Нетленка

“Вечер безобразной унылой хандрой вползал в квартиру”.

“Настежь распахнутые окна, казалось, манили скучающего героя! Призывали окунуться в залихватские перипетии вечернего города: новые неожиданные знакомства, курьезные ситуации, роковые красотки, кровожадные мафиози, наркотический трэш и угар и это вот все…”

– Проклятье… «Это вот все?» Нет, серьезно? Ну, кто, кто так пишет? Что это за тарабарщина? – повинуясь порыву, начинающий, но подающий большие надежды писатель, лихо обелил лист, отправив неудачный кусок текста на свалку истории.

“Настежь распахнутые окна…”

– Ну, нет. Не могу я так. НЕ! МО! ГУ! Не мое это. Надо менять стиль… реализм? К чертям кошачьим этот реализм! – один короткий, небрежный жест – и ладонь пала на чело измученного творца. Вся его поза кричала окружающему, полному непонимания миру: «Я устал, где мой вэйп?!»

“Рука усталого путника…”

– Ага, конечно! Колоть, блин, устала… Нет, это не годится… С чего бы начать?! – не теряя времени даром, фигура прекратила безмолвный диалог с миром и таки потянулась к заветной шайтан-машинке. Щелчок открываемой крышки. Затяжка. Пар. Довольное мурлыканье.

– Ммммм, ванильное яблочко…. Что ж там дальше?

“Своды подземелья безучастно нависали над Генри. Где-то вдалеке робкими отзвуками отзывалась капающая невесть откуда вода с примесью извести, грозящая когда-нибудь превратиться в сталактит… “

– Сталактит? Или все-таки сталагнит? А, да и черт с ним – археологов, поди, в читателях от силы полтора-то и наберется! – щелчок крышки. Затяжка. Пар.

“А может быть, это был морок, насланный подземными тварями, в изобилии обитавшими в этих местах. Генри полулежал, опершись о гладкую стену. Хриплое дыхание сопровождалось обильным кровотечением из рваной раны”.

“– Прок *хрип* тое по… по-ме-шательство, – Генри сплюнул, и густой комок жизни покинул тело незадачливого авантюриста. – Одержимость! Они… Они все сошли с ума! Артефакт… Я…*кашель* я, сука, я долж...

Рука искателя приключений безвольно разжалась, догорающий факел, мирно покоившийся в ней, рухнул на пол и вскоре бесславно погас…”

– Воооот! Другое дело! Совершенно другое дело! Ну, конфетка же… *Муа!* Это если еще по самому скромному разумению прикинуть, – обуявшее возбуждение от идеально проделанной работы бодрило и не давало спокойно почивать на лаврах. Успех, безусловно заслуженный, нуждался… нет, требовал смены деятельности. Творец подошел к окну и смачно затянулся, комната пропиталась ароматом ванильного яблочка.

– Так, что же дальше… О! Прекрасно! Отмотаю время назад – к самому началу… Это просто великолепный, великолепнейший ход! А дальше? Дальше-то что?..

Думай, голова, собака тебя задери, думай!

Братство… нет, было. Сестринство? Материнство? Сватовство? Блин, да куда же меня несет? Не то это все, не то… – щелчок. Затяжка. Пар. Кашель.

– Тьфу ты… *Тьфу* Не в то горло пошло!

– Елки! Конечно!!! Нужен статист! Со статистом-то, всяко лучше… Ближе к середке, значит, укокошу Генри, как архи-цель. Дескать, герой обезумел, поддался власти артефакта! Драконом, считай, стал… А статюга, значит, его – того… И как бы развивает тему одержимости… Елки, да это ж на премию тянет! Вот шедеврище будет… Ай да сукин сын! – великий сочинитель насторожено покосился на парогенератор, но решил не закреплять успех очередной затяжкой. От яблочка уже воротило.

Минула ночь кропотливой и сложной работы, извечные “былки” подвергались нещадному уничтожению, вплотнуюграничащему с геноцидом. Канцеляризмы, подобно проклятым диссидентам, безапелляционно ссылались в резервации сознания и ни под каким предлогом не допускались к стройному ряду мыслей! Работа, как известно, боится мастера… И этой работе было, о бездна всемогущая, страшно до чертиков…

– Не, ну шедевр же… Однозначно! Жаль, хорошую “бэту” в наши дни и с огнем не найдешь… Неблагодарные! Присылаешь нетленочку им – то фокал в “фак апе”, то сова не лезет на глобус, то сеттинг – вымучен и истории, видишь ли, не подходит! – подающий надежды автор поймал себя на мысли, что пытается стереть ладонью довольную ухмылку с собственного лица. Задача оказалась невыполнимой.

– Ладно, чего уж, до какого там прием? – безупречный комбинатор слов и повелитель междометий отправился изучать новость, опубликованную парой недель ранее. Новость гласила: до 15 тысяч без запятой… Сдача – до “сегодня” включительно.

– Воооот! Повезло все-таки оргам! Хоть одна годнотища-то теперь, точно, на конкурс попадет.

Первый этап грозил начаться чуть ли не в полночь. От ожидания всеобщих восторгов под ложечкой сладко засосало. Справедливости ради нужно отметить, что автор был чертовски терпелив – он, во избежание перебивки аппетита, с коим планировал начать поглощение хвалебных од, закинулся парой пива и отправился спать. Утро вечера, как известно…

– Чего, млять? Куда? Да что тут может быть непонятно?! – если бы у стен были глаза и уши, им довелось бы лицезреть потрясающую картину, именуемую «гений за чтением комментариев», но… история не знает сослагательного наклонения.

– Ля… Ну, это ни в какие ворота! – щелчок. Затяжка. Пар.

– Не понял он, зачем ГГ вообще в эту пещеру поперся?

– А этот не понял, что это за тип в самом начале ласты склеил, и на кой ляд он в тексте вообще присутствует…– щелчок. Затяжка. Пар.

– Ан-ту-раж, мать его так, не выдержан…

– Профессионалы-любители, блин, собрались… И кто это, вообще, судит? Сами-то, поди, ничего лучше кальки с SCP-то и выдать не сумели…

– Не… Это фиаско, братан! Это никуда не годится. – Щелчок. Затяжка. Пар изо рта. Пар из ноздрей.

– Чуял же, вот, чуял! К кошачьей матери эти онлайн конкурсы! Сборище дилетантов. – Щелчок. Затяжка. Пар изо рта, ноздрей, ушей и прочих технологических отверстий.

– Правильно мне говорили – нужно сразу в издательство! Там-то, поди, адекватные люди сидят, а не эти “я-ничего-не-поняль-наверное-не-мое”...

– Сука, в такой день настроение испоганили. Ненавижу! Тьфу. Блин, до чего же воняет яблоком!

Раздосадованный, но не сломленный, полный решимости восстановить вселенскую справедливость и возвеличить литературу, внеся в нее посильный вклад, герой двигался по направлению к издательству!

Шедевр, бережно перенесенный на «флешку», покоился в нагрудном кармане – чуть ли не ближе известного профиля, коему надлежало слышать рвущиеся сердца.

Здесь необходимо сделать ремарку, свидетельствующую об обоснованном страхе автора перед кибер-мошенниками, норовившими присвоить себе чужое творение! Именно этот факт являлся решающим в выборе места хранения данных, а не какая-то там неспособность освоить.

– Босс, к вам посетитель! – голос миловидной секретарши, руководящей последней линией обороны пред вратами к величию и признанию, звучал звонко и обольстительно. Тонкий пальчик, увенчанный френчем, удерживал кнопку громкой связи.

– Кого там несет опять? Очередной писака? Скажи ему, что меня нет… Не знаю, скажи: еноты загрызли там… или, что я отбыл в срочную командировку на Мадагаскар – возглавлять экстренное восстание лемурьего племени против угнетателей…

– Шеф… вы закончили? Мы на громкой связи…

– Твою ж мать… Ладно, пусть зайдет…

В монолитных стенах бастиона образовалась трещина. Признание, народная любовь, обожание и, чего греха таить - поклонницы… Все это было чертовски близко! Бросив многообещающий взгляд на улыбающуюся секретаршу, автор, не побоюсь этого сравнения — возвышенный мечтатель – вошел в чернеющий провал главредовского кабинета.

– Пошел вон! Как же вы меня задрали уже с этим однотипным… материалом! Где Гарри Поттер? Взрывы, секс, расследования, попаданки и обольстительные ректоры?! Это вот все – где??! Какое самокопание ГГ? О чем ты… Смой это… – речь, совершенно абсурдная в данных обстоятельствах, была не простой для восприятия. Но гений держался!

– Ей богу, пяткой Перуна клянусь… Если ты еще хоть раз припрешься сюда с подобным… Исчезни, чтоб глаза мои тебя не видели!

Трудно подобрать слова, способные описать вкус поражения, осевший в сознании нашего героя. Проработка сюжета, твист, крючки для сиквела и пространство для приквела… Черт, даже место для фанфика можно найти… Но мечты о всемирном признании с золотым тельцом обернулись не менее золотой, а оттого еще более обидной, жопой осла, красовавшегося на логотипе издательства “Ослик publishing”.

Бредя по мостовой, проклиная талант, незадачливых читак, совершенно некомпетентных «глав-вредов» и неожиданно закончившийся пепел, коим было так удобно посыпать поруганные надежды, гонимый автор принял тяжелое, но единственно верное решение:

– Сука… Ну, что ж. Если Мир не готов к моему шедевру…

Протекающая под мостом река, несла свои воды в неизвестном герою направлении. Думы, тяготившие сознание, не позволяли рассуждать здраво. В конце концов – к чему это все? Зачем? Извечные вопросы оставались без ответа.

– Воды Темзы… сомкнулись над ним… – голос мученика от литературы звучал тихо и отстраненно, казалось, что не человек сейчас стоит в шаге от бездны – но каменное изваяние, лишенное жизни.

– Воды Темзы… Безразличные, грязные и холодные… – слова еле слышно сползали с уст и, не замеченные никем, исчезали во мраке безмятежной реки, уносимые в по-прежнему неизвестном направлении…

– Воды Темзы… - с этими словами рука, доселе сжимавшая заветную флешку, совершила короткий взмах и отправила нетленку в полет… Каналравнодушно сомкнул сонные воды над рухнувшим с высот мастерства шедевром.

– Гляди-ка… А говно б не утонуло! Ну, держитесь, гады… есть у меня идейка!