Сон

Мне снится сон, как через сотню лет

Меня назначили поэтом века,

И вот уже восторженный искусствовед

Слагает мне хвалебные сонеты.

*

Вознёс меня стихами до небес —

Ведь был же гений и звезда эпохи!

Писал о злободневном, в лирику не лез — 

Не то что нынешние скоморохи.

*

Потом собрал бездельников толпу,

Устроив митинг у моей могилы,

Влез на трибуну и пустил слезу:

«Взгляните, — где покоится светило!

*

Забытый Богом и людьми погост,

Могильный холм укрыт пожухлым клёном,

Крест деревянный покосившись в землю врос,

Поскрипывая на ветру печальным стоном...»

*

«Позор!» — взревела дикая толпа,

И за лопаты — в твёрдом убежденьи,

Что мои кости следует зарыть туда,

Где упокоились Высоцкий и Есенин.

*

Мгновенно разлетелась в пух и прах

Сыра землица из моей могилы…

А я смотрел на это с ужасом в глазах

И вдруг воскликнул: «Вы меня спросили?!

*

Живым оставьте дикий свой восторг!

Живым придайте почестями силы!

А мне… Зачем покойнику фурор?

И без меня в истории изрядно наследили".