Осенний мотылёк

Разноцветные осенние листья, уставшие за лето от ярких солнечных лучей, медленно кружась, падали на сухую землю. Один из них упорно сопротивлялся земному притяжению, и никак не хотел присоединяться к общей массе.

Присмотревшись, я понял, что это не лист, а мотылёк, который порхал вокруг уличного фонаря. На его правом крыле виднелось небольшое серое пятнышко.

Прямо под ним, спиной ко мне, стояла невысокая худенькая женщина с маленькой девочкой, вероятно, дочерью. Девочка с восхищением наблюдала за мотыльком, стараясь привлечь его внимание. Она манила его рукой и приговаривала.

— Полетели за мной, мотылек! У нас дома намного светлее и теплее.

Потом она перевела взгляд на меня:

— Дяденька, а вы в какую сторону сейчас пойдете?

Я указал в сторону деревянных домов.

— Вы не могли бы пройти рядом с нами до дома? Мы боимся цыган. И темноты. Там, где они живут, очень темно и холодно.

— Я знаю много цыган. Среди них есть неплохие люди, — сказал я.

«Правда, на общем фоне их не очень-то видно», — подумал я про себя, но не стал говорить это вслух.

Мама девочки не проронила ни слова. Они медленно побрели по освещенной аллее, а я за ними. Девочка крутилась вокруг себя на ходу, поглядывая то на меня, то на лампу, где остался мотылек, то на свою молчаливую маму.

Мы прошли аллею и оказались в темном цыганском переулке. Вокруг царила полная тьма, лишь в одном окне горел тусклый свет. На его фоне во дворе мелькнули мужские силуэты. Несколько лиц показались мне знакомыми.

– Вы их знаете? – спросила меня девочка.

– Они не причинят вам вреда, но лучше держаться от них подальше.

Мы прошли темный переулок и подошли к ухоженному деревянному дому, окруженному крепким забором. Холодный воздух сменился приятным живым теплом. Запахло домашней едой.

– А где твой папа? – спросил я у девочки, но она не ответила. За неё это сделала мама. Она подняла правую руку и вытянула указательный палец вверх. Девочка резко крутанулась на месте и, улыбаясь, тоже указала пальцем вверх.

– Он догнал нас, наш мотылёк! – воскликнула она.

Я посмотрел вверх и увидел того самого серого мотылька с пятнышком на крыле, который порхал около фонаря на аллее.

– Он замедляется на холоде, но когда становится теплее, может летать очень быстро, – прокричала девочка, забегая во двор дома и размахивая руками. Она громко разговаривала, то ли с мотыльком, то ли сама с собой.

Ее мама повернулась ко мне, слегка наклонив голову вправо.

– Мотылёк замедлился потому... – начала она, но не договорила. Задумавшись, она улыбнулась, слегка подалась вперёд, и овал её лица оказался ровно под лучом луны. В углу изящной линии ее рта затаилась маленькая грустная морщинка.

– Мотылёк замедлился потому, – повторила она, переводя взгляд на ночное небо, – Потому что в том переулке всегда чего-то не хватает. И мотылёк дал им немного тепла.