Кризис среднего возраста
Автор:
Андрей Рейн
Текст:
В этом городе небо какое-то низкое, как потолок.
Я подставил им левую щёку, а мне зарядили под дых.
Удалённые с поля, из списков друзей, и из списков живых
Не просили прощенья за то, что ушли и родились не в срок.
Их никто не любил - и они тоже жили не сильно любя.
Их никто не жалел - ведь они никого не просили жалеть.
За скупым поминальным столом вместе Скука, Бутылка и Смерть.
Наплевать на других - это просто.
А ты вот наплюй на себя.
Скоро будет весна, и растают снега, и завоют коты.
И под окнами верба в дешёвом пуховом манто.
За последние сорок годков я людей изучил как никто.
Алгоритмы безумных поступков, как правило, очень просты.
Словно вздыбленный лёд на апрельской реке, уплывающий вдаль,
Наша молодость зла и красива - какие-то несколько лет.
Дальше фильм слишком скучен - дрянные актёры, избитый сюжет.
Время белит нам волосы и истончает зубную эмаль.
Счастья, видимо, нет. Справедливости тоже. Да здравствует грех!
Ведь кому-то огромные деньги, красотки, ломящийся стол,
А кому-то лишь водка, казённая шконка и мордой об пол!
И в безвременной смерти моей я прошу обвинить только всех.
Но пока мы гуляем, нам весело - эй, наливай до краёв!
И пока мы дерёмся, нам весело - до появленья ножа.
Наши души покрыла глубокая, вечная, чёрная ржа.
Мы шагаем куда-то, не глядя под ноги, не видя следов.
Кто-то умный сказал, что под солнцем давно уже нет свежачка.
Все слова говорились, все страхи пугались, все жизни жились.
Все качели, взлетевшие к небу, опять возвращаются вниз.
Так бывает всегда и к чему размышлять о причине толчка?
Ведь природа толчка неизменна - сиди себе и размышляй.
И дави из себя, поднатужившись, Мойрину нить.
Если это творится с утра - то не грех при процессе курить.
Люди верят, что самый прекрасный сортир называется рай.
Люди верят во многое, если при этом не надо пахать.
Ежедневный физический труд, и в награду сосновый костюм
Мы имеем при жизни. Сложенье мечтательных сумм
Говорит о стремленьи народа к покою, поспать и пожрать.
Впрочем, если ты гений, сочувствую - случай довольно плохой.
Обыватель завистлив и щедр, лишь к подобным себе.
И желанье подняться над всеми, ударив по морде судьбе
Приведёт лишь к тому, что ты раньше получишь искомый покой.
Для того чтобы быть Маяковским, ты должен иметь пистолет.
Кем бы мог стать Есенин, не зная искусства вязанья узлов?
Наша жизнь - она, в общем-то, та же петля из намёков и слов.
Мир велик и огромен, но спрятаться негде и выхода нет.
И куда б ты ни шёл, что б не пил, с кем не спал - там всегда будет грязь.
А в грязи копошится другой - кто тебя понимает всегда.
Он то чёрный, как уголь, то цвета подводного льда.
Он тебе говорит: "Прыгай в петлю, не бойся - жизнь не удалась.
Всё начнётся сначала - и в следующий раз повезёт.
Просто будь поумнее и не прячь свою наглость в карман".
Ты послушно киваешь и мылишь верёвку, обижен и пьян,
Он сидит с тобой рядом. Сочувствует и наливает. И пьёт.
Жалость - странная штука. Так жалко себя, а других ни на грош.
Сколько в жизни не делай добра - всё одно замостишь тропку в ад.
Как чертей не гоняй, эти сволочи снова вернутся назад.
Всяк получит своё - будь он жалок, будь слаб, будь злодей, будь хорош.
Те, кто в теме, прошли по раздавленным пальцам вчерашних богов.
Они сели удобно на самом верху - он у каждого свой.
На арене внизу начинается вновь гладиаторский бой.
Не на жизнь, а на хлебные крошки, летящие с верхних столов.
Эти люди учили меня как мне жить, как любить, как писать.
Эти люди не сеют, не жнут и не пашут - им лишь бы учить.
Несмотря на наличие жён и подруг они любят №№№ить,
И их похоть нельзя утолить, а их голод нельзя напитать.
Кто не в теме, сидят у разбитых корыт, а их дети растут.
Они режутся в танки и пьют как собаки уже много лет.
Говорят, что Гагарин летал на орбиту и бога там нет.
Человека создали пришельцы, нужда и бессмысленный труд.
Я гляжусь в них как в зеркало - морщины и сломанный взгляд.
Те же дряблые щёки и шрамы от злых петушиных боёв
И прогулки по самому краю, упорно не видя краёв.
Я с утра сожгу старые фотки - мне больше нет хода назад.
Может быть, есть ещё путь - по колено в колючей стерне,
Обходная тропинка по минным полям и чужой полосе.
Но надежда всегда умирает последней, прикончив нас всех.
И последний патрон жжёт ладонь. Цой с надрывом поёт о весне.
Но "Икарус" уже притаился на встречке. Не будет весны.
Как сказал один принц - умереть, это значит уснуть навсегда.
Над ночным Вифлеемом горит одинокая мега-звезда.
Расскажи Иисусу, как крест твой тяжёл и черны твои сны.
Беспощадная критика
Понравилось!
И много чё ещё, но друзе я радовать не перестану
Больно, зло, понятно, до одури честно.
Ритм поколения