Бутон на ладони
В рассказы ночных теней пробирается тихий шёпот
И бьются о стёкла тьмы.
Она прижимается так, что в небе находишь звёзды —
зелёные изумруды, прозрачные хрустали.
Она произносит имя, и к чёрту летят миры,
и жарко вдвоём, несносно.
Босая идёт к балкону, не трогая струн паркета,
не в лунную пыль одета, сама будто лунный свет.
Волнуется дальний космос, звенят вековые сосны
и кружатся мотыли.
Безжалостно будит утром — под мышку легко ныряет.
Он чувствует — тонет, тает… Целует её плечо,
её голубую шею, прилипшую к телу прядку…
«Забудь, не ходи сегодня, — зашепчет вдруг горячо.
В глазах полыхнёт азарт. А… —
Ты слышал, как бродит март?»
Затем повисает камнем, как будто бы ось земная.
И шепчет на ухо: «К ночи, достань мне тюльпанов гроздь».
Ведёт колонковой кистью —
рисуется белый стих.
Вода — голубой эфир.
И пишет, и пишет снова… творит, не ломая мир.
Поэзию не потрогать, вдохнуть и в мир отпустить.
Из лёгких её дыханий прядётся живая нить.
— А вот и твои тюльпаны —
он розовым нежным шлейфом окутывает её.
Заметно, как в тонкой вазе тайком прорастают марты.
Бутон, наклонился низко и свет с ладони клюёт.
Голубая шея?
Не знаю почему, но я тут вижу очень тонко вписанную историю Кая и Снежной Королевы.
Замечательное. Завораживающее. Читаю снова и снова
Зинь-марь — и зримо, и звучно.
Струны паркета — замечательно) не трогая — тем более.
В тонкой тайком — хорошее такое звучание)
бродит март, прорастают марты))
Тюльпан, сменивший суть с цветка на что-то птичье
Главное, все это работает на поэтизацию интимного, а не на распространённый в современности бытовизм.
Редко какому автору удаётся мыслить такого свойства образами. Мне кажется, это надо видеть мир не глазами. Нужно просто открывать душу и впитывать мир душой.
И получится не просто необычно, а совершенно неожиданно.
Совершенно неожиданно прекрасно.
Неуклюжая строчка.
Плюс хрустали- мотыли.
Как-то сложно здесь всё.
«Голубая шея» не понравилась. И иногда сбивалась, показалось, что могло бы быть более… выверенным, что ли.
«не трогая струн паркета», «творит, не ломая мир», «в тонкой вазе тайком прорастают марты» — очень понравилось. И лунный свет, космос и сосны, мотыли ещё — всё создаёт такое нежно-невесомое, волшебное настроение.
В итоге завораживающе. Очень красивые образы.
Ко многим такое утром приходит
Поэзия — это как техасский холдем. Надо понимать уровень мышления оппонента, против которого играешь/автора, которого читаешь. Оппонент, может: играть в правду; блефовать; играть в правду, зная что вы думаете что он блефует; не блефовать, думая что вы думаете, что он блефует и т.д.
Вот с этим у меня всегда тяжело. Я всегда перед такими стихами думаю, что автор блефует. Потому как очень объемно и образно, и что сложно мне понять как можно за такой образностью разглядеть сюжет (а он для меня важен) и у всех ли оппонентов этот сюжет будет одинаков при прочтении?
Красиво, образно. Сюжет не до конца понял.
И есть ли он в целом?
Это белый стих? Верлибр?
Допустимо, но вообще как бы плеоназм.
Стало быть, или по потолку идет, или вовсе летит.)
Не только нелепо, но еще и по-современному пошло. Сколько можно о ладонях-то! Ну и запятая лишняя, да.)
П.С. Плюсик таки тыкну — за старание. Видно, что не на коленке написано.
Я понимаю, что это оригинально, современно, наверно гениально. Но для меня, если честно, чересчур перемудрено и перегружено. Это не в упрёк, просто реально не моё
Простите.
Плеоназмы: «зелёные изумруды, прозрачные хрустали».
Клише: «ледяные осы», «лунная пыль», а «живая нить» почему-то прядется из дыханий (мн.ч) поэзии (ед.ч).
Вульгарный эротизм с непременно розовым, струнами, птичками и бутонами.
И предупреждение под стать «Не трогать, свеже выкрашен».