Пишем миниатюру №1
Сегодня мы начинаем серию тренингов-конкурсов под названием: «Пишем миниатюру».
И начнём мы, не с конкретной темы-задания, как ожидалось, а совершенно необычным образом. Миниатюра на свободные ассоциации от прослушивания музыки.
Предлагаю послушать Лунную сонату Бетховена, первую часть и, возникшие образы, впечатления выразить в небольшой миниатюре.
О сонате и истории её написания, если интересно, можно прочесть недавнем блоге «Лунная соната Бетховена, о чем она?»
Вот ссылка:
http://litclubbs.ru/posts/3515-lunnaja-sonata-bethovena-o-chem-ona.html
Лично я, когда слушаю эту мелодию, то, для более полного восприятия, закрываю глаза, и ко мне приходят образы далёкого детства. Об этом можно написать. Да, о чем угодно. Главное соблюдаем правило по предельному объёму миниатюры — 2000 знаков с пробелами. Можно и меньше, хоть даже пару предложений, ограничения по нижнему пределу нет.
На следующих этапах мы перейдём к тематическим текстам: Эмоции и переживания, описания природы и т. д. Но первое занятие будет вот таким свободным. Главное для нас это написать законченное, целостное произведение в небольшом объёме.
При написании миниатюры мы сжимаем текст до необходимого минимума, но при этом не должен пострадать ни смысл, ни идея нашего произведения, наоборот, «сжатие» должно происходить путём укрупнения деталей, насыщением особым смыслом синтаксических связей. В результате мы можем даже отказаться от сюжета или свести его роль к минимуму, вывести его на периферию по отношению к описательной части. В миниатюре, в принципе, доминируют описания и способ изложения направлен на создание впечатления, а посредством метонимических портретов или пейзажей мы можем передавать внутренний мир объекта изображения более полно, а также усилить черты лирического героя.
Ну и несколько слов об импрессионистических формах в миниатюрах. Так А. И. Куприн в своей миниатюре «Московский снег» или «Московская пасха» посредством импрессионистических метафор выразил особое переживание, так называемый «пейзаж души», т. е., индивидуальное, авторское видение. Рассмотрим примеры: «небо пролысилось, и леса стали голубеть всё больше и больше, пока не сделались совсем фиолетовыми», или вот эта метафора: «оранжевая заря была строгая и стекленеющая, лужи на болотах горели от неё, как окна». Для Куприна было главное не просто описать окружающий мир, а тончайшими, едва уловимыми штрихами показать своё личное переживание и с этой целью, мир его миниатюры, наполнен звуками, запахами, воспринимающими эту реальность: «тёплый блеск свечей, яркое сверкание золотой иконы, густая чёрная толпа и чуть слышное радостное пение». Здесь в перечислении мы видим и цвет, и свет, и звук — и эти, едва уловимые ощущения и есть impression, впечатление. Свойственная рассказу фабула практически отсутствует — перед нами пейзажная зарисовка.
Именно переживания, а не события ставятся во главу угла многими писателями в своих миниатюрах.
Одним из последователей традиций И. А. Тургенева («Стихотворение в прозе»), мы знаем Ив. Бунина, продолжателя литературных миниатюр. Он всегда мечтал о такой литературной форме, которая, в отличие от традиционной, была бы свободна от сковывающих её канонов композиции, обязательного сюжета и других компонентов эпического жанра. Бунин тяготел к бессюжетным произведениям или произведениям с ослабленным сюжетом, он охотно работал в жанре коротких рассказов бытового, психологического и философского содержания, создав серию миниатюр. Следует подчеркнуть, что талант Ивана Алексеевича Бунина по-особенному выразителен именно в коротких рассказах. В крупных по объёму произведениях писательская мысль ветвится и расслаивается, возникают параллельные линии сюжета, вводятся детали и подробности, больше внимания уделяется портретной и пейзажной живописи. От всего этого свободны короткие рассказы-миниатюры, где писательская мысль парит на крыльях поэтической фантазии. Бунинские короткие рассказы и зарисовки напоминают миниатюры старинных художников, где каждый штрих продуман, рисунок лаконичен и малая форма несёт большую смысловую и эстетическую нагрузку.
Но не будем отвлекаться, уважаемые авторы, и начнём наш тренинг-соревнование.
На написание миниатюры у вас есть две недели, С 04.01.2021 и по 18.01.2021 года включительно. Миниатюры публикуем здесь в комментариях.
По истечения этого срока, мы с вами начнём обсуждать выставленные миниатюры и ставить им оценки по пятибальной шкале. На это у нас будет ещё неделя ( с 15-го и по 22-е января). Оценку и отзыв о работе, коллеги, оставляем в виде комментария под соответствующей миниатюрой, с указанием её названия или ника автора.
Ну и в итоге объявляем автора-победителя и просим Слона, опубликовать данную работу на доске почёта сайта и на Яндекс дзен.
Блог не читал, про лунную сонату и так наслышан, но у меня с ней другие ассоциации, для меня это про КАРАБЛЬ.
Миниатюра только про первую часть, не знаю кто как, а я все три куска в 2к знаков не запихаю, я словоблуд.
Во мраке, подколодном, бархатном, клубящемся мраке, выходит тонкая и трогательная Она: прожектор высеребрил платьишко, ножки тонкие, руки смотрят ладошками в пол. Зритель ухмыляется: какая пошлость, право же. Смотрит глазами сальными и наглыми, развалясь в кресле. А Она не видит, идет себе, медленно, осторожно. Шажок, еще, в сторону, затанцевала.
Доски скрипят под пуантами. Ленты старые, изношенные, блекло-розовые, тянутся вверх по икрам.
Зритель колышется многоглазой тушей, растекается, невидимый за чертой сцены, кривит черные губы. Ощупывает. Оценивает. Рассматривает.
И испуганно застывает Она, меркнет ее серебряный свет, загорается другой, впереди – шатер падающих пылинок, белый конус. Там гильотина из картона и фольги, прямоугольник черного, косое лезвие как дверь отсюда в не-сюда.
Приближается, не веря. Пальцами трогает крашеный картон. Вспыхивает алое, марает нечистым светом. Тревожный прямоугольник стоит в мареве бычьей крови. Приглашает лечь.
Отказывается, попятившись. Оборачивается, но одни глаза кругом, тьма ощерилась редкими окулярами, ждут – что же? Вскидывает тонкие руки, поворот, поворот – вихрь тонкий и грациозный, отрицающий черное, неуязвимый для красного. Белизна, торжество белизны.
Становится переливающейся ртутью, гибкое тело Ее, облитое серебряной вышивкой. Свет возвращается, прожектор, дрогнув, набирает силу, лунная, холодно пылающая, она порхает над стонущими досками сцены. И меркнет красное, теряет силу, уходит во мрак.
Скучнеет. В зале вздыхают.
И Она уже не сияет так ярко. И Она больше не ртуть. Усталая, склоняет голову перед скорлупами кресел, рядами поднимающихся вверх. Кланяется.
Цветов не несут. Под жидкие аплодисменты разворачивается сверху вниз плюшевый занавес. Снизу на обороте ткани густо-фиолетовый штамп: «Кочуринский районный театр народной самодеятельности».
Не зашла мне эта история. Это скорее как шутка.
Оценка=ТРИ
Оценка: минус один
Ну, можешь считать, что единица
Но, дорогой мой НИХИЛ — править и править!
ЧЕТВЕРКА
Автор — NIHIL. Оценка – ЧЕТЫРЕ.
Даже не знаю как оценивать сие, автор явно не напрягал себя и написал эдакий стеб, как он и предупреждал про «карабль», написано ровно, без юмора, типа стеб. Бывает.
Оценка=ТРИ.
5/5
Автор – Hungry God. Оценка – ПЯТЬ.
Помимо общеобразовательной школы подруга училась еще и в музыкальной. Поэтому главное место в однокомнатной квартире отводилось инструменту. Пианино “съедало” значительную часть комнаты, в которой и без него обитало четыре человека да еще и я регулярно толкалась.
В особо жаркие дни, которые в нашем городе случались чаще, чем дни другие, подруга распахивала окно, подавала горячий чай с вареньем из белой черешни, или из инжира, или вишневое и садилась за инструмент. Она была из той категории учеников музыкальной школы, которых не надо было заставлять играть. Не надо было заводить будильник, привязывать к стулу или бить по рукам.
Домашний концерт, как правило, начинался с Лунной сонаты. Я пристраивалась у окна и, под звуки музыки, не замечая ни детского сада, ни местного отделения милиции, любовалась морем. Тем его куском, который был виден. И пила горячий чай, забывая о варенье.
С тех пор минуло сорок лет. Именно сорок лет назад семья подруги переехала из однокомнатной квартиры в двухкомнатную, окна которой выходили на заросли заброшенных садов. Но, по сей день, Лунная соната для меня пахнет морем, жарким днем, свежим чаем и вареньем из белой черешни. Или из инжира, или из вишни. А если точнее, то Лунная соната пахнет той однокомнатной квартирой…
Хороший текст, добрые воспоминания. Чувственно, искренне. Приятная ностальгия.
Оценка = ПЯТЬ
Вообще, наши воспоминания лучше всего сохраняются, если связаны с музыкальным произведением, а уж про такой, как «Лунная соната» и говорить нечего. Он и сам по себе — повод для воспоминаний. ЧЕТЫРЕ
4/5
Автор — Бабуля, оценка — четыре.
В кресле сидел хозяин этого мрачного замка. Его худые руки, с длинными пальцами, нежно поглаживали поручни кресла. Находясь среди каменных стен, среди монументальных полотен гобеленов. Где вся мебель выкована из чистого железа, ему всегда нравилось прикасаться к некогда растущему, а теперь к мертвому дереву.
Лицо его было расслабленно, глаза прикрыты. Он медленно покачивался в своем кресле, предаваясь обволакивающим звукам органа.
Необыкновенную, чарующую музыку из медных труб извлекали плавные переборы пальцев музыканта. Глубокого старика с седыми волосами.
Льющиеся плавные переливы мелодии, сменяющиеся басовыми нотами, уносили хозяина зала в давно минувшие дни. Когда он, молодой, красивый статный парень, беспечно гулял по миру.
Звуки мелодии кружились по каменному залу и благодаря более порывистым нотам, влетали в самые темные уголки зала, выбивая из них мрачную, маслянистую тьму.
В черной душе хозяина они пробуждали светлые нотки. Подхваченные льющейся мелодией они уносили хозяина туда, где землю освещает желтый свет солнца, где нет невзгод, где он встретил свою любовь.
Немного замедляющий ритм мелодии напомнил ему, как он, быстро шагая по только, что убранному полю, замедлил шаг и остановился. Буквально замерев, увидев на скошенном поле ее…
Звонкие ноты, льющиеся из медных труб, будили в нем воспоминания о той встречи. Как охватывал его трепет, как он заговорил с ней.
Плавная мелодия, немного увеличивая темп, напомнила ему о тех мгновениях внеземной радости, когда они взявшись за руки, взглянули друг другу в глаза. Нарастающий подъем льющихся звуков, уносил его туда, где он нашел свое счастье.
Но менялась мелодия, менялись воспоминания. Немного замедляющийся ритм, более тяжелые звуки, вернули его в то время, когда в их счастье вторгся он. Соперник. Лицо хозяина слегка нахмурилось. «Иван», — вспомнил он как его звали.
Тяжелые удары органа, как бы вбивали его в те воспоминания. Нелегкий разговор с Иваном, ощущение потери счастья, и как апогей — схватка.
Басовые, замедляющие удары клавиш, возвращали его обратно. В каменный зал, где с последними ударами органа, замерла музыка. Пропало чудо, ушла магия чарующих звуков.
Посреди темного зала, в кресле-качалке из красного дерева, сидел хозяин замка. Глаза его были открыты. Тонкие губы рта слегка тронула улыбка:
— Вы можете быть свободны, Людвиг.
— А?
Музыкант приложил старческую руку к уху, напряженно прислушиваясь. Но кроме громкого шума в ушах он ничего не расслышал.
— Свободны, — повторил хозяин и сымитировал шаги двумя пальцами.
Музыкант улыбнулся и тяжело спустился со стула. Шаркающей походкой он вышел из зала. На худые, но сильные плечи хозяина легли легкие ладони.
— Ты бы по мягче со стариком. — cловно легкий ветерок произнес женский голос.
— Да, ты права, любимая. Улыбнулся Маре Кощей.
Полет фантазии в сказочное царство. Интересно.
Оценка=ЧЕТЫРЕ
5/5
Миниатюра — это не только малое количесвто знаков, но и выверенность
ТРОЙКА
Автор Славик, оценка четыре.
"…Домой он вернулся почти по темноте. Усадьба уже угомонилась, засыпала. Окна людской светились красным, там жгли лучину. Прижимистая Степанида строго следила за расходом свечей, даже сальных. На ночь дозволялось оставлять огонь только в гостинной и на кухне, где постоянно пыхала хмельными пузырями бадья с дрожжевым тестом, которое требовало частого пригляда. Азаров привычно шел по давно знакомой дорожке, его никто не встречал.
Но спали не все: в гостиной слышен рояль, плавно, и одновременно, сильно и торжественно. «Варенька!» — растроганно подумал Иван Сергеевич. Тихонько прошел вовнутрь, остановился в дверях зала, оперся спиной о косяк. У подставки для нот рояля ажурный канделябр с тремя прозрачными свечами. Полукруг света, яркий в центре, расходился в стороны, терял силу, оттеняя мягким светом простую обстановку. У раскрытого окна, спиной к нему, сидела Варенька, играла его любимую сонату. Девушка нежно прикасалась к узким пластинам клавиш, и, под ее пальчиками зарождалась дивная по красоте мелодия.
Она взволновала замершего в восторге Азарова. Выливалась через полумрак гостиной в раскрытые окна, терялась в одиозности наступающей ночи: грустно, томно, тревожно.
Сердце защемило. Но это была не физическая боль, а томление усталой души, отдавшейся на волю прекрасного, необъяснимого мира, который существует рядом с тем, в котором он живет сегодня. Как жаль, что только в редких случаях, между этими мирами нарушается незримая граница и уводит человека в волшебные дали неземного бытия.
Музыка оборвала тончайшие грани, разделяющие эти миры. Азаров слушал. Ему стало очень грустно. Сейчас, он до боли в сердце жалел всех-всех, кто жил на этом свете, и особенно, себя самого. По его лицу, второй раз за день, потекли слезы. Но он не стыдился их. Напротив, Ивану Сергеевичу хотелось одного, чтобы никогда не утихали чарующие звуки музыки и не прекращались его слезы, потому как, и то и другое, было святым, очищающим, огрузневшую от тяжести жизни, душу…
Он не заметил, как ночь медленно растворила последний аккорд. Варенька, вероятно, находясь под впечатлением сыгранной сонаты, сидела неподвижно, мечтательно смотрела в окно. Тихо. Только ветерок играет язычками свечек и кисеей занавесок: поднимет, вздует невесомым пузырем и снова, мягко, вернет на место.
В углу заскреблась мышь. Варенька испуганно вздрогнула и нечаянно хлопнула крышкой рояля.
Иван Сергеевич воровато оглянулся по сторонам, и тихо, спиною назад, попятился в коридор…
Хороший стиль позапрошлого века создает особую атмосферу. Добротно,
Оценка= ПЯТЬ
4/5
Оценка=5
И еще — на подобных треннингах всегда интересно создать что-то новое, а не выставлять отрывок, пусть и хороший.
ЧЕТВЕРКА.
Автор vasiliy.shein, оценка пять.
Когда последний звук рассыпался в воздухе, молодой человек на несколько секунд замер, подняв руки над клавишами. На его лице лежала длинная белокурая прядь, которая всё время падала ему на глаза и которую он отбрасывал обратно красиво отработанным движением. Он был элегантен, и вся его поза выдавала, что он сам себе очень нравится.
Зал на мгновение замер, не решив, что лучше — проявить вежливость или послушать тишину. Наконец раздались отдельные хлопки, перешедшие в ленивые недолгие аплодисменты.
— Ну что? — с восторгом прошептала Маша.
— М-ну… — протянул Аркадий, — я могу сказать что-то хорошее, а могу честное. Выбирай.
Это было не то, что ожидала Маша. Она заметно сникла.
— Как? Тебе не понравилось?
Аркадий посмотрел на неё с грустью.
— Ты постарайся понять… Хотя, конечно, вряд ли. Ибо ты влюблена, а в этом состоянии все… немного того…
— По-моему, он бесподобно играет!
— Да, ни одного попадания мимо клавиши я не заметил, — сморщился Аркадий. — Ни одной фальшивой ноты тоже, так как рояль очень хорошо настроен.
— Ты злюка!
— Нет, я просто профессионал с большим стажем, а твой юнец… В общем, школы ему сильно не хватает.
— Ну где? Хоть один момент!
— Да пожалуйста! Сначала он идёт по клавишам, как по плацу. Марширует. Зачем? Нужна настройка, вернее, настрой. Это луна, это грусть, это… смерть любви и надежды, в конце концов. Почти реальная смерть. Это трагедия. Зачем топать как сапогами?
— Он играет технично…
— Он выбивается из ритма. То быстрее, то медленнее…
— Но это право музыканта, — перебила Маша, — это передаёт настроение!
— Нет, в тех местах это было необоснованно. Где она, твоя техничность?
— Ну что же, разве это обязательно бубнить в одном ритме всю сонату? — Маша надулась.
— Нет, конечно. Но если я замечаю… — Аркадий вздохнул и задумался, — Ну хорошо, скажем так. Слушаю я виртуоза, и вижу, ощущаю, как он наслаждается своей виртуозностью за счёт музыки. Как бы, музыкальный паразит. Выдаёт одну трель за другой, и вместо музыки, заложенной композитором, я вижу бантики, которые этот музыкант на эту музыку навешивает. А здесь то же самое, только со знаком минус. Человек даже ещё не подступился к сонате как таковой. Он ещё не забыл про клавиши. Он ещё смотрит, какие за какими нажимать. Наверное я непонятно говорю…
Аркадий посмотрел на поникшую Машу и хотел ещё что-то сказать, но в это время молодой человек сошёл со сцены и направился к ним. Маша вскочила и побежала к нему светясь радостью.
Аркадий усмехнулся, покачал головой и незамеченным вышел из зала. На лице его играла улыбка.
Ты музыкой занималась?
Ты не поверишь, но у меня был период, в начале 90-х, я висинагоге теннис вела ;))))
Музыкально, интересно, интригующе.
Оценка=ЧЕТЫРЕ
Если игра белокурого юноши кого-то зацепила и воодушевила, то это означает, что он хорошо сыграл, пробудив в людях чувства. Но всегда находятся «профессионалы», который приходят доказывать, что творчество какого-нибудь человека — дерьмище, даже несмотря на то, что оно доставляет людям радость и удовольствие. Данный Аркадий попытался ещё и настроение Маше испортить, но не получилось: эмоции счастливого человека оказались сильнее его занудства.
Вот сколько эмоций вызвал у меня этот отвратительный рассказ! Поэтому максимальный бал, разумеется. 5/5
Автор Соня Эль, оценка пять.
Он перевернул всю свою жизнь, разделив мир на до и после. Был личным врагом императора и совестью эпохи. Остался в тени – не важно, пусть, не суть. Стал лишь строчкой чужой биографии. И всё это – чтобы встретиться, чтобы – быть, чтобы – жить. Для неё. А она разыскивает эти строчки, листая страницы чужой жизни, глотая тома ярких судеб, в надежде поверить, что всё это – правда. И злится на скупость тех, кто росчерком пера вычеркивает лишнее для всех других и единственно важное – для неё.
Он жаждал её любви и берег от неё, позволяя сгорать лишь себе самому. Он желал для неё любви реальной и тёплой, как мягкий плед с душистым чаем. Так умел и хотел любить он сам, так любит её тот, с кем она в настоящем. И всё, чем он позволил себе жить – её доверие. Благородство, честь, самопожертвование – каждый свой шаг мерил её будущим взглядом, и каждый раз её сердце радостно бьётся – он не оступился ни разу. Любовь… разве это может быть для неё любовью? Да нет… это просто судьба, изгиб времени, соединивший души через столетья. Изменивший жизнь и ход истории. Так бывает.
Вспомнилось — есть книга, которая представляет собой сборник рецензий на книги, которые не были написаны.
Мысль богата образами. Интересный подход.
Оценка=ЧЕТЫРЕ
5/5
Оценка=4
Хотя и без фантдопа можно представить себе ситуацию.
Вот сколько мыслей вызвала короткая зарисовка. Но я мелодраму не люблю, вот такая печалька.
ЧЕТВЕРКА
– Неужто, на рояле приедет играть?
– Давай съездим, наверняка все наши соберутся. Пусть Иришка послушает, как Бетховена понимать надо.
– Чтение афиши на ночь – смертельный грех.
– Детские комплексы полезли: компот из сушёных яблок, курящие женщины, Лунная соната. Ничего потерпишь. Я же езжу на твой футбол.
– Ты в ложе вопишь громче всех.
– А кто ради тебя с куревом завязал?
– Козыри в ход пошли. Я так понял всё уже решено?
– Осталось позвонить маме и пристроить на воскресенье мелких.
***
Кому сказать спасибо? Вездесущим Тик Токерам скулящих козлетонами? Бастам, Гнойным и прочим Моргенштернам, бормочущим несусветный бред? Безголосым отпрыскам нефтяных магнатов? Классика снова в моде! Звёзды первой величины, спешно перетрусив графики гастролей, кинулись в отливающую золотом Россию. Все эти Орлинские, Гарретты, Мути, поспешили в переполненные концертные залы и колоннада усадьбы в Архангельском, считалась одной из первых. Всё изменилось. Прощай старушки в вязаных шапках и светом в глазах, добро пожаловать в мир дорогих автомобилей, шикарных шуб и чёрной икры.
Иришка, в розовом коктейльном платье отиралась у столика с шампанским, вовсю разыгрывая светскую даму, ничего пусть потешатся, весною играть Бетховена.
***
Ей тоже досталась Лунная соната и три месяца с четырёх до пяти за стеной музицировали. Поначалу плоховато, но с каждым днём мелодия обретала знакомые очертания, на экзамене сыграла на пятёрку. Отчётный концерт и вовсе разорвал сердце в клочья. Но не сложилось, не срослось, не осталось даже фотографии, лишь высохшая роза, что с огромным трудом раздобыл в начале апреля, но так и не решился отдать. Вот здесь она всегда ошибалась, мизинчиком не дотягивалась до второй октавы. Мило смущалась, робко улыбаясь и краснея до кончика носа. Маэстро же безупречен, просто феноменален и от этого особенно больно, он словно мастер забытых снов вплетает лучи полной луны в саван непрожитой жизни. Качая на волнах аккордов, светлую печаль, как плачь по первой любви, как реквием по необретённому счастью.
Музыкальная история.
Оценка=ЧЕТЫРЕ
4/5
Оценка=4
Автор Таня Мочульская, оценка пять.
ТРОЙКА
Сегодня ты можешь услышать мои шаги и мой радостный смех — среди свиста холодных ветров и плеска грязных башмаков в лужах, чуть схваченных льдом.
Вокруг лишь холод и смерть, но глубоко внутри меня — яркое жаркое пламя. Звук твоего смеха…
Звук твоего имени!
Лунная соната. Часть первая.
Я в холодном потоке осенних дождей и равнодушных прохожих, двигаюсь по Вене — в бесконечном тоннеле вечерней аллеи, заливаемой ледяной водой.
Придавленный низким холодно-серым небом, истекающих на мою непокрытую голову ледяным ветром и дождём, под шумящим красно-жёлтым пламенем бушующих крон. Это мёртвое пламя не греет меня, а холодит, но во мне нет скорби, во мне нет отчаяния. Ведь со мной — ты! Ангел мой, Джульетта…
Здесь, глубоко в груди, греешь меня изнутри. Распускающимся цветком.
Лунная соната. Часть вторая.
Любовь моя, ты слышишь это? Ты видишь это благоуханное цветение? Ты видишь меня? Это я, несу к тебе свой подарок…
Сегодня ты можешь услышать меня среди заснеженных улиц и домов, преображённых мерцанием ночных фонарей и танцем снежинок. Над моей головой, между тёплых огоньков за стёклами чужих домов. Везде я слышу музыку и радостный смех…
Они словно бы отдалились от меня, отдалились уже навсегда, но на этом фоне лишь отчётливее и ярче звучит лучшая музыка, что когда-либо касалась человеческих ушей…
Твой голос! Звуки твоего имени!..
Джульетта! Джульетта!..
Любовь моя, ангел мой! Я пытаюсь удержать этот цветок за внутренним карманом жилетки, рядом с тикающим часами и стучащим сердцем!
Но стебель горящего цветка рвётся наружу, и лёгкое касание нежных благоуханных лепестков не смогло бы сдержать уже ничто на этом свете, даже огромные гранитные блоки были бы с лёгкостью разрушены и отодвинуты с его пути.
Полыхающие лепестки цветка дрожат неземным цветением в ледяном воздухе Вены. Цветение весны на фоне заснеженных пейзажей огромного города, в котором я никому не нужен, кроме тебя. Лишь тебе я нужен по-настоящему, полностью…
Я иду к тебе. И несу подарок — своё сердце, превратившееся в цветок.
Лунная соната. Часть третья.
Любимая! Любовь моя, ангел мой! Ты слышишь меня! Слышишь меня! Здесь, в этой абсолютной тишине, где ни единый звук и не единый мой вопль не может помешать тебе услышать эту великолепную музыку…
Не знаю, слышишь ты меня, видишь ли меня, но я уже не слышу тебя! Я не слышу тебя, любовь моя! И ты не можешь услышать, наверное, — за быстрыми переборами клавиш под моими руками!
Не увидеть и не услышать, как врачи тащили окровавленный вопящий обрубок в лечебницу для душевнобольных! Наверное, это она, там самая великолепная музыка, что закрыла для меня все прочие звуки этого мира, закрыла для тебя и меня, спрятала мой отчаянный вопль раненного зверя! Мой безнадёжный плач…
Ты слышишь меня, любовь моя, моя Джульетта?! Цветок над бездной! Цветок над бездной!!! Я выбросил его, выбросил своё сердце! Я выбросил свой талант! Я вырвал и выбросил свою душу!!!
Но зато послушай теперь, как звучит! Ты слышишь, слышишь?! Теперь нет ничего, ничего и никогда больше не будет, но посмотри, как жадно и быстро бездна приняла тёплую искру рассыпающихся лепестков! Что ей жизнь, что ей любовь, что что жизнь, что ей один жалкий и бессмысленный Людвиг ван Бетховен! Стихия — выше чувств, ангел мой!!! Выше слёз и соплей!!!
У великого вечного океана, уничтожающего за одно мгновение смысл существования человека, есть ещё столетий, тысячелетия таких же палаческих мгновений впереди — в неостановимом и величественном движении, в грохоте волн, в бездонной глотке ночного шторма.
Единственного, что нет у него — это звучания. В этом мире больше не осталось звуков…
Но я дам тебе новое звучание! И пусть оно будет таким же вечным, как ты сам! Я отдам тебе ярость, отдам всю боль, всё отчаяние и безысходность и — я уверен! Всё это ближе будет уцелевшим человеческим душам, чем одно лишь твоё равнодушное молчание, сминающее всех и вся бесконечным натиском чёрных волн.
И никак иначе ты не услышишь меня больше никогда.
Очень эмоционально. Как натянутая струна звенят эмоции. Миниатюра — надрыв.
Оценка=ПЯТЬ
Эй! Это же я написал!
Господи, как великолепно, как хорошо!!!
Жаль, нельзя себе поставить оценку, а то поставил бы 10/5
ЧЕТЫРЕ.
ТРОЙКА. За лишнее. Лишнее в описываемых чувствах — это уже вода.
Автор — Fate. Оценка – ПЯТЬ.
Лунная соната
Она была для меня существом из другого, неизвестного мне мира, мира о котором я почти ничего не знал, но главное, она была старше, даже не знаю на сколько лет. Она была воздушна, легка, с почти белыми волосами платинового оттенка, и её голос, странный говор, её улыбка пьянили меня и приводили в состояние незнакомого душевного смятения.
В то лето она приехала в гости к подруге из далёкого Севера. И своей необычной для наших мест внешностью впечатлила всех парней нашего села. Многие парни пытались ухаживать за ней, но она выбрала меня.
Наше знакомство состоялась только перед самым её отъездом. У нас было всего пять дней, пять изумительных вечеров, пьянящих своей новизной и жаром нахлынувших чувств. Всего этого могло и не быть, но она оказалась смелее и как-то вечером возле сельского клуба…
— Ты проводишь меня, Стасик? — с этого простого вопроса началась наша история. Увидев мою растерянность, решительно взяла меня за руку, и увлекла за собой. Вот так, держась за руки, мы пошли, прошли мимо её дома, её улочки и вышли на луг. В ту ночь луна была яркой как никогда.
— Я люблю смотреть на луну, — сказала она тихо и продолжила, — почему ты не подходил ко мне, я ведь видела, как ты на меня смотришь?
Мы много говорили, я шутил, рассказывал о себе, об учёбе в школе, она смеялась и смотрела, смотрела на меня. Время летело быстро, начало светать, и только у её дома она спросила: «Ты придёшь сюда завтра, Стасик?»
Оставшиеся четыре вечера мы проводили вдвоём, выходили за село, на луг, где только ночь, луна и пряные ароматы луговых цветов. В последний вечер она сказала: «Стасик, я оставляю тебе нашу Луну, смотри на неё и вспоминай меня».
И ещё два года мы жили письмами. А в ночь, в полнолуние, мы рассказывали Луне как тоскуем, и вспоминали, вспоминали свидания под луной и писали об этом в письмах. Луна была нашей покровительницей, связующей нитью, она знала все наши секреты, все наши мысли. Это были мои первые глубокие чувства к женщине.
И сейчас, слушая Лунную сонату я вспомнил эту давно позабытую историю. Сейчас ночь. Я вышел на улицу, и опять большая полная луна смотрела на меня, как и полвека назад. И мне показалось что в её очертаниях я вижу лицо милой девушки Ани с платиновыми волосами.
4/5
А почему это главное? И если для героя этой было действительно важно, то т очно знал бы на сколько лет.
Первый абзац дробить и дробитиь на более мелкие предложения. В таком формате, как есть, очень тяжело усваивается. А ведь первый абзац задает тон всей миниатюре. Есть лишние местоимения.
Но в целом мне понравилось. Для меня главное, что считываются чувства героя. Что автор пишет только от своего имени и не начинает рассуждать о том, что думала Аня.
Автор Edgar Degas, оценка пять.
Во-первых, я люблю, когда автор пишет, опираясь на собственные воспоминания, на собственный опыт. И, что важно для меня, не пытается приукрашивать. Как есть — так есть. Совсем не важно, почему переписка прекратилась. Аня старше, скорее всего устроила свою жизнь, а герой остался лишь страницей из ее прошлого. Но, что очень, опять-таки важно, герой принял ситуацию, не стал искать и портить жизнь обоим. Это иной раз очень важно понять, что лучше оставить как есть.
В общем неплохо, как прообраз большой истории.
Оценка=ЧЕТЫРЕ
3/5
Автор Nommy, оценка пять.
ЧЕТЫРЕ
Ася слушала волшебные звуки «Лунной сонаты», положив ладонь на крышку фортепиано. Вибрация от клавиш усиливала впечатление от сонаты, а печальные глаза музыканта пронзали её сердце предчувствием скорой разлуки. Их роман развивался молниеносно. Молодая врач-микробиолог космической миссии «Голиаф» по освоению дальних планет, влюбилась с первого взгляда в первого помощника капитана Николая Истомина, который ответил ей взаимностью. И вот, злая судьба должна была разлучить их завтрашним утром, когда молодой человек, по выпавшему жребию, высадится с частью команды на новую планету, а Ася останется на корабле, отправившись дальше в необъятные просторы космоса. Сделать ничего было нельзя, тайный ход жребия ценился превыше любого закона. В этот последний их вечер, Николай играл для неё Бетховена. Под неспешные, задумчивые звуки сонаты молодая врач мысленно молила небеса, чёрта, дьявола, всех богов, сделать что-нибудь, но только не разлучать её с Николаем. Она не жаловалась на судьбу, а требовала небеса не допустить это расставание. Вообще-то Ася, сколько себя помнила, всегда была атеисткой, но сейчас этот факт её нисколько не смущал, она была готова поверить в кого угодно, только бы не разлучаться с любимым. Увидев перед глазами тонкую золотистую пыльцу, молодая женщина невольно моргнула, однако, в глаз что-то кольнуло, она энергично заморгала, надеясь смыть слезой непрошенного гостя. «Ай! Осторожнее! Не моргай так. Я с трудом удерживаюсь за твою ресничку!»- раздался тонкий голосок. От изумления Ася замерла, перестав моргать. «Ты кто?» — тихонько спросила она, стараясь, чтобы Николай ничего не заметил и не принял её за внезапно сошедшую с ума. «Я – Лунный Соль. Ты меня вызвала, я пришёл.» «Кто-кто?», -изумилась молодая женщина,-«Что ещё за Лунный Соль?». «Ты просила помощи хоть у кого-нибудь. Из всех богов был свободен только я»,- объяснил голосок. «Что-то я не слышала о боге с таким странным именем»,- засомневалась Ася. «Я- нестойкая космическая флуктуация. В «Лунной сонате» чаще других встречается нота соль. Помноженная на твои молитвы, я возник, как временный парадокс. В общем, это очень сложно. Давай скорее мне молись, пока я не исчез». Чувствуя себя довольно глупо, Ася торопливо произнесла: «Хочу никогда не расставаться вот с ним»,- она кивнула на Николая, — «и быть всегда вместе», -добавила она, подумав.
На Олимпе шло ежегодное собрание. Боги отчитывались перед Зевсом за проделанную за год работу. Конечно, тут были боги гораздо могущественнее Зевса, однако, многовековые традиции чтили все. Зевс, как-никак, являлся хозяином Олимпа. Под конец собрания, когда гостям уже не терпелось сесть за стол и приступить к дегустации обязательных амброзии и нектара, выступил бог Орион, появившийся совсем недавно, когда люди отправились покорять далёкий космос. Орион пожаловался, что у него появился конкурент, некий Лунный Соль, которого никто никогда не видел. «На одной из дальних планет появилась парочка людей. Они живут уже там не одну вечность. И повсюду ходят вместе. Даже, пардон, по нужде. И женщина при этом каждый раз громко и искренне восклицает: «Будь проклят этот недоделанный бог, Лунный Соль, понимающий все настолько буквально!» И в этом её проклятье столько веры, что пролетающие мимо люди на кораблях начинают видеть религиозные сны и молиться Лунному Солю».
История нового Олимпа.
Оценка=ЧЕТЫРЕ
5/5
Лунная соната в до диез миноре! там чаще соль диез)
Автор Naa_tata, оценка пять.
Радует, что Бетховен бессмертен, и в космических кораблях будет звучать
ЧЕТВЕРКА
Раз на дуэлях снижаюти за превышение знаков, то и тут надо :)
За окном равнодушно остывал янтарный зимний закат.
Я сидел за столом и перечитывал ее единственное письмо, которое давно знал наизусть, прикасался к строчкам, написанным ее рукой. Это было все, что осталось от моей странной и мучительной любви. Она просила не ждать и не искать ее – монастырь, послушание, постриг. И я не искал. Вот уже два года учился жить без нее, как живут люди без руки, без ноги.
Драгоценный листок в моих руках дрожал, буквы расплывались и двоились, мне показалось — на мгновение — мелькнули другие слова. Я потер переносицу, моргнул, вгляделся – нет, все то же.
И тут на меня обрушилось воспоминание: ведь было еще одно письмо! Я замер, потом вскочил. Да, да, оно пришло в один из тех полных пьяного беспамятства дней, когда я не осознавал себя, когда после ее отъезда пропадал от тоски и бессилия. Кажется, это было через месяц после первого письма. Она писала что-то важное, что-то совсем другое!
Надо найти. Скорей. Перебрать бумаги. Письма, счета, какие-то уведомления, все не то! Я выдернул ящик, опрокинул его над столом, все разлетелось. Руки дрожали. В ящиках стола нет. Где же?
Я кинулся к книжному шкафу. Заложил в книгу, потом забыл, конечно! Как можно было забыть! Письмо – простая почтовая бумага, завернувшийся уголок, тонкие стремительные строчки – стояло у меня перед глазами. Я терзал и перетряхивал книги, бросал их под ноги.
Стемнело. Я зажег свет. Книги разбросаны по всей комнате, бумаги грудой на столе. Письма не было. Видимо, я его пропустил. Или не там ищу. Надо успокоиться и еще раз все пересмотреть. Нельзя спешить. Я найду его, где бы оно ни было, и тогда, может быть…
Теперь я каждый день ищу письмо. Начинаю на рассвете и заканчиваю далеко за полночь. Это непросто, но стоит того, сомнений нет. Я действую методично: вспорол подушки, сдвинул с мест всю мебель, поднял ковры, разобрал паркет в углу комнаты. Оно где-то здесь, просто затерялось. Нельзя опускать руки. Рано или поздно я его найду. Я просто недостаточно внимателен.
Эмоционально сильная история.
Оценка=ПЯТЬ
5/5
Оценка=5
Автор Vekra, оценка пять.
ПЯТЕРКА
Блин, писать миниатюру было легче, чем оценивать других…
4/5 означает — четыре балла из пяти возможных
АВТОР Vekra 4
АВТОР Соня Эль 3
Василия Шеина я разнёс в пух и прах за этот рассказ ещё на сковородке)
Почему я про свою миньку говорил, что она для массовки? Не потому, что не упихал туда идею или как-то плохо написал, а из-за примитивности символов: классическая музыка = балерина и чуть-чуть танцовщицы, оно простое как молотком промеж глаз, потому и стыдно. Я ждал сложных аллегорий, символизма, бури чувств, которые порождает музыка и опосредованно выливается в какие-то жизненные истории. Но блин, большинство минек не о «Лунной сонате», а про «Лунную сонату»! Ну вы чего, а?
Ладно, чего нет, того нет. Пойду придираться к языку и образности.
NIHIL – 1
Нихил миньку не писал, это синопсис.
Бабуля – 3
Лексика выбрана не идеально, смущает и отделение милиции, о котором я писал, и неопределенность варенья, и общая абстрактность квартиры, ей не хватило, может быть, пары деталей, чтобы ожить.
Нет сюжета. Я консерватор, мне нужен сюжет. Люди драббл в сто слов ухитряются выписать не только с сюжетом, но и с характерным для жанра разворотом, тут и подавно есть место.
Славик – 2
Язык откровенно корявый. Точки где попало, странные предложения. Очень странные предложения.
Опять-таки, нет сюжета, опять музыкант играет «Лунную сонату».
Бетховен и Кощей? Кощей в готическом замке?? В общем, сеттинг я не оценил.
vasiliy.shein – 3
Снова музыкант играет «Лунную сонату». Или любую другую минорную композицию, смысл не изменится ничуть. Сюжета как такового нет, не выписана за ними история, хотя могла бы.
Еще минус балл за банальную лексику. Вот я другое читал у Шеина, такого не было, не было всех этих воровато огляделся, пальчиков богомерзких, щемящих сердец и прочей нарезки трухлявых штампов. Могёт автор, но не хочет.
Соня Эль – 5
Все пять баллов за сюжет и завершенность. Опять музыкант играет «Сонату», но уже сюжетно осмысленно.
Могу поворчать, что диалог можно укоротить и чуть-чуть развить образы героев, но это уже вкусовщина. В принципе, и так намеков достаточно, чтобы воспринять картину.
Мира – 5
Сумбурно и быстро, но по-своему очень здорово выписано. Как я уже писал, это как прикосновение к неузнанной, неувиденной, непрочитанной судьбе. И ее захотелось узнать, и тем печальней, что ее не существует, не написана.
Таня Мочульская – 4
Шикарный язык, просто офигенный. Но опять, «где-сюжет» и «музыкант-играет-лунную-сонату-когда-ж-это-кончится».
Fate – 4
Вроде, история есть, но вся в пенке. Чтобы не было пенки, а было стекло, нужен формат побольше и какая-то раскачка. Когда на старте мне на голову сыплются ЭМОЦИИ, я чувствую себя так, будто зашел от дождя просохнуть, а тама трахаюццо. Вроде, и обратно выходить не хочется, и оставаться неловко.
Edgar Degas – 3
Минус балл за банальность языка, на ночь, луну и луговые цветы, еще минус балл за банальность сюжета. Блин, ну вот как будто смотрю «В мире животных» и голос Дроздова рассказывает мне, как самка белает свой выбор и приближается к самцу.
Nommy – 4
Язык ваш – враг ваш. Надобно развивать. И образность, и персонажей, и вот это все.
А вот идея и смысл блестящие, наконец-то нет прямого топорного понимания «Лунной сонаты» как гребаной музыки, есть попытка поймать вкус и настроение, персональное восприятие.
Naa_tata – 3
За укладыванием сюжета в объем стало важным только о чем писать и совершенно выпало, как писать. Лексика скучная.
Сюжет забавный, но очень уж странный. И космос, и Зевс, и флуктуация Лунного Соля.
Vekra – 5
Сюжет, смысл, лексика, все на месте, все здорово.
«Бунин, как продолжатель литературных миниатюр, всегда мечтал о такой литературной форме, которая, в отличие от традиционной, была бы свободна от сковывающих её канонов композиции, обязательного сюжета и других компонентов эпического жанра. Бунин тяготел к бессюжетным произведениям или произведениям с ослабленным сюжетом...»
Очень поэтично и фантастично! И у читателя неожиданная улыбка в конце миниатюры из-за буквальности выполнения желания. Оценка для Naa_tata — ПЯТЬ +.
Если нет, не обессудьте. (Если да, то вряд ли пригласят снова)))))
Задание: Лунная соната (о чем она?)
Медленно, словно вращаясь в танце.
Неуверенная поступь.
Голова опускается на грудь.
Тяжесть в груди набухает бутоном цветка, что распускается при луне.
Тяжесть медленно наполняет тело.
Становится почти больно.
Когда станет легче?
Ведь станет?
Все идет по кругу, то расширяясь то сужаясь.
Все вращается вокруг той или иной орбиты, возвращаясь на круги своя.
Почти невесомость.
Почти конец.
На меня наступил лунный свет.
И погас.
Ладно, пусть висит.