Мало места для двоих

День святого Валентина

16+
Автор:
Anny_T
Мало места для двоих
Аннотация:
Продолжая тему признаний в любви. На этот раз - в любви к авторскому миру.

Но в этот раз внутри есть капелюшка романтики, правда, странной)
Текст:

- …Полиция сообщает, что молния ударила в газопровод, что привело к взрыву…

- … Взрыв газопровода уничтожил целый город…

- … Это невозможно, но это случилось…

- … Выживших нет…

- …Почтим минутой молчания жертвы взрыва в …

Марк трясущейся рукой переключал местные каналы и отказывался верить. Он ведь тоже там оказался бы, если б накануне не подхватил ротавирусную инфекцию. Хотел отправляться завтра, а теперь… Теперь нет ничего. Всё, к чему он привык, а потом привык заново, в миг стёрто. Но боли почему-то не было. И чувства утраты. Словно это и не был его город никогда, и все люди, которых он знал. Пенниманы, Уолши, Карверы, Роджерсы… Чужие люди. Дело даже не в том, что однажды они все изменились по мановению руки той странной девушки, появившейся из ниоткуда, скорее в самом Марке. Он наконец-то почувствовал, что его больше ничего не связывает с родным городом… Ничего, кроме портрета!

Марк вообще-то не очень хорошо рисовал. Что-то простенькое, вроде натюрморта с дынями – это пожалуйста, только во время учёбы в университете времени у него почти не оставалось. А тут… В общем, после того эпизода с художницей, которая перерисовала весь мир, Марк сам решился взяться за карандаш. Изобразил себя, настоящего, чтобы не забыть, как выглядел. Но какая-то сама крохотная, но самая влиятельная часть его разума пыталась таким образом вернуть всё назад.

И этот портрет, настоящий портрет, остался в Декслатауне. В подвале, на дальней полочке, в жестяной коробке. Каков шанс, что его не уничтожил пожар? Почти нулевой. Марк обречённо простонал. Идеалист в нём уверял, что «почти» - это весьма весомый аргумент, чтобы ехать. Реалист подначивал плюнуть на всё и жить без оглядки на прошлое. Последний побеждал. Оно и правильно: если тебе прозрачно намекают, что нужно идти вперёд, потому что позади пылает мост в прежнюю жизнь, то нужно идти…

Час пути – и вот уже виднеется знакомая дорога, заворачивающая круто вправо. Всё так же сосны высокими стенами огораживают путь. За четыре года Марк свыкся с фактом того, что всё изменилось, но каждый раз, возвращаясь из университета домой, проверял расстояние от дороги до деревьев. В этот раз тоже не изменилось. Или?..

Чёрт-чёрт-чёрт! Опять! Марк вдарил по газам. Сам не разобрал, то ли от страха, то ли подгоняемый возможностью вновь увидеть художницу.

Машину занесло на повороте, Марк судорожно крутанул руль, уйдя от лобового столкновения. Удар пришёлся на правое крыло, сработала подушка безопасности. Марк еле выбрался и, потирая ушибленный нос, побрёл вдоль дороги.

Вокруг стоял крепкий запах гари; монохром из серого асфальта, почерневших стволов и затянутого низкими белыми облаками неба будил странные ассоциации. Декслатаун превратился в чей-то карандашный набросок. Жутко, но красиво. И Марк сам не верил, что может думать подобным образом. А потом он увидел дома. Полуразвалившиеся под гнётом пламени, они мрачно возвышались над обгорелой газонной травой, словно памятники на поле боя. Да, на поле боя – почему-то именно такое сравнение пришло на ум. Образы и слова пугали, словно их придумывал не Марк, а кто-то другой.

Его дома пока не было видно, но уже сам факт того, что другие строения не превратились в жалкое пепелище, немного взбодрил. Наверное, думал Марк, ускоряя шаг, пожар успели затушить до того, как он пробрался вглубь домов. Тогда, может, и подвал уцелел. И то, что внутри. Но стоп!

Марк остановился. Совсем не сходится, ничего не сходится! Лес выгорел. Не полностью конечно, но ведь он находится вдали от эпицентра пожара. По новостям передавали, что предположительно в ратуше взорвались газовые баллоны, которые хранились там на случай отключения электричества, но Марк точно знал, что все баллоны перевезли на ферму сестры шерифа Роджерса ещё восемь лет назад. Увеличивали полезное пространство ратуши, но, разумеется, это всего лишь отговорки. В маленьких городках за одним простым фактом обычно скрывается три-четыре таинственных истории.

Марк замер, увидев девушку, одиноко сидящую на выгоревшей лужайке перед одним из домов. Её словно вырвали из другого мира. Наверное, точно так же выглядел и сам Марк. Лицо девушки едва проглядывало сквозь густую копну тёмных, неровно обстриженных волос.

- Эй, - неуверенно позвал Марк.

Девушка оторвалась от чтения и подняла голову. Марка передёрнуло. Она. Та самая. Или нет? Похожа, очень похожа, но… Марк, повинуясь порыву, подбежал и коснулся её плеча. Ничего.

- Ты меня с кем-то перепутал, - девушка нервно скинула его руку и отшатнулась.

- Наверное, - глухо ответил Марк. – Прости.

Но он не перепутал. Даже голос был таким же. Волосы можно подстричь и перекрасить, но голос-то не поменяешь никак!

- Да ладно, девушка на мгновение улыбнулась, а потом испуганно прижала ладонь к губам, словно стыдилась собственной улыбки. – Я тебя тоже кое с кем перепутала. Вы похожи.

Пока Марк пытался свести события и её слова хоть в какое-то подобие системы, она встала и, оставив книгу на земле, пошла в сторону ратуши. Марк подобрал книгу и двинулся следом.

- Постой, с кем похожи?

- С Маркусом, разумеется, - бросила она через плечо. - Ты не знаешь его?

- Нет.

Он поднял книгу обложкой вверх. На фоне клякс и растёкшихся пятен краски пером были выведены лица: его лицо, лицо этой странной девушки, Стэна…

- Эй, - голос прозвучал резче, чем Марк планировал. – Это ты нарисовала?

- Нет, - девушка обернулась, в глазах застыл даже не ужас, а паника. – Мне нельзя рисовать. Это Май… То есть, Маркус!

Она зажала рот рукой и принялась медленно раскачиваться из стороны в сторону.

Она больна. Ну точно, кому ещё вздумается сидеть посреди пепелища? Чуть более отшибленному на голову, чем он сам. Марк хотел плюнуть на все эти странные совпадения, но не мог просто так оставить девушку. Он медленно подошёл и, раскрыв руки для объятий, осторожно шепнул:

- Эй, всё хорошо, я не хотел тебя обидеть…

Чья-то рука оттянула Марка за плечо. Он попытался обернуться, но тут же получил короткий удар в основание челюсти. Ещё один пришёлся под коленную чашечку, ноги подкосились.

- Она моя, слышишь? Только моя, да!

Маркус. Марк его никогда раньше не видел, но узнал, потому что его голос звучал точно так же, как его собственный голос, только в записи. Марк поднял голову. На него сверху вниз смотрел он сам. Дышал тяжело и разъярённо, казалось, от дальнейших побоев его удерживала лишь одна невесомая нить, но Марк не мог понять, какая именно.

- Скажи-ка мне, как ты сюда пробрался? Ты ведь боялся меня, боялся поменяться со мной местами.

Марк непонимающе нахмурился. Маркус наоборот улыбался.

- Бинго! – он щёлкнул пальцами. – Это не ты, а лишь очередное твоё создание. Не можешь просто так оставить меня, да. Я нужен тебе. Но ты не нужен мне. Больше нет. Я теперь тоже могу создавать миры, как тебе, рисовать миры, как твоя Ливия. Я выстрою свой Декслатаун, какой захочу, и он перестанет быть тюрьмой. И, раз уж ты здесь, почему бы мне не попробовать проникнуть туда? Ха-ха, это будет забавно. Но сначала…

Маркус мотнул головой, и вокруг Марка поднялись прутья стальной клетки.

- Вот и славно, - ещё шире улыбнулся Маркус, а потом обернулся к девушке: - А ты…

Она моментально вышла из транса и с мольбой взглянула на него.

- Не вздумай даже заговаривать с ним до тех пор, пока я не вернусь. Поняла, Ливия?

Девушка испуганно зажала рот и энергично кивнула.

- Вот и хорошо.

Маркус поцеловал её в висок и, закрыв глаза, растворился.

Марк коснулся прутьев. Настоящие. Двойники. Обратные отражения. У этой Ливии тоже было отражение там, откуда пришёл сам Марк. Та художница, которая перерисовала город. Она была правильной, и сам Марк – правильный. А эти двое… Он перевёл взгляд на Ливию. Она до сих пор прижимала руки к губам.

- Значит, тебя зовут Ливия?

Она замотала головой.

- А меня – Марк.

Что ж, знакомство затягивается. И разговор предстоит не из лёгких. Но Марк должен понять, что к чему до тех пор, пока его отражение не вернётся. Потому что в Декслатауне мало места для двоих.

+1
21:35
541
21:44
+2
Вот так и живем. У всех день влюбленных, а у Ани — день порнофанфиков)))
(Ветер ушел перечитывать всю эпопею)
(На самом деле нет)
21:58
+1
а мог и перечитать:D
ненавязчивая реклама
04:28
+1
Никаких порнофанфиков в моём присутствии! Это всё твоя навязчивая идея…
Вапщет я тут главный:\
ябы такое почитал, хы
21:59
+1
Ну, как тебе сказать, я потекла потираю ручонки и думаю как же все это круто!
04:27
+2
Пиши проду, чё просто так ручки тереть
Загрузка...
Юлия Владимировна №1