Письмо

«Я помню как сейчас,

Рву письма все твои,
Сжигая их дотла.
Нет писем, нет и нас,
Нет в сердце зла.

Однажды мною было прочтено,
Проклятое письмо, что в руки мне попало.
Я не замечала, чужой рукой написано оно.
После чего, жизнь двух сердец не стало.

Сердец столь близких, столь во всём похожих,
Созвучных меж собой
И в тоже время удаленных своим доверием,
Подстерегавшей на пути, бедой.

Шаг сделать первой? Мне гордость помешала.
Почтовый голубь, ровно адрес мой забыл.
Я верила, и я ждала, слезы своей скрывая,
Я в пустоту обратно шла.

И злоба в верности и равнодушие
Окутав, ласково душили,
Дыхание этим прекращая,
Безмолвие моё, от всех скрывая.

Фантасмагорией неведомой позволила себе увлечься,
Тем самым время, оборачивая вспять.
Словно перечеркнув ожиданий века четверть,
Как больно понимать, мне удалось нас потерять.

Секрет молчания твоего, теперь я знаю.
Тогда ты не пришел.
Не только из моей, родных и близких, кому был сильно дорог,
Из жизни, уйти ты просто, предпочёл.

Проклятое письмо!
Я спрашиваю себя: „Кем написано оно?“
Отвечу: „Лишь знают Небеса“,
„Теперь не важно, чья на это поднялась рука“.

В глазах моих всё остановилось
И всё приобрело серый цвет —
Опавшие зеленые листья
И только что выпавший снег.

Оставив эти строки и слова,
Я растворюсь в пространстве,
Я кану в бездну, в никуда,
Я словно тень твоя в ночи исчезну.

Лишь об одном прошу,
Дождись,
Ты просто подожди,
Как я ждала».