Розовый милиционер

Понадобилось мне как-то попасть в некое государственное учреждение. Подошёл ко входу — само здание в глубине территории, огорожено забором. А тут в уличной будочке на проходе у ажурных металлических ворот стоит капитан милиции. Ну. Стоит и стоит. Мало ли, почему: может, он любит стоять летним днём под солнцем в будочке и потеть.

— Обед, не видишь, что ли!? Куда прёшься? — рявкает распалённая жарой красная милицейская харя.

Мда…

— Сам казёл, — в отместку негромко отвечаю я.

Развернулся, пошёл прочь.

Поход в учреждение всё равно не отменить. Буду ждать окончания обеда. Здесь через дорогу, в пяти метрах, небольшой огороженный дворик, скорее даже — цветочный сад небольшой. Приятный такой садик. Скамейки, отсутствие людей, относительная тишина, деревья накрыли территорию благодатной тенью, ухоженные цветы. Их много. Очень. Разных. Названий не знаю. Разве что розы — конечно, кто ж их не знает.

Девушка в рабочей одежде с ножницами в руках ходит вокруг куста роз, облагораживает. Подстригает. Отщипывает сухие листья, отцветшие сухие цветы. Работает медленно, неторопливо — ночь ещё далеко.

Рай. Отдохновение.

Усевшись на удобную скамейку, вытягиваю ноги. Пытаясь отключить мозг от словесной кутерьмы в голове, постепенно отстраняюсь от окружающего.

И вот слышу мужской голос. Мягкий такой, нежный.

— Вот смотрите. Веточки обрезают здесь. Видите, пять почек оставляете. Тогда будет хороший куст.

Открываю глаза — тот самый милицейский капитан, стоявший чуть наклонившись, словно врач, выслушивающий стетоскопом удары сердца. Лицо светится счастьем. Осторожно и трепетно перебирает ветки розового куста, показывая девушке, что и как срезать.

— Здесь можно, раз-два... пять. Здесь тоже... семь... а тут можно оставить пока. Видите? Вот тут срезать можно… наискосок, да… правильно…

Милиционер выпрямляется. Замечает, что за ним наблюдают. Отворачивается, собираясь покинуть дворик. Но через пару шагов, остановившись, смотрит на меня, машет рукой: подойди.

— Пойдём, пропущу... — розовый от смущенья произносит капитан.

— Так, обед же.

— Да ладно... люблю розы... Шерлок Холмс на скрипке играл, я — на розах...