Летний денек
На улице стоял ранний летний денёк. Через закрытое окно с улицы прорывались звуки детских шалостей, которых больше никогда и не бывает, кроме как в детстве. Ребенком относишься к этому, как к рутине, обыденности, но, когда вырастаешь хотя бы до первой бутылки пива или сигареты, уже начинаешь скучать по утраченному детству и заливать эту грусть медом воспоминаний. Это чувство ностальгии, приятное и ужасное, отталкивающее и манящее, не спутать ни с каким другим.
С кухни ко мне шел манящий запах маминых блинчиков. Такая у нас традиция. Каждое утро субботы — вся семья собирается на мини-масленицу. И хоть отца уже давно не стало, а брат давненько к нам не захаживал, мать все равно накладывала на стол на четверых.
После недели школьной практики я, наконец, мог отдохнуть. В то время это действо значило для меня сутками играть в компьютер и прерываться на пиво, когда для этого есть деньги в кармане и нет мамы в радиусе километра.
До меня доносился голос. Достаточно громкий, чтобы я услышал, но сдержанный, чтобы сохранить материнские нотки в голосе:
— Сынок, иди кушать!
— Сейчас, мам! — отвечаю ей.
Я, в предвкушении ещё суток отдыха и горячих маминых блинчиков со сметаной, решил проверить почту. Знаете, все было настолько хорошо, так идеально, что я ничуть не удивился, когда открыл письмо. Оно, неожиданно разорвав спокойствие, крикнуло, что мой старший брат, моя любовь, спрыгнул с крыши.
«Дорогой брат. Наконец-то я решился на это и решился окончательно. И ты, и я, и мама, да даже папа, пока был жив, знали, что это когда-нибудь произойдет. Не писал никому: ни Алене, ни пацанам, ни маме. Решил сказать об этом тебе, ведь ты всегда меня понимал. Как-то мы с мамой говорили на эту тему, она сказала, что я ещё ребенок, поэтому взрослые меня не понимают. Пишу тебе, брат, именно здесь, а не в социальной сети, потому что следаки будут все прочесывать, это понятно. Свои профили везде я уже удалил, сейчас отправлю это тебе и письмо удалю тоже. Не хочу, чтобы у вас были из-за меня проблемы, ведь я и при жизни доставлял их достаточно.
Если кто-то будет спрашивать тебя или маму, почему я это сделал, ты ответь, что из-за неразделенной любви. Наплети там что-нибудь. Ведь, думаю, это самая безобидная причина в глазах окружающих.
Наверное, мать была права — не надо было мне идти на этот актерский. Все мои бывшие одноклассники: и Колян, и Леха, даже Вано уже рассекают на мерседесах, семьи у них, дома — юристы, бизнесмены. А я что? Я если бы знал, что бесталанен, я бы никогда не пошел туда! Я себе, черт возьми, квартиру оплатить не могу, живу у Алены. Ещё мужик называется. Не могу я работать в этом продуктовом, ну не могу. Я что, самый глупый, самый плохой? Я столько книг прочитал, брат, не могу я апельсины взвешивать. Да что тут апельсины... Даже трусы, в которые я кончаю во сне — и то мне мама подарила! Не знаю почему, будто весь мир против меня сговорился. Толку с меня никакого, матери гордиться нечем, тебя надо как-то на ноги ставить... На какие шиши это все? А я, вот, погнался за успехом! Все или ничего — думал. Ага... Оказалось, ничего. Ну, ладно, главное сейчас — побыстрее с этим покончить.
Аленка вчера сказала мне, что я — самовлюбленный неудачник. Я сначала обиделся, а потом понял, что она права. Аленка ведь меня любит и с эмоций это только сказала, но я то знаю, это — правда. Она сама от меня так просто не отвяжется: любит идиота. А мне от этого только холоднее. Не достоин я её любви. Вот, упаду я, превращусь в мешок с костями и остатками человеческих органов — поплачет полгода-годик, да успокоится. Познакомится с кем-нибудь, выскочит замуж и будет у неё все. Со мной ей жизни нет и никогда не будет.
Папа наш... Не знаю, как бы он на это отреагировал. Знаешь, брат, мне очень больно, что я его тогда не остановил. Хотя я старший сын, я был обязан прийти, избить его, оттащить от этой водки и посадить в подвал. Через месяц он бы вышел, может, спасибо бы даже сказал. Но это не важно, главное, чтобы живой и, насколько это ещё было возможно, здоровый. Но я этого не сделал. Я трус и всегда им был. Виноват ли я в этом, виноват ли в его смерти? Конечно, да. Всегда должен быть кто-то виноват, а тут, кроме меня, и некому.
А мама... Знаешь, брат, я чувствую себя очень виноватым перед ней. Иногда мне казалось, что она меня не любит, но, наверное, не может мать не любить сына. Она ведь хотела, как лучше. И кричала на меня, ругалась, чтобы я шел на этот экономический, потому что добра мне хотела...
Жаль, что я больше никогда не попаду на субботние блинчики... Ты это, извинись за меня перед ней, что я её послал на три буквы. Ну тогда, год назад ещё... Сам не могу, у меня уже нет на это сил — ни моральных, ни физических.
Пишу это письмо на крыше недостроенной многоэтажки. В груди моей бьется что-то, все отталкивая меня от уступа. Может, это жизнь, душа моя все умоляет меня остановиться. Но нет. Лучше испытать эту боль одним мгновением, чем терпеть это ещё больше одного вечера. Никудышный я человек, и всегда им был. Все мои попытки исправить это были пусты и бессмысленны.
А как же хочется, чтобы меня кто-то пожалел, обнял, сказал, что у меня все будет хорошо... Но всем все равно, возможно, даже тебе.
В общем, прощай, брат. Как дочитаешь это письмо, меня уже не будет. Мысль о том, что ты прибежишь и будешь долго и горько плакать над моим телом — дает мне силы на ЭТО. Прошу, брат...
Адрес: Волховский проспект, дом 33/45. Около фонтанчика во внутреннем дворе.
Вылетаю из комнаты, квартиры.
— Ты куда, сынок?
Меня охватывает чувство, которое я не знаю как охарактеризовать.
«Брат!».
Прибегаю по адресу. Место уже оцепили какие-то машины, люди в халатах, полицейские формы.
«Да говорил же я уже, что ничего не видел! Пришел на работу, вот, как обычно, к восьми. И увидел ЭТО. Сразу позвонил вам...».
«Смерть наступила предположительно в 01:30».
«Да выключите вы этот чертов фонтан!».
Как странно. Дом не достроен, повсюду суматоха, а фонтан брызгает вверх струйками, собирающимися в центре и расходящимися по сторонам.
В этой обстановке никакой трагедии не замечалось, лишь охранник был на вид очень помятый. Видимо, все присутствующие, кроме нас с ним, видят такое каждый день — человек, чувствующий и мыслящий, существующий, стал куском мяса. Но фонтан все-таки пытались выключить все: как-то неудобно было перед окружающим миром, что он работает, живет, радостно играя струйками воды. А этот парень, которого они и не знают, брат мой, — нет.
Я видел ЕГО с расстояния где-то ста-пятидесяти метров и подходить не хотелось. Наоборот, ноги несли меня от этого места. Неожиданно для себя, побрел оттуда. Через несколько шагов, ускоряя шаг, побежал.
Как будто ничего и не произошло, купил себе 3 бутылки пива и, с перерывами на поливание соседнего дерева, выпил все до трех дон. Потом бродил по улице и думал, как же это странно. Я гуляю, дышу, чувствую этот мир и себя в нем. Я здесь, среди дворов, пьяниц и бытовых проблем. А где мой брат?
Вернулся домой тотчас после того, как вспомнил, что он у меня есть.
«Мама», — произнес тихим голосом. Никто не ответил. Кухня — пусто, спальня, зал — никого. Прохожу к себе. Рядом со стулом, столом и ноутбуком на полу лежала моя мать. Я подбежал к ней. Пощупал пульс — пусто.
Везде вокруг стало пусто.
Ноутбук все еще жил, экран горел. Сообщение от брата отправлено: вчера 22:43. Тут мне в голову врезались недавно услышанные слова:
«Смерть наступила предположительно в 01:30...». Может, он хотел, чтобы я прибежал и спас его. Почему я увидел письмо только утром? Он, наверное, подумал, что мне плевать на него. Может, у него была просто истерика, нервный срыв. Может, я бы его смог успокоить, спасти?
А я играл в компьютер.
Эмоций, сил не было ни на что. Хотелось сбежать от этого всего, но я не знал куда. Последнее пристанище, мама, пока была со мной, но никак не реагировала на меня, а мой последний авторитет, брат, уже был где-то очень далеко.
Я встал со стула, перешагнул мать и пошел на кухню. Там стояли остывшие блинчики. Съел один. Мороз, что шел от этого блина и охватывал все вокруг, я увеличил чуть прокисшей сметаной. Открыл холодильник, взял бутылку пива, которое стояло уже 3 года, как память об отце. Выпил её за отца, скурил сигарету и вырубился прям на столе кухни.
Проснулся. Звуки детских чудачеств. За окном стоял ранний летний жаркий день. Все было настолько плохо, что я бы не удивился, если бы сейчас резко все стало хорошо. Но все было так же. Я прошел в свою комнату. Труп матери, горящий ноутбук, которые были со мной, и брат, который уже где-то не здесь. И так плохо стало, и так тяжело, что единственное, на что у меня хватило сил — лечь, опершись на стену, рядом с моей мамой.
Сажусь рядом с моей матерью, опираюсь на стену. Набираю номер, известный мне со школьных инструктажей.
«Алло, скорая? Увезите, пожалуйста, мою маму и это письмо».
«Какое письмо? Что у вас случилось?».
«Приезжайте. Адрес — Новоиспечения, дом 1, квартира 333».
Трубка ещё что-то говорила, но я уже не слушал.
За окном — летний ранний день, детское озорство и жизнь. Я взял ноутбук, лег к маме, приобнял их обоих, закрыл глаза и уснул.
когда пришел на вечеринку
стихи про мячик почитать
а там уже четыре трупа
неделикатно так лежат
Все мы тут — такие сообщающиеся души. Вот отголоски темы Виктории про алкашей подъехали. Трагедия семьи, как она есть. Технически рассказ очень хорошо сделан. Реализм наотмашь.
Знаете, уважаемый автор, я, как Таша — не надо было это в дуэль ставить. Ваше было так поступить, моё право — вычесть своих личных баллов за зашкаливающую трагедию.
Примите уверения в совершенном почтении и прочая и прочая…
«Каждый раз, когда на Земле рождается ребенок, на Небе загорается звезда надежды» © не знаю кто. Каждый неудачник, убийца, алкаш и т.п. — это нереализовавшийся Мастер.
Маршал Жуков родился в деревне, в юности был помощником шубного мастера. Ещё раз — если бы не революция и т.д. — был бы обыкновенным скорняком. Есенин, наконец, деревенский паренек. Гагарин.
Я понимаю, что общество — это такая пирамида, в которой на добившуюся успеха «элиту» на вершине приходится миллион неудачников в основании, но это не делает их жизни менее беспощадно профуканными. У меня родной дядя был алкоголиком, сейчас «на районе» регулярно вижу таких персонажей.
Драма не в том, что неудачник спрыгнул с крыши, или ГГ лишился брата. Драма в том, что это наивысшая и окончательная глупость, которые они могут сделать со своей жизнью. Вот это меня проняло.
И да — то, что это идёт кругами по воде, это тоже печально. И в тексте оно так и показано — от отца к сыну, от сына к матери…
PS: Ну наверно я такой наивный персонаж, да. Но мне переживалось.
— шел! запах.
Полный реализм! Даже страшно. Все чувства, переживания, без плача, криков, истерик… это так реально! Браво, автор! ГОЛОС
прям не понимаю сие выражение от слова «совсем».
так, как вполне могло быть, получилось.
история не трогает — и здесь не пойму. у трагедии бывает глубина?
«Брата смотрела», связи не увидела) Брат — обычное обращение, тем более к брату)))
я вот тоже одному человеку Брат говорю) и тоже через слово)
не ясна «глубина».
у трагедии нет сравнительных характеристик. бывает по-разному, но бывает.
трагедия — это уже итог, факт. причины — второстепенны, не бывает уважительных причин или глубоких, неглубоких. вот чего не пойму.
какой глубины не накопила сия трагедия?
Причем здесь мой или ваш восторг или его отсутствие, а уж рассуждения об опыте тоже ни при чем.
Не могу сказать, что не понравилось. Были моменты, которые покоробили. Но язык зацепил.
Как мне кажется, здесь не хватает абсурда. «Театра жестокости». Больше эмоций героя, чего-то почти истерического, пусть лупит себя по щекам, пытаясь проснуться, еще что-то из этого разряда. Когда картинка слишком спокойная, а повествование представляет смесь хроники и воспоминаний — получается Звягинцев. А тут уже на любителя. Нужен какой-то эмоциональный взрыв, чтобы нервы лопнули. Реализм подчеркнется на контрасте. Безумия не хватило этому рассказу, шока. Как в той коротенькой истории, где вся семья погибла за несколько часов цепной реакцией из-за нелепой случайности. Должен быть эффект «Твою мать, это как так-то?!». Нервный смешок, и стыд за этот смешок. А этого нет.
Хотя, конечно, ничего нигде быть не должно. Это абсолютный субъективизм.
Почти дословно можно повторить первый абзац, как хорошо, как птички поют, пока герой с мертвой матерью обнимается, а закончить можно холодными и забытыми субботними блинчиками на столе…
ГОЛОС этому рассказу. Здесь я вижу больше всего потенциала для очень мощного произведения.
А вообще — по сути, да. Мощно и бескомпромиссно ударить мыслью о том, что от суицида страдает в первую очередь не самоубийца, а те, кому он дорог.
Письмо обыграно, персонажи раскрыты, действующих лиц — в переделах кв.м )
Мыслишки появляются, сразу включается «домашний психолог», начинает анализировать)))
Картинка определенно есть. Недоумение есть, что как раз-таки хорошо)
а, подумав, все складывается, в одну простую историю, которая имеет место быть.
Реализм мрачен до отвратности. Чего стоит только перешагивание через труп матери. Странные чувства после прочтения, смешанные, вопрошающие. Но именно этот «дуэлянт» и цепляет своей эмоциональностью, которая набирает обороты при неспешном прочтении. Именно этот рассказ выделяется на фоне любовной интриги и любовных же воспоминаний из среднестатистического девчачьего дневника остальных «дуэлянтов». Однозначно, голос.
Какой же этот суицидник продуман. Обставил все так, чтобы и родную мать с собой утащить, вот ведь хитрюга
Сам безмозглый, да еще и родне подгадил.
Не люблю таких резких отталкивающих в героях черт и действий
что бывает очень часто)
" Я столько книг прочитал, брат, не могу я апельсины взвешивать." Вот только за одно это хочется герою пинка под зад дать, чтоб летел быстрей со своей многоэтажки.
Я не вижу горя героя. Он пил пиво, перешагнул мертвую мать, съел блинчик со сметаною, понял, что она кислая… выпил пива, выспался, и попросил, чтобы все убрали. Да… фарс. Потому что я не могу представить такого человека, а если и есть такие броненосцы, то они сочувствия не вызывают. По мне было бы лучше после такого инфантильного письма, чтобы была буря эмоций, чтобы он бежал и рвал на себе волосы, прибежал, а брат огурцом, сам пьет пиво. И говорит, прости, братуха, погорячился.
это только ваши мысли и ощущения, и трагедия от этого не становится фарсом, только потому, что в нее не верится.
как можно распределить степень трагедии?
Умерла Маша из Тобольска, спрыгнула с крыши.
Спрыгнул Миша из Ростова.
Какая из трагедий здесь тогда трагедия? Какая глубже? Миша был козлом, сочувствия не вызвал — фарс? Маша была одуванчиком, прекрасной девочкой — все плачут и сочувствуют.
Можно вообще не испытывать сочувствия (я не испытываю сочувствия к суицидникам в принципе) но! от этого трагедия не исчезнет и не станет фарсом. она — результат. событие — налицо. трагедия — это событие. а здесь матушка от переживаний померла — как минимум, для нее это была наивеличайшая трагедия.
А реакция у всех разная, даже если она вызывает недоумение.
фарс — лицемерие. в чем есть фарс смерти?
Второе, какая разница тогда, если это все равно только мое мнение, в чем я абсолютно согласна. У меня даже ветровой печати нет. Я одна в ситуацию не поверила? Почему именно меня надо переубедить? Может, оставить меня с моим мнением, ну меня, тьфу на меня, кто я такая вообще?
так я то же самое могу сказать)
переубеждать вас поверить в текст — смысла нет) вы что?
изначально я спросила, не относительно к тексту, а что есть глубина трагедии, которой вам не хватило.
значит она должна быть? так что есть эта глубина?
вообще чистый интерес и простой вопрос. не относительно к тексту.
и здесь даже не ваше мнение по тексту было мне интересно — его я прочла) а ваше понимание глубины трагедии. вот и всё)
А ещё есть люди, которым требуется проработка героев, их психология, предпосылки к действиям, окружающая обстановка, чтобы прочувствовать весь спектр эмоций героя и начать сопереживать.
ну что это, серьезно?))))
глубина трагедии как понятие — что это?
как самого события.
Вы сказали о глубине трагедии. то есть в любой трагедии должна присутствовать глубина каких-то уровней (где больше, где меньше) — я так понимаю. я о таком не слышала, к сожалению, потому стало интересно, каким образом разделяются трагедии по глубине.
затем вы сказали:
то есть все-таки глубины нет.
есть либо трагедия, либо фарс.
но все, что смерть, как минимум, — трагедия. и здесь Шолохов ли, Ремарк или Тургенев ни при чем.
и рассказ этот ни при чем, когда мы говорим о категории.
потому логично, я спросила, а что есть глубина эта (как она измеряется) у трагедии.
но кроме как совета прочесть заново Т.Дон я не услышала)
вы говорите о мастерстве писателей — это разное.
я же спрашиваю о понятии, как разделить эти трагедии на глубокие или фарс, или не совсем глубокие. трагедию как событие, подчеркну. не глубину эмоций ваших или моих, а трагедию как факт произошедших событий.
может не хватить глубины текста — это понятно, не понравится язык, стиль, недокрутить сюжет, оставив вопросы (не все любят) — чистые вкусовые пристрастия. но как может не хватить глубины трагедии? вот что интересно.
глубина самой по себе трагедии? с ней что делать? качество трагедии менять?
Ромео и Джульетта трагедия не потому, что они тупо умерли, а потому что они не представляли жизни друг без друга, но под давлением обстоятельств вынуждены были покончить жизнь самоубийством. Чувствуете разницу? Если нет, то можно даже не продолжать.
P.S.
Ну, кроме здравого смысла, конечно :)
— Не верю!
Тут тоже про блинчики. Точнее, про оладушки, но не суть важно…
Автор Александра Воробей
Если хочешь о важном — давай о важном.
Хотя это понятие так двояко.
Одиночество — вовсе не так уж страшно.
Страшно в двадцать один умереть от рака.
Страшно ночью не спать от грызучей боли,
Что вползает под кожу и ест с корнями.
А ты роешь могилу от слов «уволен»,
Или «лучше остаться с тобой друзьями».
Говоришь, как пугающи предпосылки
Неизбежности рока, судьбы, удела?
Страшен выбор — идти собирать бутылки,
или сразу идти на торговлю телом.
Говоришь, нет квартиры в многоэтажке,
Платежи коммунальные шею душат?
А когда-то хватало малины в чашке
И оладушек бабушкиных на ужин.
Говоришь, что вокруг — дураки и драмы,
Что в кошмарах — тупые пустые лица.
Страшно — в девять ребенку лишиться мамы.
Страшно — маме ребенку не дать родиться.
Страшно видеть, как мир в себе носит злобу,
Как друзья обменялись ножами в спину.
Если хочешь о важном — давай о добром.
Как быть добрым хотя бы наполовину?
Как найти в себе силу остаться честным,
Ощутить в себе волю, очистить душу?
Правда, хочешь о важном? Садись. Чудесно,
Это важно, что ты еще хочешь слушать.
Язык прям шлифовать и шлифовать. Звуки детских шалостей, ходячий запах, мороз от блинчиков)))) Можно было бы списать на «реализьм», что Гг так разговаривает, простой парень, но тогда надо лучше стилизовать, имхо. По мне, так это минус тексту.
По сюжету. Нет пресловутой атмосферы. Мастерства не хватило. Имхо, натюрлих. Такие простые и судьбоносные сюжеты надо очень точно исполнять. И я вообще не понимаю, зачем в сюжете смерть матери. Она всю эту историю скатила в «да ладна!». «В общем все умерли» ©. Я ждала, что сейчас Гг тоже того. СБ, обошлось. То, что он заснул, это прям небольшая реабилитация сюжетная.
Хотя причиталось легко. Это «плюсище».
Доброго времени суток, друзья!
Сразу — к делу: казалось бы, текст затрагивает остросоциальные проблемы, но по факту, нет. Он лишь пытается набрать дополнительных очков в глазах людей определенных соц.категорий. Инфантильный ребенок — старший брат, трагическая история пьянства, вечно любящая мать, младший брат, зависимый от компуктера… Все это настолько шито белыми нитками, что за ними не видно — рассказа. Ах, да, моя любовь… к старшему брату от младшего… еще и меньшинств зацепили…
Словом, рассказ кричит — гляди, меня собрали из самого важного, самого животрепещущего… Смотри налево, но не смотри направо!
Мрачно, скажете вы? Пресно, отвечу я.
Подобных историй можно в рыбный день купить десяток за копейку… желтая пресса и НТВ просто живут такими сюжетами.
Ни атмосферы, ни соц.драмы, ни выводов, ни подводов… Просто, набор громких заголовков. За всей пестрой верхушкой нам забыли дать ПРИЧИНУ сопереживать. Смерть младенца — это, конечно, вещь неприятная, но статистическая, как количество осадков, например. А смерть ТВОЕГО ребенка — чаще трагедия, чем нет.
Да и вообще вся эта феерия с трупами ничего, кроме саркастичной ухмылки не вызывает.
Обстоятельное такое «объяснялово», написанное на крыше дома перед прыжком. Мало эмоционально заряженное, длинное, стройное, бытовое, как будто самоубийца объясняет, почему он на экономиста не выучился. Если вспомнить «знаменитые» предсмертные записки, то это ёмкие, яркие, эмоциональные, Ух-какие письмена.
На телефоне строчит, думаю.
Дак с чём там ваоще древнекитаянская роботиха-мама сидела на краю суицидной могилки — с телефоником эле фсёшки с ноутом? вы мну запутлякали! а как всё хорошо с блинчиками начиналось, а!
Это строка восхитила. И даже показалось, что именно здесь будет голос, но дальнейшее повествование все испортило.
Не понял что имелось ввиду. Что мать накрывала на стол на четверых? Если да, то накрывать и накладывать разные вещи. И если поставить тарелку для брата, который может зайдет, а может нет, я еще понимаю, то ставить тарелку для мертвого человека… Не спорю, что такое возможно, но это говорит скорее о шизанутости мамаши, чем об ее скорби по мужу.
Другое дело, если она готовила блинов словно на четверых. Это хорошая деталь для характера мамы. Вы покажете, что она все время привыкла готовить на всю семью, и просто не умеет делать меньше блинов.
Письмо от брата, мной воспринимается как чистый фарс. И я бы поверил в него больше, если бы он в итоге остался жив. Само письмо словно написано с целью пожалеть себя. И все описанные в письме причины, не заставят меня поверить, что из-за них можно спрыгнуть с крыши. Кто угодно может сказать, что жиза, вон сосед у Клавки так и сделал, а еще в сериале по России показывали… Спорить не буду. Я просто в это не верю. И даже если ткнуть в меня реальным никрологом, верить не начну.
Скорее поверю в то, что брат героя как плохой актер хотел сыграть жертву, а в итоге споткнулся и стал жертвой на самом деле.
Нужно ли говорить, насколько email не подходящее средство связи для срочных сообщений? Особенно на ночь глядя. Если бы герой не играл в компьютер, то скорее всего спал бы. И нет тут виноватых. Только глупость брата-самоубийцы.
Как итог: мне рассказ не понравился. Не хватает мотивации для поступков, не хватает трагичности.
Вот этой цитатой из текста я бы и начала свой отзыв Плохо, действительно всё: невнятный сюжет (о чем, о ком, зачем); проходные персонажи, которых ну вот вообще не жалко и даже за них не обидно; абсолютно неуместная чернуха и, конечно же, название, совершенно не подходящее под рассказ, не запоминающееся. В общем, твердое нет, прошло мимо меня, даже не задело
Предположу, что название специально подобрано в разрез с ужасными событиями, описанным ив рассказе. Так сказать — контраст. И в таком случае, имхо, смотрится уместно))
Здесь история суицидника не спонтанного (типа влюбился — убился), и не такого, который имеет таки в жизни трагедию и, не выдержав, уходит. Это клинический неудачник. У него идея суицида родилась давно. И он планомерно шёл к этому шагу. У него единожды что-то не получилось в жизни (давно. он не стал добиваться, а плюнул, скорчив обиженную мину), и он ЭТО может выдавать за причину. Набрасывает туда для самоубеждения в общем-то надуманную вину за смерть отца и т.п. А повод — время подошло. Он же ждал, он вынашивал идею. Почему сейчас? Да… об косяк ногой ударился ;). Поэтому письмо было написано ним ИМЕННО ХУДОЖЕСТВЕННО. Он его писал и шлифовал не один день. Шаг с крыши для него это — ПОСТУПОК. Он знает точно, что с этим у него всё получится сразу. Т.е. он прыгает с крыши чтобы самоутвердиться (!!!). Поэтому и реакция брата как бы… чуть тормознутая. Брат чуял нутром суть всего. А мать… да, не пережила. Отношение у неё было к первенцу «куриное»! Он вырвался из-под крыла (где ему в ротик каждый день червячков… блинчики клали), а сам по себе остался тем же жёлтым цыплаком.
Короче. Мне лично рассказ более чем понятен. Все ходы мотивированы. Психология всех героев, на мой взгляд, верная.
С литературной точки зрения тоже всё читабельно Слог лёгкий и приятный. Название — норм ;)
Даешься диву от резонанса и ажиотажа, который этот рассказ вызвал. Даже Ярослав с мнением пришел. При этом, несмотря на то, что я отдал за него свой голос, не могу не согласиться со всеми критикующими, проблем здесь — уйма, и рассказ скорее не удался, чем удался… Но так ли он плох?
Да, автор явно переборщил с «пожалейкой», забыв о логике и мотивации. Текст письма читается по диагонали, уж больно однообразно брат по имени «брат» жалуется на судьбинушку. Да, мама нужна сюжету, чтобы умереть и сделать жизнь ГГ еще чернее (кстати, никто не обратил внимание, что она умерла по сути от того, что полезла в ноут сына и читала его почту… вот вам и мораль).
Однако, это, кмк, не поводы, чтобы громить работу. 100 комментариев, описывающих проблемы, и считанные из них — с предложениями, как эти проблемы решить. Поругать-то все горазды, а помочь — единицы. Ну что это, в самом деле?
Признаю, что я сам отдал голос не потому, что рассказ его заслужил, а методом исключения — рассказы соперников не зацепили вообще ничем, а этот хотя бы пробил на размышления, как его можно доработать. Потенциал — есть! Но читая будто бы вполне сдержанные отзывы, мурашки бегут: чувствую, что кого-то явно рассказ задел, кольнул.
Может, у меня беда с восприятием, и сейчас пойдут справедливые фразы из разряда «Да никто его не ругает». Но я вижу, как волна негатива на этот рассказ нахлынула, и на мой взгляд — не вполне обоснованно.
Я просто заметил, что всю эту историю можно интересно рассказать, так, чтобы она реально вывела на какие-то эмоции. Просто автор выбрал в корне неверный подход — начал поить читателя слезами, чтобы тот ими давился. Написал бы суше, как протокол или хронику — добился бы совсем другого результата. Написал бы в более широком эмоциональном диапазоне (от радости до истерики) — результат был бы третий.
С этим подходом все ясно, выкладывать рассказ на сайт после дуэли в таком виде не стоит. Но мне бы не хотелось, чтобы автор совсем забросил эту идею. Пусть попробует изменить ракурс, манеру подачи, что угодно! Может получиться по-настоящему хорошо!
Так, что история даже тебя, монохромный друг, зацепит))
И я не призываю насаждать свое видение. Я призываю не бросать неудавшиеся работы. Тем более те, которые могут стать удачными.
Разгромить легко, а вот взамен дать подсказку немногие готовы, почему-то. Это не значит, что нужно, как я, диктовать автору четкие ходы. Просто посоветовать. Он сам решит, что ему нужно исправить, а что нет, и на мой взгляд — лучше что-то сделать и облажаться снова, чем забросить и забыть, потому что «поругали».
Нужна не инструкция. Нужна мотивация. Никто с нее не обломится, от простого совета. Еще раз повторю — ругать все рады, а помогать не особо хотят.
Может, во мне говорит перфекционист, но мне кажется, это неправильно, когда из-за негативной критики, автор ставит на свою работу клеймо «ЛАЖА» и забывает о ней. Может он примет к сведению свои ошибки в дальнейшем, а может нет. Но если он исправит эти ошибки, снова представит на суд, и ему скажут «вот, уже лучше», пользы будет гораздо больше — автор научится чему-то, а из плохой работы получится хорошая
Я просто понял, что отрываюсь от коллектива. Постараюсь высказываться во всех прозаических дуэлях.
Вообще, все реально (но письмо не читал). Пошел есть блинчики? После сильного стресса, реально, появляется жор, а потом спасительный сон.
Думаю работа уже победила. С таким количеством комментариев. Пустышкой быть не может.
А я не люблю про суицидников.
С кухни ШЕЛ запах блинчиков? На ногах? Опять не продуманно. «накладывала на стол на четверых». Может, НАКРЫВАЛА стол?
В то, что подросток мог писать такое письмо, покончить с жизнью из-за того, что он «никудышный», мало верится, если только ему это родители не втирали всю жизнь. А, судя по тексту, не втирали.
Смерть матери вообще описывается мимолетом, герой по ней даже не страдает. О пиве только думает.
Текст не убеждает абсолютно. Очень искусственный. Скорее всего, писал подросток. Если да – то хорошо, потому что все с подобных текстов начинают.
во блин, как не шерстили и не причесывали и дробили текст, все равно что то новенькое нашлось))))))