сумев.
Во мне живет мелодия,
Поет давным — давно.
Но в мир(и это пройдено)
Ей выйти не дано.
Не вырваться, не вылиться,
Не стать хитом веков,
Не справиться и хитростью
Не сжечь своих оков.
Мечтаю взбунтоваться вдруг
И треснуть от тоски,
Но очень страшен этот путь
До гробовой доски.
И снова с зябкой тупостью
Часами я тружусь.
Как символ вечной трусости
Кружусь, кружусь, кружусь.
Мне вообще очень нравится, когда оживляют неживое.
Интересное завершение :)
Вообще, у меня многие вещи перекликаются друг с другом, например, это стихотворение с другим:
«Назад.»
Действительно, стихи перекликаются. Теперь и «трусость пластинки» по другому воспринимается. Желание оставаться в прошлом…
Красиво!
Хорошего настроения и вдохновения.
С уважением Валерий
Пластинка как таковая мне неинтересна.