Попытка бегства

А вы храбрая, Аня, не на табуретку решили свою работу. Ну так я буду первым. Прочитал — неплохо, мысль понятна. Недостатки? Тут я пас, в стихах профан. Но общее впечатление хорошее. Не все я понял, к сожалению, но то что понял — впечатлило, особенно вот эти строчки:

Приговор ради рифмы – просто:
Не любовь, только смерть воспета.

Вот здесь очень сильно! И правда, когда поэт во главу угла ставит рифму в ущерб содержанию, стихи умирают. Браво, Аня.!

Сложно (мне). Написано превосходно! Почему то ассоциация с какими то жуткими анализами в адском НИИ… Вроде, про любовь, творческую душу, поэт, проза, театр/кино/музыка. Тогда в НИИ получается проведётся полный анализ с выдачей рекомендации в каком направлении развиваться дальше. Так не?

Убежать бы нам от печали,
Ставя тихо на землю стопы,
Чтоб совсем нас не замечали,
И всегда мимо нас шли снобы…
Чтобы тихой, редкой усладой
Тишина опустилась рядом,
Обняла, подтолкнула украдкой,
Ну… и ткнула в творчество взглядом)

Не надо никуда бежать))) надо упрямо заниматься творчеством, тем более, у вас отлично получается.

Не хочу убегать с тобою
Я к опошленному закату,
Но к июльскому потному зною,
Где настигнет всех нас расплата.
Чтоб кровили всегда вопросы,
И искались на всё ответы,
Ведь страдать это слишком просто.
Ни сочувствия, ни советов
Не проси и не жди напрасно.
Быть поэтом — быть нервом мира,
Не лицом его, а лишь маской
Нетрезвеющего сатира.

супер!

Попервоначалу захотелось было ответить в стихотворной форме. Но сдержал себя: вдруг получится нечто вроде поэтической дуэли, а это не комильфо в данном случае. Однако, раз зацепило – значит, что-то же в стихе есть этакое? Это несомненно в плюс. И относится это «нечто этакое» к сфере эмоциональной.
Однако ж тут не табуретка, а сковородка. Требуется прожарка с указанием проколов. Приступим…
Прежде всего тема. Не нова. Канфликт интиресафф, панимаиш… Я бы обрушился на тему смертоносной критикой, да только сам такой. Кто без греха, пусть тот и кидается камнями! Бросающий ведь рискует, что камушек упадёт и на его голову… Да кстати, ведь хорошего, цепляющего стиха без конфликта не напишешь! Или получишь что-то типа «дремлет чуткий камыш / Тишь, безлюдье вокруг». Не, такое тоже имеет право на существование, но с конфликтом-то оно смачней для глаза. Поэтому наскок с этой стороны посчитаем неудавшимся.
Будем придираться к форме. Ну, рифмы есть хорошие («дОрог»-«разборок»), есть не очень («окопы»-«колбам»-«микроскопом»). Наблюдается лёгкая натужность в выражении мысли, что показывает неидеальное владение техникой: «Как доверить судьбу поэту? / Приговор ради рифмы – просто: / Не любовь, только смерть воспета.» — здесь идея в чём? В том, что поэт в угоду рифме может загубить тонкие душевные чувства доверившейся ему жертвы? Вот ей-Богу не понял. Для таких толстокожих как я нужно бы выражаться поточнее. Не, серьёзно, в чём поэты-то виноваты?
Нет, всё же придётся зарифмовать. Хоть четыре строчки:
А не надо бояться поэтов!
Разговор с ними будет короткий:
Коль тебя допекают сонетом –
Выставляй его на сковородку!

Класс! До мурашек! Читал вслух, под песню… Красиво! Вы молодец!

Только как читатель стихов. Тупой читатель стихов.
Для меня это сильно субъективно. Субъективно до символизма, когда образ, который я понимаю в его первом смысловом слое, явно таит в себе ассоциативную галерею смыслов, заложенных автором. Но я — читатель, и я понятия не имею про автора, его драму, что для нее НИИ, окопы, роза и прочее, что должно работать, но не на меня оно работает.
Да, есть вещи для себя, я сама только таким и занимаюсь. Но, если строить диалог с публикой, я сейчас покажу, где или я тупая, или автор глубоко в себе, или все это для красного словца.
Итак,
Начало ясно, побег от «не хочу» в зону «хочу». Уход о реальности, обозначенной семья — шкандаль. Все понятно, предельно ясно. Быт, нелюбимая ждет меня у окна и прочее… Избито, но актуально — супер!
И тут эта роза… Абрамовна…
Ну, лирика без розы, как слезодавилка без котика. Ну, я это могу оправдать лишь тем, что роза для автора гораздо больше, чем штамп. Но мне-то что с того? Я стихи пришла читать. Дадите дневник, прочту дневник. Но тут либо комментарии нужны авторские в сноске, либо это штамп банальный.
Последняя строчка? Ну, допустим виртуальный побег. Пусть. Будет.
Второе четверостишье мне вполне. Только одно слово «с опаской»… Я понимаю эмоциональную составляющую, но убежать бы — зона желания, мечта, а мечтать комфортно. С опаской тут вступает в конфликт. Ну, как по мне. Нужен этот диссонанс, так он работать должен тогда, повториться принципом «арки», перевертыша, задолбать. А так он режет серпом по яйцам кайф и все.
Третье. Такая же фигня. Я понимаю о чем речь, можно, не буду излагать своими словами? две последние строчки опять жрут друг друга. Я последнюю воспринимаю, как искажение авторского замысла неким Творцом, герои в руках которого — куклы. Ну, проще говоря, герои будут играть чужие роли. Но эти кредиты… Что, герои будут кредиты выплачивать? Фу, бе…
Убежать бы в земные дали.
От поэта залечь в окопы…
Снова-здорова. Окопы. Залечь. Укрытие. Но это ж, блин, война. Земные дали это — одно, окопы — другое. От кого-то в окопы не залечь. В окопы залечь для чего-то, для чьего-то кирдыка.

Неизвестность – в НИИ, по колбам: — вещь, понятная только автору.
Капли крови с ножа упали…
Цветок и нож. Виа-гра будет довольна.

Между стёкол под микроскопом. — анализы, лаборатория, это здорово! да!

Итог: Связное четырехкратное «бы» побега от реальности — быта в миры реализации такой, сякой, для меня идет через подножки вышеперечисленного. Я верю, что это искренно, важно автору, это рефлексия, очищение, само пришло, но для меня, тупого читателя, со своими побегами, это вот так. Непонятненько…
А так, хорошие стихи, конечно.

Прочитала стихи, комментарии… Комментарии хорошие, но я не могу их поддержать — никакого смысла в стихах нет, кроме разве что первой строфы- что, о чем? И при чем здесь НИИ? Похоже, это слишком сложно для меня. Да, а комментарии в целом хорошие, но с каким — то двойным дном, не находите?

сложно закручено, видно автор что-то такое думала и переживала, но в полной мере донести не получилось, а к словам придираться не стану, без меня сделают

В этом мире каждый куда-то пытается убежать
Это так чувственно.

От НИИ с тобой убегали,
Там по колбам и микроскопам.
Так врачи эти задолбали,
Расстрелять всех из пулемёта!

Они кровь по ночам сосали,
Тупой в попку иглой кололи.
Под гипнозом двоим внушали,
Что реальность оплот печали.

Только в прозу нас не пустили,
Там Толстой есть, Булгаков, Чехов.
И с опаской с тобой бежали,
По стихам, там где смерть воспета.

Но НИИ нас с тобой догнало,
И в рубашки двоих одело.
Оказалось вредителям мало,
Издеваться стали над телом.

Они наши стихи читали,
Издевались с утра до ночи.
Вот тогда мы и осознали,
Что стихи наши… так… не очень

Рефлексия на рефлексию инфантильности вперемешку с вдохновением?) Не нужно бежать, лучше… пробудись ото сна :)