Знакомая дорога

Ричардсон открыл дверь подъезда, в котором располагалась его маленькая квартирка. Ничего особенного в ней не было, не считая идеальной чистоты и отсутствия мусора где бы то ни было – нетипичная картина для одинокого мужчины за сорок. На улице вот уже который день стояла дрянная погода: небо, которого и так обычно не было видно из-за неоновых рекламных щитов, нависающих глыб полупустых небоскребов и дешевых жилищ, построенных несколькими неуклюжими ярусами друг над другом, темно-свинцовым одеялом укрывало весь город.

Шел дождь, капли тонкими струйками лились с козырька подъезда, тут и там валялись мешки с мусором, которые местные жители не потрудились донести до ближайшего терминала и оставили гнить здесь. Запах был соответствующий. Ричардсон закурил, поднял воротник своей куртки и поплелся по узкой улице. Помимо черных пакетов, на полу валялись картонные коробки, пустые бутылки, средства личной гигиены и еще бог знает что. Местные собаки успели распотрошить несколько пакетов, но по всей видимости, быстро бросили эту затею: содержимое было практически не тронуто.

Ричардсон вынырнул из тени на главную улицу. Мимо шныряли люди, одни спешили по своим делам, другие бесцельно пялились в свои гаджеты. В метрах пяти, он увидел троих молодых, но уже хлебнувших гостеприимства этого места, людей. Один из-них лежал, скорее всего мертвый. Двое стояли в характерной позе книжки, руки вывернуты назад ладонями вниз, как будто невидимый коп одел им наручники. Явный признак передоза вишем, синтетическим наркотиком, схватку с которым город явно проиграл. Теплый пар, идущий из системы вентиляции нижних уровней, и отражающий синий и красный свет местных забегаловок, придавал этой картине немного гротескный вид. Ричардсон сделал последнюю затяжку, смотря на этих людей, проживающих, скорее всего, свои последние минуты на этом свете, выбросил окурок в их строну и двинулся дальше.

Он не любил этот город, эти улицы, этих людей. Много лет назад, когда Ричардсон только приехал, все было по-другому. Тогда даже свет жилых окон и местных забегаловок был теплее, дружелюбнее. Красавица жена, сынишка, новый дом – казалось, все двери были открыты. С тех пор все изменилось. Жена ушла к другому. А эти трое вскрыли давнюю рану в душе Ричардсона - напомнили о его маленьком мальчике, папиной гордости. Наркотики загубили много жизней в этом городе. В глубине души он все еще надеялся, что сын жив, но узнать наверняка не решался долгие годы. 

На станции метро Ричардсон ждал не долго. Несколько вагонов на магнитной подушке, обрисованных местными вандалами, тихо подъехали, он вошел и только сейчас понял, что вымок до нитки. Не страшно, на работе, куда он направлялся, есть немного сухой сменной одежды. Через пару минут, сидя у окна и наблюдая, как одни здания, уходящие своими телами высоко в небо, сменялись другими, Ричардсон задремал. Прошлая ночка была что надо, он почти не спал. Его разбудил громкий крик пассажира. Он нехотя обернулся на звук и увидел, как трое крепких парней избивали мужчину, на вид лет пятидесяти, в кофейном плаще, какие обычно носят офисные клерки нижнего порядка. Очки и шляпа лежали недалеко от того места, где лицо этого человека превращалось в кровавое месиво. Обычное дело в этом районе города. Ричардсон отвернулся, пытаясь игнорировать вопли и призывы о помощи. Через несколько мгновений крики и стоны утихли, остались только звуки тяжелых ударов сапогов и кастетов. Вот и нужная станция. Осторожно, двери открываются.

Холодный ноябрьский воздух окатил волной согревшегося Ричардсона, он вздрогнул и вышел из вагона. Дождь как будто ослаб и капли с неба больше не хлестали так сильно по лицу и одежде. Он достал пачку сигарет, но все они промокли. С досадой и раздражением, он отправил их обратно в карман. Проходя мимо очередной подворотни, Ричардсон краем глаза заметил движение. За облаком теплого пара, виднелись несколько силуэтов, которые что-то негромко обсуждали. В следующий момент облако озарилось яркой вспышкой, еще одной, третьей. Звук падающего тела, а затем и убегающих ног. Не повезло.

А вот и здание, в котором работал Ричардсон: небольшое, в четыре этажа, оно больше напоминало старый склад. На входе он всунул свой пропуск в считыватель, тяжелая дверь в здание нехотя открылась. Внутри, на первом этаже, после короткого коридора, располагались несколько письменных столов и стульев, старая кофеварка, доска с какими-то картинками и фото. Все столы были пустыми, кроме одного, за которым сидел мужчина и что-то внимательно читал. Ричардсон подошел к своему столу, за которым провел вот уже двенадцать лет. С сильно уставшим видом он уселся на стул, открыл кодовый замок, достал жетон и пистолет. Сегодня будет долгая ночь.