Чувство расстояния растянуто...
Чувство расстояния растянуто
До предела, вывернуто вон.
Даже если б всё пошло по плану, то
Всё равно б лежал я среди волн.
В небо голубое золотистое
Всё равно бы ласково смотрел,
Всё равно бы в солнце волокнистое
Взглядов запускал потоки стрел.
Я здесь оказался – значит, надо так.
Может, будет лучше, чем вчера…
Тянется от сердца к сердцу радуга,
Кроны распускают веера.
Тишина крадётся зверем сказочным
По протокам тёмных мостовых,
Знает всё она, но не расскажет нам,
Ибо тайны – святы для живых.
Помолчим и мы, расставим заново
Запятые пауз по местам…
Разольём мучительное зарево,
Вспомним день, который не настал…
Мир вообразим, каким он мог бы быть,
Но уже не будет никогда.
Поживём ещё немного впроголодь,
Подождём до Страшного Суда.
Ждать недолго, время льётся быстро ведь,
Каждый миг короче стал на треть.
Если даже ты успеешь выстрелить,
Пуля не успеет долететь.
Не грусти, не мучайся поэтому,
Не спеши, всему придёт свой срок.
Кем был – спросят, скажешь, что поэтом был…
Где был, спросят – скажешь: между строк…
Что-то даже, может быть, останется
От тебя на стыках слов и снов,
В закоулках хрупкой чьей-то памяти,
В тёмных нишах старых сундуков…
Там, где не родился и не вырос ты,
Просто оказался в нужный миг,
Прорастёт ветвящийся, извилистый
Твой свободный и живой язык.
умирал он долго, поэтому стихотворение длинно, иногда бредил
Не, некрасиво. Для меня, естественно. Здесь дактилическая рифма в 1-3 строках катренов. И односложные слова в конце строки могут сыграть плохую роль. Что и происходит.
Не хочу рыться в этом стихе. У автора часто получаются очень хорошие работы.
Здесь тоже есть интересные мысли типа: «скажешь: между строк…»
И про язык тоже хорошо.
Но в этом произведении есть и нелепые конструкции. А главное — зря так длинно.
Барону понра.
Зря ругають
Это как?
Я к вам травою прорасту?
Или извилистым языком?
Надеюсь, автор не хотел, а просто так получилось.
Но картинка шикарная —
свободный и живой язык прорастает из почвы, ветвясь и извиваясь…
Автор скромняга.))
Хирург чё с него взять. Значит что можно сделать? Отрезать чувство расстояния автору. во-вторых, она ещё и до предела вывернуто мехом вовнутрь. Надо отрезать или снять с него шкуру и обратно переделать… «Вон» Автор и сам похоже готов избавиться. Вон значит на помойку пусть несёт. Будет гол и беззащитен перед перепитиями судьбы. Может моль побила, кто его знает или запах нафталина заканал.
Далее. Он сам говорит что Всё пошло вначале по плану, но потом свернуло не туда и все остановилось вообще. Короче он махнул рукой и стал лежать. Или на диване или на столе письменном. Может быть даже ещё и выстрелить себе предварительно успел в лоб. Или нет, не успел. Просто лежит, качается. Волны накатывают откатывают. Накатывают откатывают. Но он тонет потихоньку. Кингстоны вывернуты, вода наполняет трюм, крен неизбежно заваливает автора и все.
До предела, вывернуто вон.
Даже если б всё пошло по плану, то
Всё равно б лежал я среди волн.
В небо голубое золотистое
Всё равно бы ласково смотрел,
Всё равно бы в солнце волокнистое
Взглядов запускал потоки стрел.
Солнце вязаное крючком, плоское как и все на небе. Но потоки стрел летят от автора, перья сгорают, Икар падает, воск топится. Все летит вниз, вверх трмашками. ☀️ срывается тоже и медным тазом накрывает автора и всех кто стоит рядом.
Небо по прежнему голубое, озоновый слой держится, а значит не все ещё потеряно. Значит, можно всё исправить. Пошевелить ногой или рукой там автору или кончиком хвоста и начинать выкарабкиваться. А может это естественное состояние автора и оставить все как есть. Главное, что бы ему нравилось. А то понапишут всякого, как Гоголь, а потом в камин бросают.