Waterloo
В этой армии лишь дети и старики,
Бесполезные, как рваные башмаки.
Нет еды и патронов. Ползут полки
Еле-еле, как сонные черепахи.
Я сижу, закинув ногу на барабан.
И уже с утра накатил стакан.
Пусть победа - бред и самообман,
Крах - он лучше, чем ожидание краха.
И куда все делось - дворцы, скульптуры
Корабли, солдаты, инфраструктура?
Горы золота, что не клевали куры?
Ведь была ж Империя, наконец!
Все пропало, остались туман и слухи
Пустота внутри и дрожанье в брюхе.
За рекою лес, а за лесом - Блюхер.
Вот ударит Блюхер, и всё - ц.
Если верить разведке, то дело дрянь.
Дело крайне хреновое, как ни взглянь.
Размолотят мою босоту и рвань
Что марает штаны со страху.
Вот была бы гвардия – поглядели б…
Только гвардия не умирает без денег,
Лишь за гран мерси и букет сиренек...
Да и шла бы она на ...
Лишь в одном боюсь я себе признаться.
Я не знаю, за что тут вообще сражаться.
Проще взять и сдаться и набухаться.
Все всё понимают, кого стесняться?
Мы разбиты, погибли, конец игры...
Но бывают люди высоких правил,
Что без боя сдаваться врагу не вправе,
А бывают, кто не на то поставил.
Отыграться нечем, Господь оставил...
Я, наверное, из вторых...
Полковой оркестр играет блюз.
Офицеры крестятся, я молюсь -
Помоги мне, Господи, я боюсь,
Что прикончат меня свои же.
Обстановка нервозная, Ней молчит
И серьезен, как будто в гробу лежит.
Кавалерия выбита и бежит.
Все летит ДСП над Парижем.
Англичане спускаются вниз с холмов.
Пушек, ядер и мяса у них полно.
Все случилось, как в общем-то и должно,
Только глупые верят в чудо.
И теперь осталось лишь с криком "Фак!!!"
Подхватить упавший в канаву стяг
И погибнуть в дыму штыковых атак.
Только что-то лень мне - и я не буду.
За меня сражались дети и старики.
Англичане - сволочи, а не дураки.
На земле вповалку лежат полки,
Адъютанты пошли стреляться.
Поражение пьют из горлА до дна.
Упереться, встать бы, достать до дна...
Все. Была Империя, и - хана.
Бой проигран. Пора сдаваться.
Пить "Ред Лейбл" с Веллингтоном, который вытер
О мой зад ботинки, носить свитер
С оленём - и даже освоить твистер.
Ну а что прикажете делать в ссылке?
Лучше умереть, чем жить некрасиво?
Перестаньте – надо быть позитивным.
И на этом острове есть перспективы!
Фото с императором? Пройди по ссылке!
(захотелось даже наизусть выучить…
Да:
Над Парижем летал ФанерА. ДСП — это древесно-стружечная плита. А древесно-волокнистая плита — это ДВП (т. е. фанера). Следовательно — отсылка к фанере неправильная.
Вы, рэпперы, сначала матчасть жизни изучИте, а потом отсылки делайте.
Пока дело
фанерыстихов не касается.*
Под ружьём — только дети и старики.
Бесполезны, как стёртые башмаки.
Нет еды и патронов. Ползут полки
Еле-еле, как сонные черепахи.
Развалясь так, что ноги — на барабан.
Я уже поутру накатил стакан.
Пусть победа — лишь бред и самообман,
Все же лучше крах, чем предчувствие краха.
*
И куда всё делось — дворцы, скульптуры,
Корабли, солдаты, инфраструктура,
Горы золота, (те,) что не жрали куры?
Ведь была же Империя, наконец!
Всё ушло, (лишь) остались туман и слухи,
Пустота внутри и дрожанье в брюхе.
За рекою лес, а за лесом — Блюхер.
Вот ударит Блю-хЕр, и тогда — пиз… ец.
*
Если верить разведке, то дело дрянь.
Дело крайне хреновое, как ни глянь.
Размолотят мою босоту и рвань
Что марает штаны со страху.
Вот была бы гвардия – поглядели б…
Но она не мрёт, если нету денег.
Её сразу нет — просто нету денег…
Да и пошла бы она на х…
*
Лишь в одном боюсь я себе признаться:
Я не знаю, за что вообще сражаться.
Проще сдаться — взять, да и набухаться.
Все и так всё знают, кого стесняться?
Мы разбиты, погибли, конец игры.
Но бывают люди высоких правил.
И без боя сдаться они не вправе.
А бывают… (те,) кто не на то поставил.
Отыграться нечем, Господь оставил…
Я, наверное, из вторых.
*
Полкового оркестра стихает блюз.
Офицеры все крестятся, я молюсь:
Помоги мне, Господь, я уже боюсь,
Что прикончат меня свои же.
Обстановочка нервная, Ней молчит,
И серьезен, как будто в гробу лежит.
Кавалерия выбита и бежит.
Всё летит ДСП над Парижем.
*
Англичане спускаются вниз с холмов.
Пушек, ядер и мяса у них полно.
Всё случилось, как в общем-то и должно,
Только глупые верят в чудо.
И теперь мне осталось лишь с криком «Фак!!!»
Подхватить из руки… в грязь упавший стяг
И погибнуть в дыму штыковых атак.
Что-то лень мне только — и я не буду.
*
Под ружьём — только дети и старики.
Бесполезны, как стёртые башмаки.
На земле как попало лежат полки,
Адъютанты пошли стреляться.
Поражение пьют из горлА додна.
Упереться бы, встать, да достать до дна…
Но была ведь Империя, и… — хана.
Бой проигран. Пора сдаваться.
С Веллингтоном пить, с тем, который вытер
О меня ботинки, и носить свитер
С оленЁм. Иль может освоить твистер?
Ну а что прикажете делать в ссылке?
Может, лучше смерть, чем так некрасиво?
Перестаньте – надо быть позитивным.
Тут свои имеются перспективы.
С императором селфи?! Зайди по ссылке!
*
В целом это была просто постирония, в стиле рэп, причём нарочно.
И мне б в голову не пришло относиться к ней так серьёзно.
А теперь придётся прийти с работы и отредактировать получше.
Читатель всегда прав.
Благодарю вас за внимание.
Просто вещь перспективная, на мой взгляд. И мощная.
Во-первых тема победы/поражения — актуальна всегда.
Во-вторых само-ирония…
В третьих — тут есть чудесные по своей правдивости образы и моменты… В-четвёртых — ритм. И ни фига это не реп. Не слушайте никого…
Это — джаз и ритм здесь… синкопированный… — короче, всё, как мы любим…
В общем… идея здесь есть. И много компонентов гармонии уже присутствуют.
Я всего лишь чуть подравнял количество слогов в строках. Почти ничего не сносил и ничего не добавлял (иногда строку никак не исправить, и тогда мы ищем совсем иные образы и заходим иначе...).
Сейчас немного подчистим.
А насчет джаза — интересно, я не думал совершенно об этом.
А потом прочитал ваш коммент — и сразу в голове картинка, как негры в Новом Орлеане играют на похоронах «Когда святые маршируют».
Очень подходит под настроение стишка.
тьли верить разведке, то дело дрянь.