Чернильный щит

Мы цедим буквы наугад, как будто в них — судьба и сила,
Но за страницей — только смрад и скука, что нас проглотила.
Мы верим рифмам, как слепцы — лучу, ведущему в подвалы,
Слова — чужие мертвецы, чей пульс мы ищем под обвалом.

Мы зарифмованные страхи запрятали в обёртку слога.
Мир тащат к свету черепахи по чатам, по отрепью блогов.
И каждый новый точный слог — щит на душе горячей рати,
Пока порок или пророк внутри нас не окрикнет: «Хватит!»

Мы ищем истину в пути, в холстах, заляпанных помадой,
Но нам себя там не найти, пусть зарифмованных — как надо.
А мир молчит, как старый морг, и дышит холодом бетона,
И мы ведём за рифмы торг, чтоб не сорваться тихим стоном.

Здесь нет пророков, нет богов — лишь правда бирж и хеппи-энда,
А наша музыка — улов из фраз, агонии и бреда.
Мы просто кормим тишину своим обглоданным искусством,
Чтоб не заметить, как ко дну идёт душа с пометкой «пусто».

Мы вытворяем в белом сне, жуя чернильную солому,
Искусство — способ в тишине не дать себе уйти из дома.
Пусть это ложь и суррогат, но в этом ритме мы живые,
Пока чернильные слова не призовут в миры иные.